Записки Историка

Катастрофа атомной подводной лодки К-141 «Курск» произошла 12 августа 2000 года в Баренцевом море во время учений. На борту находились 110 членов экипажа под командованием капитана І ранга Геннадия Лячина и пять офицеров штаба дивизии подводных лодок, а также представитель Минобороны и инженер завода «Дагдизель». Все 118 человек погибли.

Властью данной мне объявляю 08.08 днем Кхорна! Кровь Богу Крови и Черепа для Трона из Черепов! Что ж, стараюсь держать ежегодную планку

Пишите в ЛС @TheBlackforGreenTea Я вам проведу быстренький ваншотик

Если кому-то интересно ДнД то пишите под этим сообщением я проведу вам ваншот если хотите. Канал не должен умирать по этому я пока переведу его в ДнД чутка

Уж Историк вернётся и он сам решит Но ты прав, я начинала с абсолютного нуля и сейчас у меня на канале 300+ подписчиков

канал мертвый, легче с нуля начать чем реанимировать. извините, но правда

Ой ого

С днём рождения меня

Слава Республике Сербской!

Что такое сон? Никогда не слышал о такой бесполезной вещи (я в ночной смене)

Я не понимаю по какой причине тут сидят остальные 653

Тут активно от силы человек 10

Хммм... А в чём-то ты и прав но всё возможно спасти. Может кто-то из нас не особо активен, но ещё не всё потеряно

Не думаю, что этот канал впринципе можно спасти, аудитория мёртвая

Авации мне живо бляя

🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️🅰️ 🅰️🅰️🅰️🅰️🎁 Как и обещала! Персонажи: Императрица (она же Император) - высокая брюнетка с пронзительным взглядом, в строгом чёрном пиджаке, под которым угадывается нечто 10-го размера. Ты (офисный работник) - рядовой сотрудник, который сегодня не сдал квартальный отчёт. 🌟🌟🌟🌟🌟🌟🌟🌟🌟🌟🌟🌟 Переговорная комната №40,000 Ты сидишь на стуле. Пот течёт по спине, по лбу, а ладони вспотели так, что ты чувствуешь, если сейчас коснёшься стены, то сможешь по ней ползти. Ведь перед тобой - Она. Императрица сидит на столе, закинув ногу на ногу. Чёрная юбка-карандаш, туфли на шпильке, пиджак расстёгнут ровно настолько, чтобы ты видел, что под ним нет блузки. Только золотой кружевной лиф, который держится, кажется, на силе воли и на святом духе. — Ты не сдал отчёт. — говорит она. Голос был как орган в соборе, громкий и транслировался в сам мозг, пробирая до глубины души. — Я... я забыл... — мямлишь ты. — Забыл? — она приподнимает бровь. — Ты забыл. Ты забыл про 27ю форму, про приложение к указу №745, про то, что я лично сказала тебе: Сдай отчёт, или я приду к тебе сама? — Я думал, вы шутите... — Я никогда не шучу. Она встаёт. Подходит к тебе. Ты вжимаешься в кресло, но оно не двигается, ведь прикручено к полу. Ты понимаешь, что сбежать нельзя. Она наклоняется прямо над тобой. Её лицо в паре сантиметров от твоего. От женщины пахнет лаком для ногтей, кофе и чем-то очень древним. Пахнет Золотым Троном и жжёной бумагой. От такого у смертных плавится мозг, но ты почему-то жив. — Знаешь, что я делаю с теми, кто не сдаёт отчёты? — спрашивает она. — П-приставляете к стенке? — Хуже. Она выпрямляется. Медленно, с достоинством. Расстёгивает пиджак. Снимает его. Кладёт на стол. Ты видишь золотой лиф. И всё, что под ним. Это не просто грудь, это оружие массового поражения. Это Экстерминатус в двух экземплярах. Это то, ради чего пали Легионы, ради чего была написана Лоргарова книга, и ради чего сам Хорус передумал предавать, но было уже поздно. Божественные императорские сиськи, которых не что не касались твои девственные вахаёбовские руки, но ты даже не мог такие в своих снах вообразить. — Я дам тебе последний шанс, — говорит она. — Завтра в 9 утра отчёт должен быть на моём столе. — А если нет? Она улыбается. — Тогда я приду к тебе в кабинет, заберу в кладовую и запру. И ты узнаешь, что такое истинная боль. Ты вжимаешься в кресло, но ей плевать. Она кладёт руки на подлокотники, зажимая тебя в ловушку. Её грудь прямо перед твоим лицом. Она настолько близко, что ты чувствуешь тепло. — Я задавлю тебя. Своими, грёбанными, сиськами. — Она говорит это так спокойно, будто объясняет неизвестный термин. — Это будет не быстро и не приятно. Ты хрипишь. Пытаешься что-то сказать, но она наклоняется ниже, и твой мир становится золотым, мягким и смертельно опасным. " — Да как эта смерть может быть пыткой?!" — кричишь ты в своей голове, когда твоё лицо уткнулась в её грудь, а мозг стал как-будто плавится. — Я хочу увидеть, как горит твоя душа, — шепчет она тебе в ухо. — Но сначала, как ты пишешь отчёт. По итогу ты сидишь в 6 утра за своим столом. Глаза красные, пальцы дрожат, отчёт готов. Но в коридоре уже слышен стук её каблуков. Она идёт проверять. Слава Офису. Слава Императрице. #wh40k

А я сейчас

Маладца, напишу днём