iz Kotánto

Где-то в западной Алании, на родине кабачкиджина iz Kotánto

Где-то там iz Kotánto

Что же с нами делает лето, Габо? Волнует и зовёт в даль.. Волнует и зовет iz Kotánto

С православным женским днём, современные жены-мироносицы!  В любимой Ильинке дарили белые розы) так мило iz Kotánto🤍

Друг, который становится врагом после небольшого недоразумения — все это время был врагом Настоящая дружба не рвется от одного неловкого слова или забытого звонка. Она может согнуться, замолчать на время, потребовать разговора. Но не превращается в войну от мелочи. Когда человек разворачивается в противника после незначительного повода — он не стал врагом сейчас. Он просто перестал притворяться. Повод был нужен — не причина. Психологи называют это «накопленной скрытой конкуренцией». Такой человек дружил не с тобой — с твоей версией, которая его устраивала. Пока ты был удобным, понятным, не угрожающим — все было хорошо. Как только что-то сдвинулось — маска перестала держаться. Недоразумение не создало врага. Оно убрало декорации. Настоящий друг выясняет. Ненастоящий — наказывает. Один звонит и говорит: «Мне было неприятно, давай разберемся». Другой исчезает, распускает слухи, переходит на другую сторону. Реакция на конфликт — это точный тест на качество отношений. Не слова о дружбе, не годы рядом, не общие воспоминания. Именно то, как человек ведет себя, когда стало неудобно. Больнее всего не предательство, а переосмысление всего, что было до. Когда друг становится врагом — ты невольно перечитываешь прошлое. Вспоминаешь моменты, которые казались нормальными — и видишь их иначе. Та странная реакция на твой успех. Тот совет, который завел не туда. Та поддержка, которой почему-то не было в нужный момент. Все становится на место. И это больнее самого разрыва. Потеря такого человека — не потеря. Это возврат ресурса. Энергия, которую ты тратил на человека, притворявшегося другом, — теперь твоя. Время, внимание, доверие — все это можно направить туда, где оно действительно принимается. Расставание с ложной дружбой всегда освобождает место для настоящей. Просто в моменте это чувствуется как потеря, а не как очищение. Источник: М. Светозаров

Меня с ДР, остальных - с наградой😎💥 iz Kotánto

История воскрешения Лазаря Четверодневного для меня не только опыт переживания страшного и непостижимого повествования о его преждевременной смерти, погребении и возвращении с того света, но и особой дружбы Лазаря с Христом. С прожитыми годами это обстоятельство поражает не меньше воскрешения. Это же чудо какое-то по нынешним временам: человек умел дружить! А значит, не был завистливым, мелочным, не использовал и не предавал. Был настолько искренним, цельным и чистым в своих намерениях и действиях, что сам Господь посчитал его достойным дружбы. На богослужении во время чтения Евангелия в этот день всегда представляю сцену в пещере-склепе. Вырываясь из когтей смерти, буквально выпрыгивая из ада, из мрака, Лазарь ошарашенный, оглушенный, ослеплённый, глаза его наконец привыкают к свету, он видит Христа и всё понимает... Наверное Господь обнял крепко дорогого друга, обвитого пеленами, вернувшегося оттуда, откуда не возвращаются и вряд ли они были многословны. Только Христос знал, что Лазарь пережил, а ещё видел, что всего лишь через неделю сам займет его место во гробе. Лазарева суббота рассказывает мне о чуде дружбы. Не о силе родственных и фамильных связей, подобострастном почитательстве или приобретенном уважении, а об особом душевном родстве, верности и чести. Дай Бог каждому из нас встретить Христа в ближнем и суметь стать для него Лазарем. iz Kotánto Коtántо в МАХЕ

