Скобелев

Подписчики моего канала - самые не активные пользователи сети интернет

ПОЭТИЧЕСКИЙ КАМЕНЬ Однажды в мае мы ездили в лес с женой (Там я ей делал предложение), в Заходское, и по пути до нашего костра, мы нашли поэтический камень. Сейчас, разбирая фотки с пленки, я нашел эту замечательную фотографию Поэтому давайте под этим постом каждый оставит свое любимое стихотворение. Комментарии я потом конечно опять отключу, за ненадобностью, но зато в чате они все точно сохранятся 🐦

Йоу друзья! Уезжаю в отпуск вот прям седня Репортаж из отпуска и щитпост по традиции В закрытом канале: https://t.me/+7C_kG9lXl_plY2Uy Здесь посты будут редкие

И когда ты поймёшь, что любовь это самая длинная ночь, а потом самый длинный день, Голова твоя расколется как скорлупка. Когда ты поймёшь, что любовь это всё-таки больше свет, чем тень, Вся эта унылая дребедень Выльется как смола из тебя, придурка. Поцелуй меня в плечико, и густая вода застрянет на мелководье. (Горькая слюна от травы, ладони в земле и пепле) Отыщи меня по следам, пролети на автопилоте, И когда ты поймёшь, что любовь это животное на свободе, Всё чужое в тебе умрёт, всё злое в тебе ослепнет. Господи, утвердись во мне, помоги мне остаться рыцарем нежности, Свидетелем радости, документалистом твоих творений. И тогда я пойму, что любовь это ощущение неизбежности, Отрицание слабости И последние строчки Стихотворений.

Наверное, каждый инфоцыган будет рассказывать вам, что если вы делаете бизнес, то просто необходимо публично говорить о своих успехах, изображать красивую жизнь и молчать о проблемах, ибо только успешный успех привлекает деньги и отпугивает нищету. Но мы не инфоцыгане, да и быть владельцем поэтического рестобара — вообще не про это. Быть владельцем поэтического рестобара  — проснуться в свой день рождения от сообщения арендодателя, что либо вы сегодня выложите 300к, либо вас закроют нахуй. Быть владельцем поэтического рестобара — перезанимать бабки 24 на 7. Быть владельцем поэтического рестобара — это когда у тебя с утра миллион на счету, а вечером ты уже должен полтора. Быть владельцем поэтического рестобара — это торчать всем своим друзьям кучу денег, периодически проёбывать сроки, искренне не понимать, почему в тебя, долбаёба, до сих пор верят и помогают. Бесконечно благодарить людей, богов и Будду. Быть владельцем поэтического рестобара — это в день зарплаты твоих сотрудников отдавать все деньги, которые у тебя есть, и все, которых нет, поэтому что они не сотрудники — они твоя семья. Быть владельцем поэтического рестобара — это годами убеждать инвестора, что вот-вот, ещё пару месяцев — и заживём, и самое главное: непонятно почему, но самому искренне в это верить. Быть владельцем поэтического рестобара — это зачем-то пытаться продать нечто красивое там, где хотят танцевать под ИИ-треки. Быть владельцем поэтического рестобара — это идти к реке. Иначе никак. А ещё быть владельцем поэтического рестобара — это разрушать стереотипы и шаблоны о том, что поэзия — это скучно и немодно. Быть владельцем поэтического бара — это смотреть, как зет-поэт и турболиберал читают друг другу свои стихи о том, что у них болит, а потом не бьют друг другу лица, а пьют вместе и обнимаются. Быть владельцем поэтического рестобара — это доказывать, что поэтический вечер может быть вечеринкой. Быть владельцем поэтического бара — это ходить в свой бар на концерты музыкантов и поэтов, на которых ты вырос. Быть владельцем поэтического бара — это доказывать, что поэзия не маргинальна. Быть владельцем поэтического рестобара — это ходить в свой бар на концерты инди-групп, у которых через несколько месяцев будут миллионные прослушивания. Быть владельцем поэтического бара — это создавать место, где десятки поэтов зарабатывают на поэзии. Быть владельцем поэтического рестобара — это делать десятки благотворительных вечеров в год. Быть владельцем поэтического рестобара — это вообще похуй на второй абзац, потому что любовь победит. Быть владельцем поэтического рестобара — это разъёб! Разъёб вашей нервной системы, режима сна, финансового благополучия и душевного равновесия. А ещё — это люди, слова, мысли, тексты, музыка, с которыми вы создаёте неубиваемую красоту. И пока жива эта красота — вас тоже невозможно убить. Быть владельцем поэтического рестобара — это охуенно. Ходите на поэтов в своём городе. Залетайте в «Глагол».

Не только тут, а воообще

я в восторге

«Свобода Слова» Эпиграф: «Так как в нашей стране с первого сентября отключают свободу слова по очень мощному, приведу несколько цифровых наборов: 168 ФЗ 20.3.2 20.3.3 20.3.4 20.29 20.25 13.37 13.48 КоАп РФ Мой кот написал стих, посвященный этому:» Мяу мааа (звуки шпиения. «Шшшш») - «ш» Мяумэээ Мау э э э цццц Мэу ц ц ц э Млям млям мляяяяяп Мля мля мляяя Мяу ма Мау ма ма Мау мааа мау мааа Мау Мау Мау Мау мау мау мау Мау ма Мяя ЯЯааа Мауэуэуэуэмэуэ Ххххххх хх х Мяу Мя Мау Шшь Шш Ш #стихи

Что хочется сказать, но все никак не решались?

