ᴅᴇsᴘᴀɪʀ ᴇʀᴀ

Грешно тебе, славен, под ружьё врага твоего вставать и штык направлять на брата твоего...🇷🇺

Вот нынче я есть такой, как есть: живой и радостный. Но прежде был совсем другим — один, одинёшенек. Теперь хочу спасти я всех, а раньше сам спасался как умел. Меня тянет туда, во тьму — не чтобы тьмой поглотиться, а чтобы того себя, обделённого теплом, спасти от клыков смертельной тьмы. Чтобы меч мой вступился и за него. Чтобы он не пал и не был предан. Чтобы ближний не воткнул штык в спину ему — тому , прошлому мне Чтобы он просто… был.. 😔

И пусть нас разорвёт бездна, За то нас не погладит здешняя обетованна, Которая за тридцать серебренников Мать родную готова продать и сжечь 😭

Человек — странное созданье. Клятвы бросает на ветер,как семена, Забывает,смеётся, пытается убежать… Но у слов есть своя тишина. Они помнят того,кто их в мир отпустил. И ждут своего часа в тени, Чтобы прорасти в нем тихим укором И стать его личной кармой

Влечение — это искусство смотреть издалека. Мы подходим ближе,жаждая разглядеть каждую черту, каждую трещинку. И в этом приближении магия рассеивается. Мы видим не душу, а лишь её обрамление — случайные детали, которые принимаем за суть. Но настоящая ценность, как у хорошей картины, открывается лишь тогда, когда ты делаешь шаг назад. Когда человек уже далеко, его образ наконец складывается в целое. И ты понимаешь, что его истинная красота была не в идеальной линии, а в том, как все линии вместе создавали неповторимый, единственный в мире рисунок. Красота требует дистанции. А осознание — потери...

пусть вскроют мне ребра и вырвут всё что было внутри пусть оставят только пустоту и ветер насквозь но даже тогда когда от меня останется имя произнесённое шёпотом и горсть пыли в этой пыли они найдут то самое упрямство эту проклятую человечность что не выжечь огнём не затоптать сапогами можно убить тело можно сжечь слова можно растоптать память но нельзя убить тишину в которой мы когда-то дышали нельзя стереть то что стало частью вечности и когда их когти погрузятся в прах когда их ярость иссушит последние моря человечность останется просто останется заключительный вопрос висящий в пустоте как шрам на лице бесконечности который так никогда и не заживёт...

[/]Что ты больше любишь жёлтый или розовый {•}Отдайте куртку , мне холодно [/]Двигайся {•}Мне холодно... [/] ДВИГАЙСЯ

Автор стиха: птичник нету братства, нет любви видишь, здесь ряды могил слышишь, как они молчат мёртвые не напиздят воевал не там, не тем, не тогда кого-то бил, и не столько, и не тех, всё выдумывал и пил безоружный, невинный, раненый, неизлечимый, чужой, отсутствовавший, мелькнувший, очнувшийся, хуесос, невовремя к нам сдающийся, долбоёб, откосивший от штурма с оружием - нулевой, не нужный уже. ...слышишь, небо вверх ногами всё пылает и горит видишь, братья как скучали крик деревьев, стоны плит все теперь тебя поймут это царствие любви нету лжи и нет могил

о чем говорят в подвале?

Трагедия Мы слепы к мелочам, в которых спит беда. Мальчик шёл по дороге.Всего лишь шёл. И вот— разбился. Нет мальчика. Смерть, начавшись с мелочи, не кончается. Умер папа.Умерла бабушка. Погибло Отечество. Цепная реакция горя,где одно звено тянет за собой всё. А в тихой комнате, в плену четырёх стен, Догнивал старик.Недавно — герой, Так ярко воевавший за свой дом. Тот самый дом,что стал для него склепом. Вот и вся история. Никто не виноват. И все виноваты.И нету смысла. Только пыль на ранах да тихий ход распада..

Они ехали за одним и тем же. Просто одни — за душой, а другие — за тем, что от неё осталось....

Отчаянье — не шёпот. Это сдача затвора В висок,что налит свинцом до отказа. Это плевок в лицо отцу и матери поровну, Когда душа сгорела,оставив только газовую фазу. Он на всё готов. Не потому, что смел, А потому,что мёртв изнутри и это заметно. Он продаст рай за глоток бензина, Чтобы сжечь последний мост.И не жаль. В его глазах — не страх, а дно. Туда смотрят— и лёд встаёт в аорте. Он разменял совесть на патроны, И в его тишине слышен щелчок— последней спички. Не испугай его адом — он в нём живёт с пелёнок. Не угрожай смертью— он с ней на "ты". Отчаянный— это бомба без таймера, Что разорвётся в молчании.И твоё сочувствие — как спичка в ёмкости с кислородом.

Баллада о вырванной душе Как прогнил сей век, до костей, до основы, Где последнюю кроху сбирают с ладони. Старую душу,что Богу молила о помощи, Юнец оборвал,словно ветхие покровы. Он не услышал в мольбах — услыхал тихий звон монет. И вырвал душу,к корням приросшую к телу, Швырнул у дороги,в грязь, под моросящий дождь, Чтобы тлела. А наутро — тишина. Липкий пот на простыне. Сердце,что билось в такт с алчностью слепою, Остановилось.Не достучалась «скорая» к дверям. Просто— кончено. Пусто. И карма — не огонь, не проклятье, не месть. Она— эта пустота, что осталась после. Он не увидел возмездья в предсмертной тоске. Только понял,что больше не сможет украсть уже.

строчка из песни ВИА Красного "Герой" Поле снова расцветает Кости все переломав Черепа не посчитает Даже старый костоправ Я не знаю кто тут прав И кого теперь винить В голове остался ветер Пуля вынесла мозги