Интересно так жизни полотно ткётся. Смерть грузинского патриарха Илии II случилась накануне очередной годовщины Ередской трагедии. В каких-то осетинских новостных лентах так и следуют друг за другом: ч/б снимок почившего патриарха и фотография черной мраморной плиты на могиле, ставшей общей для 12 мужчин, мучимых и зверски убитых - захороненных заживо грузинскими экстремистами. А Ередская трагедия была лишь одним из эпизодов геноцида южных осетин в 90-х гг. XX в., ни заступничества, ни милости патриарха Илии II не получивших. Неизвестно нам, ибо сие есть тайна Его, где найдет место своего упокоения новопреставленный, только Бог ему судья, но вряд ли в одних селениях с мучениками Ереда, Зара, жертвами кровавого Рождества 1991 года в Цхинвале и многими, многими другими невинно убиенными. #мысливслух iz Kotánto

Канал Создала iz Kotánto в Махе на всякий 🤷🏻‍♀ Вдруг нам важно не потеряться в этом цифровом хаосе 🕊 Дежавю какое-то iz Kotánto

Оттепель ̶в̶ iz Kotánto

Февральские метели Александр Простев iz Kotánto

Как дралась святая Ксения Петербургская Когда мне было лет двадцать пять, решил я посетить город, который тогда назывался Ленинград. Мне хотелось побывать на Смоленском кладбище у часовенки, где покоятся останки блаженной Ксении Петербургской. Часовенка была тогда захвачена какими-то реставраторами и скульпторами и обнесена забором. Таким вот грубым образом богоборческая власть стремилась не допустить людей к святому месту. Но люди писали записочки матери Ксении и утыкивали ими все щели забора. Мы с моим другом приехали на Смоленское кладбище, помолились у часовенки и решили тоже написать записки. Тут к нам подошла какая-то женщина и говорит: -Мати Ксения всем помогает. -Мы знаем, отвечает мой друг. - А вы знаете, как она дерётся? — совершенно неожиданно добавляет эта женщина. Я подумал, что она, возможно, больная. Но стоящий рядом мужчина — очень прилично одетый, с бородой - посмотрел на меня и моего друга и сказал: - Да, она здорово дерётся. Как же она дерётся и где? - спросили мы с другом заинтересованно. Они охотно стали рассказывать, что после октябрьской революции 1917 года в Петрограде появилось очень много бандитов, которые нападали на людей, грабили, избивали. Но вскоре на улицах города стали происходить загадочные происшествия. Нападает, например, на человека какая-нибудь банда, а тот кричит: Мати Ксения, помогай мне! И вдруг неизвестно откуда появляется какая-то бабушка с клюкою и начинает колотить этих людей, да так серьезно! Духовное это явление или физическое - бандиты не могли объяснить, но переломы у них были самые настоящие. Дальше в темных переулках ситуация стала складываться так: при первом же возникновении угрозы человек сразу начинал вопить: - Помоги, помоги мне, мати Ксения! Бандиты тут же разбегаются, потому что среди них уже пошел слух: лучше с этой Ксенией не связываться. Так что святые не только душехранители, но и настоящие телохранители наши. Протоиерей Олег Стеняев Нескучная жизнь православного миссионера

Пока не посыпал снег, пока не отрезал вершины от низин, не запечатал ущелья со спящими в норах змеями, пока не запер меня на ключ в верхней спальне холодного дома, пока радио хрипло поёт песни кружевных салфеток и сливовой пастилы — город моего вечного детства жив. Значит, можно притворяться, что луна — айва в патине первых заморозков, и до одури играть в бесконечную позднюю осень... Х. Гассиев, зимний вечер в Цхинвале iz Kotánto

Сегодня под вечер к нам на работу пришли студенты-технологи из владикавказского колледжа и принесли хлеб. Заходили по очереди в кабинеты и передавали аккуратно из рук в руки. Каждый кусочек был завернут в вощеную бумагу. Дома не удержалась и взвесила, не потому что хотела проверить, нет, просто нужно было понять: это та самая порция? Да, с небольшой погрешностью. Те самые суточные на иждивенца. Хлеб ребята видимо испекли сами. Черный, из муки грубого помола, пресный. Тяжелый. У него совсем иной жизненный вес. И от него сразу слезы на глазах. Только раскрыл свёрток, а уже: «При артобстреле эта сторона улицы особо опасна». Такая общая память, одна на всех, как земля. Хлеб блокадного Ленинграда в сердце каждого живого iz Kotánto