Мы такое придумали… это шо то с чем-то. Когда вышли с переговоров — аж визжали, ну потому что просто невозможно же, какой будет кайф в сентябре. ❤️

«***» Это был простой апрельский день, Солнце позёвывало, думало, что ещё зима, Когда из громкоговорителей мы услышали утреннюю соседа дрель, Неожиданные нам слова: «За воздух теперь надо платить! Граждане, государство дало вам все: Над вашей головой мирное небо, У вас мясо, хлеб, жильё. Из ваших кранов течет чистая вода, Мы заботились лишь о вас всегда. Теперь и вы поддержите государство! Если вы хотите, чтобы ваши дети были здоровы сполна! Чтобы вы могли и дальше видеть улыбки своих близких! Чтобы наша страна процветала и росла! Поставить героям всем обелиски! Заплатите за воздух» Не знаю, что именно, Но ровно в тот момент внутри нас что-то сломалось. Что-то хрустнуло, Что-то порвалось, взорвалось И мы вдруг все потеряли свою прежнюю вялость Мы кинулись на улицы И начали танцевать. Мы порхали как бабочки, Мы кружились в ритмах вальса, Мы прыгали и кричали так, как будто это был наш последний день. Я почему-то танцевал сальсу Хотя я даже не знал, что такое сальса И вообще я корова на льду и в брейк-дансе тюлень. Телефоны наши начали разрываться от смс о долгах, которые копятся прямо здесь и сейчас, Нам звонили из всех возможных служб и говорили о том, что наши счета буду заморожены, мы окунемся с головой в мир долгов. Это была мерзкая какофония рингтонов, Но мы её слышали как триумфальную симфонию нашей боли и снятия оков. С наших карт улетали рубли, Как птицы поздней осенью покидают холодные города Сибири. Мы снимали с себя скафандры и пиджаки Под которыми наши сердца медленно гнили. Мы задыхались, Мы бились в истерике, Мы кричали и хохотали! Глотали воздух. Мы выглядели как рыбы, брошенные из океана на сырой грязный и холодный стол камбуза корабля Прохожие в противогазах старались даже не смотреть в нашу сторону, Их пугало количество кислорода, Которое мы поглощали. Один за одним мы падали И вставали, Мы падали И вставали, Мы падали И вставали! Это было главное событие недели, месяца, года! Мы словно вечность этого ждали! Мы смеялись, мы целовались! Мы падали И вставали, Мы падали И вставали, Мы падали И вставали. Счастью нашему не было предела, Нас накрыло эйфорией и дождем. Мы стояли гордо, наша армия не редела! Наши сердца пылали ярким огнём. Это были счастливейшие и свободнейшие минуты всех, Кто собрался тогда танцевать, Пелена вдруг спала у братьев моих, В чьих глазах давно была рябь. Вся жизнь Казалась Чем-то Ничтожно маленьким Пролетевшим Так быстро И глупо. Не важен был Ни полет Гагарина, Ни в досье плохие проступки. Глаза засияли, Ослепили экраны, Это было так искренне-чисто, Легко. Пока рукой злой реальности - Её пощечины, Пока не услышал по уху хлопок. Меня вдруг оглушило. И я отступился. Мне. Перекрыли. Мой. Кислород. Упала любимая - Упал с ней и я. Упал последний. Свободный. Народ. #стихи Ph 📷: Сережа Дедов

Она хотела этого сама. В глухом подвале ухали колонки. Кто знает, сколько выпила вина и сколько водки. В мобильник плакала, кричала всем окружающим угрозы, что ничего не означало и долго-долго лила слёзы на вытертую стойку бара. Над ней смеялся страшный Бог. А я, Вы знаете, Варвара у ваших ног. Я вас прекрасно понимаю. Когда любовь оскалит морду, мы ничего не выбираем. В колодец, в омут, в пролитую воду утопленник, влекомый камнем, таким же образом спускаясь, не волен выбирать, толкая дно реки плечом. Варвара, вы здесь не при чём! Всё это жизни вечный рок - где было счастье - оказалось горе. Таков неутешительный итог. Но эта ночь, где по колено море. Бухай и нюхай со стола, забудь про прошлое навеки. Жизнь - не кино и не игра, любовь - не вздохи на скамейке. 17.40. 26.05.10. © Copyright: Лёха Никонов, 2011

Процесс котосинтеза Петербург.2026.

Я сейчас подумал #Павел_Дуров_В_Президенты_России @durov

Мертвые учат живых

Всех, кто не ставит реакции на стихи - этим летом ждёт солнечный удар 😈

«Женский алкоголизм» Мужчины алкоголики - становятся мемами. А женщины - проблемами! Знакомились с Ленами, С мóнами, и против системы шли. Несистемно курили с пропеллерами, Словно дикари. Проходили берегами каменистыми, горами мечтали извилистыми. И сбежать уже даже готовы Исчезнуть искрами Серферы на волнах игристого. - - - а тут - - - Перерезал бы мужик алкаааш! Всю свою семью-ю! А может и баабаа. И себя, За компанию Труля-ля, да труля-ля! По - кри - вляй - ся Для короля. Кораблики запускай, Не самолетики. Самолетики - теперь нельзя. Теперь птицы Дронго лишь летают над нами, Прикрываясь за облаками. Зачем мы стреляли? В небо? Ах тоочно! Умам мы дарим Надежду на то что лишь только здесь мы сами И нам не страшен саммит, Разрушенными степями Не заворачивают эскалаторы. Не привозят два раза по сто! Да в глотку бы, две сотки бы! «А нет его больше.. Лишь сын у меня остался, И мать - больная. Отец? Тоже ушел..» И хорошо.. Росли - в темноте, И света - «Нам не надо!». Наслепились уже вашими экранами.. И что теперь? Деньги на трафик. Мужчины алкоголики - Становятся мемами. А женщины, С мертвыми мужчинами, Становятся проблемами Для государства Точка. Phin: КОНТОРА «Лихая рюмочная» #стихи