К вечеру внезапно и сильно похолодало. И сразу город стал похож на бассейн после бурной вечеринки, с тёмной водой и мерцающими краями. В такси люблю закрыть глаза на несколько секунд, а потом открыть резко. Тогда на мгновение теряешь ориентиры. Но только на мгновение. Главная достопримечательность нашего местечка — дно высохшего океана. Посмотреть на него приезжают туристы. Но сейчас не сезон: пустые улицы пересекаются с безлюдными площадями, где торчат конусы разукрашенных ёлок. Городские окраины ещё страннее: тьма и зависший тетрис многоэтажек. Вдоль голых витрин с табличками "аренда" узкие фонари, дающие мутный свет. Французские окна типовых домов моргают гирляндами. Под козырьками подъездов мерцающая бахрома. Во тьмах палисадников наряженные живые ёлки. Словно декорации к новогоднему кино оставили после окончания съёмок. Чтобы не тратиться на демонтаж. Подняв воротник и сильно прижав к груди планшет, иду дворами в магазин. — Холод собачий! Какой собачий холод наступил! — незнакомая женщина на противоположном тротуаре закутана во что-то большое и белое. Я думаю, что она говорит по телефону, и не реагирую. А она это мне, через весь двор, почти не напрягая связки, и неуклюже машет руками: — снега, главное, нет, а холод вон какой! У нас люди редко заговаривают друг с другом вот так запросто. Чтобы никто не подумал, будто они так просты, что ничего из себя не представляют. Я киваю, словно женщина может мой кивок видеть с той стороны двора. – Маркус, пойдём! — гудит она, и от площадки отделяется маленькая собака и натягивает поводок. В магазине, стоя на кассе, снова слышу зычное: — Тархун, где же у вас тут Тархун? Это же туристка, осеняет меня. Заблудшая душа не нашла выхода из лабиринта камней и осталась до весны. И это понимают все вокруг. И, оставив свои дела, молча и с интересом смотрят на неё. Хулиган Аца с дворовой мелкотней и некупленными ещё жвачками в руках, и женщина в тапочках на полосатые шерстяные гетры, и все-все. И кассир оставляет очередь и уходит на поиски Тархуна. А потом выхожу на холод, который стал ещё жёстче. Моё поколение презирает шапки примерно с 90-х. Стучу зубами и мне кажется, что вдали звенят бубенцы. Сани с упряжкой? Потерявшийся Санта? Растерянно оглядываю небо. – Маркус, малыш... — громыхает оперное контральто где-то в темноте. И случается второе озарение за вечер — серёжки. На Новый год мне подарили серьги-подвески. При ходьбе они мелодично позвякивают. Я это утром обнаружила, а в рабочей суете совсем позабыла. Оказывается, это я звеню в тишине спальника, как птица-тройка. Взбираюсь на самый верх в своё типовое гнездо, и пока по тьме внизу идёт рябь, как по воде оставленного гостями бассейна, на горизонте дно океана открывается во всей своей высокой тоске перед лунным светом. Оно прекрасно, присыпано свежим снегом и тянется далеко на Юг. iz Kotánto #пишуизкотанто

У нас на районе Хадзаронтæ ходят трижды: на Новый год, на Рождество и на Старый Новый год. Обожаю. Правильные дети. Думаю им ещё подсказать ходить «Беркъа!» на Пасху, как в Чъреба. Есть группы с доули, есть с требованием: сладости или гадости, — городская эклектика. Всегда жду и готовлюсь, в крайнем случае прячу от домашних конфеты и наличку, чтобы было что раздать. Сейчас в гостях, сижу за столом и сильно переживаю — там придут без меня: «Соо-стаа-рыым ноо-о-о-выым гоо-о-о-дом поздрааав-ляяя-ем!» — а им откроют мои домашние вредные подростки и ничего не дадут... Или вообще не откроют. С наступающим СНГ всех! Старики говорят, что он самый правильный) iz Kotánto

Давай допьём остатки этого праздника, уже потеплевшего и потерявшего свою игристость. Затаимся в неровном мерцании блуждающих огоньков. Спрячемся от грядущих будней ещё на пару теней. Пусть в ночи пена январского шторма летит в окна то брызгами дождя, то хлопьями снега. По-утру поля замирают под патиной изморози. И пока за серыми облаками восходит и двигается наугад слепое январское солнце, вдали то исчезают, то проступают в разрывах пелены сияющие вершины, как очертания неизвестной земли, открывшейся взволнованным первооткрывателям. И падая, и взлетая на волнах невидимого ветра, перед глазами плывущих в тумане многоэтажек парят вороны, распластав крылья, словно чайки перед носом корабля. В глубинах этой тихой фантасмагории мне мерещится, что где-то там, в конце мглы, съевшей окрестности и звуки, есть последний на земле город, за которым мир уходит в небеса по уступам и осколкам лестницы, а после падает в бездну водопадом дремучих лесов и несбывных видений. И мы все идём к нему, даже потеряв компас и побросав по обочинам лет скомканные мечты. Каждый своей дорогой, несчётный раз позабыв, предав, порвав. Проваливаемся сквозь головокружение неверных линз, купленных по чужому рецепту. Через чёрно-белые разводы будней. Аллеями деревьев, окутанных электрической паутиной блуждающих огоньков. Оставляя за спиной молчание безлюдных перекрёстков и бессилие замерших светофоров. И однажды, чтобы утешить нас в пути, вороны с городской свалки становятся чайками. Отголосок дальнего шторма приносит вместе с теплым ветром в каменные лабиринты наших человейников запах древнего океана и, разорвав синтепоновые облака, приоткрывает берег мечты. Давай допьём остатки этого праздника. #пишуизкотанто iz Kotánto

– Ну как дела? – Мария родила. – Собачий холод. – Плотник он. Немолод. – Звезда была? – Метель... Такая мгла, Что где там звёзды! Нет дороги в город! – Так значит и волхвы не добрались? А что в газетах? – Кажется, ни слова. – Газеты наши слишком заврались, Чтоб чудеса описывать толково! – Марию надо навестить... Ни роз, Ни сладостей туда не принимают. – Как быстро стынет чай в такой мороз! – Опять на сахар цены поднимают... – Марию надо навестить. Прощай! ... Над синей пальмой плавают чаинки. И пьёт звезда всю ночь холодный чай, Оставшийся от этой вечеринки. (с) Ю.Мориц iz Kotánto

Правдивые записки о Рыльском монастыре РЫЛЬСКАЯ ПАСХА В День памяти архимандрита Ипполита публикую заключительную часть воспоминаний о Старце одного из его духовных чад: "В первые часы 17 декабря 2002 года, уже чуть ближе к утру, в Рыльском монастыре, недалеко от игуменского корпуса догорал костер. Возле костра стояло несколько человек в том числе отец казначей и близкое духовное чадо почившего архимандрита Ипполита матушка Татьяна Прилуцкая. Они только что собрали и сожгли весь медицинский мусор, который накопился в келье отца настоятеля за последние две недели. Костер горел ярко и жарко, но его тепла было недостаточно, чтобы согреть их сердца: боль утраты переживалась слишком остро, на грани какого-то нечеловеческого уныния и отчаяния. Мыслей о будущем тоже не было. Им казалось, что вместе со Старцем рухнул весь мир, в котором они жили под покровом его молитв. Мир, в котором чудо было ежедневной реальностью, а Свет и Любовь надёжной защитой от всевозможных бед и напастей."   Полный текст👇 https://telegra.ph/RYLSKAYA-PASHA-12-17 ©Важно: воспоминания о Старце являются авторским текстом. Коммерческое использование контента без письменного разрешения автора недопустимо. При публикациях в интернете обязательна ссылка на первоисточник. Предыдущие тексты легко найти по хэштегам: #правдивыезаписки #Ипполит iz Kotánto

Одного старца спросили: – Отче, а что такое грусть? – Быть грустным – это значит все время думать о самом себе, – ответил он.