ЧП и ЗС

Андрей Трубка, с которым мы недавно познакомились в интернете написал на моё свежее стихотворение ИИ-песню (собственно, с этого знакомство и началаось). Другие свои песни он публикует здесь: @iai_records https://youtube.com/@iai.records

284) Стирая Ручной режим для деликатных тканей - И дикий, необузданный режим. Кружится барабан, неудержим, Внутри бельё несётся кувырками, Тестируя терпение пружин, Пока снаружи сами мельтешим мы... Для нас важней стиральная машина Из всех машин. Я толерантно всё стираю скопом: И чёрный плащ, и белое пальто - Пусть результат решает спортлото, Вращая все цвета калейдоскопом, В котором свет полощется, искрясь... Мне постоянно кажется, мир спятил. Он тоже круглый, состоит из пятен. Какие - грязь? Нам нужно неподкупное мерило Неправильных и правильных вещей, Которое б за пятна на плаще Не оправдало, не приговорило, А просто - взял, насыпал порошок, И через час сигнал: закончен отжим. Помят, но чист. И этим подытожим. Всё хорошо. 29 мая 2026 г. #chpizs_poetry

Возвращаемся к рубрике "текст + арт от ЧП") 280) Мимо мира Мимо детского мира мама ведёт сына. На огромных витринах в окнах стоит Лего. Задержаться, конечно, тянет его сильно. (И не просто зайти - остаться на всё лето!) Здесь сбывается миф о многих мирах мира, Ведь на каждой витрине - свой: океан, космос... И космический ценник; и потому - мимо, Подступившие слёзы молча втянув носом. Он читал каталоги, весь уже свой в доску. Леголэнд существует. Яркий. Живой. Тёплый. (В девяностые годы дали туда доступ, Но пока не для всех. Пока только сквозь стёкла.) Бесполезно твердить: "Во всём нужно знать меру". Мимо чёрной дыры и свет-то летит косо И ползёт полчаса несчастные три метра. (Что поделаешь, снова просит строки космос.) Притяжение чертит форму орбит гнутой, И без веских причин не будет полёт прерван. Мимо детского мира мальчик пройдёт с внуком. А комету Галлея ждут в шестьдесят первом. 7 декабря 2025 г. #chpizs_poetry

Когда хочешь участвовать в тематическом сборнике, но профдеформация советует "зашифруй") 🚦 Транс-Сиб Я – для тех, чей путь превратился в цель, Но, какой бы выбор ни ждал в конце, Мне по силам не делать его бинарным. Я веду туда, где любимых ждут, И на мне вольны выбирать маршрут Пассажирский вагон и вагон товарный, Тепловоз, электричка, дневной экспресс… Вновь звучат в гармонии струны рельс, Многоцветный огонь путевых сигналов Вторит звёздному небу в глухую ночь… Но велят: «Электричество обесточь! Запрещаем движение магистрали!» Нет билетов и рейсы отменены. «Как ты смеешь составы родной страны Призывать к переходу, Транс-Сиб? Во тварь-то!..» И, скрутившись со стоном в стальной рулон, Я себя уезжаю за горизонт, Росчерк долгого шрама оставив карте. (Овер) На фото автор в образе "Красной стрелы" и "Сапсана" (фотограф 2 - Ayardan)

Сегодня в эфире будем разговаривать с Сергеем Аксёновым и Анной Закревской — участниками Dark Romantic Club, многократными обладателями переходящей короны поэзии. Кто еще не подписан на их канал, многое теряет! Анна и Сергей уже проводили разборы ваших работ, а теперь пора наконец-то познакомиться ближе с их творчеством и подходами к нему. Ждем вас в эфире сегодня в 21.00 по Московскому времени! На случай блокировки стрим дублируется на твиче. Добавляйтесь в чат канала с обсуждениями!

283) Дзын Во внешнем мире правит зло, Он чёрств и душен. А ты на кухне, где тепло, Светло и ужин. В тарелке плещется бульон И фрикадели. Еда приятнее вдвоём На самом деле, Но мирозданье роково И многогранно. Сервировать на одного - Почти что драма. Кто одинок, как Одиссей, И пуст, как Голем, Сообразит себе десерт И алкоголя. Порадоваться ерунде - Пустяк, по сути. Но счастье даже не в еде. Оно - в посуде: В фарфоре или хрустале, Бокале, блюдце. Ничто не вечно на столе, Все разобьются. И что ты скажешь (после "Чёрт!"), Сметая части? "Разбил на счастье" - что ж ещё. И это счастье, Высвобождаясь, как резерв, Тебя питает. Как распатроненный НЗ. Как запятая, Стоящая в конце строки, Чтоб зацепиться И всем диетам вопреки Догнаться пиццей. Кусочек со сковороды Шкворчит и дышит. Но из какой же ерунды!.. Из ерунды же? А замаячивший итог - Пошёл он на хер! И жизнь ещё как будто торт, Хоть и не сахар. 17 апреля 2026 г.

Исполнить стихи Бродского на его могиле в Венеции (остров Сан-Микеле): выполнено 📝 Серёжа читает по памяти "Полярного исследователя", Аня подглядывает в телефон на "Я всегда твердил, что судьба – игра..." #chpizs_video

💫 Рады объявить о грядущей весенней встрече немецкого отделения! В программе творческое волшебство и душевное общение. Оставайтесь на связи, скоро будут анонсы участников. Если хотите заглянуть на огонёк и поделиться своим творчеством на встрече, пишите в комментарии, обсудим =) 🗓 2 мая (сб), с 17:00 🗺 Taranta Babu Humboldtstraße 44, 44137 Dortmund

282) Имя ветра Память хранит ненужные отпечатки, Как холостяцкая пепельница - окурки. Мягкой зимой непонятно, зачем перчатки, Но почему-то носишь в кармане куртки. Бледным морозным утром легко представить, Как перестанем двигаться и застынем. Но и в +10 виснешь, в окно уставясь: Это в тебе был холод всегда, не ты в нём. Если порывы лечатся перерывом, Место подскажет, где от себя сховаться. Море, в котором тьма молчаливой рыбы. Добрый сосед, отвечающий по-хорватски. Юго несёт сонливость, тепло и влагу, Мятые простыни и головные боли. Партию вечного шаха на клетках флага Каменный пирс проигрывает прибою. Это проходит или неустранимо? Время, как честный врач, не даёт гарантий. На побережьях ветру даётся имя Не за направление - за характер. В стычке с природой шансы не обоюдны - Что, впрочем, не устраняет причины спора. Куртку сменяет плащ. Отступает юго. Зло ухмыляясь, на сцену выходит бора. 8 февраля 2026 г.

Зимние вылазки на каток не прошли для Ани даром, пусть на выходе и случился всего лишь фанфик. Зато в стихах, наконец. ⛸️ На льду (аниме "Yuri! On ice") Не можешь сравниться с первым — Старайся не стать последним. Не дай напряжённым нервам Размякнуть в плену у лени. Хоть в тренде и гибкость ивы, У стойкости кипариса Есть шансы добиться приза. Соперничеству к лицу лишь Решительность, но не жалость. Пока ты на льду танцуешь, Я с этим же льдом сражаюсь, Ведь "сильно" и есть "красиво". Коньки — и мечи, и кони... Спасти тебя от погони? Фанатки репостить станут, Хихикая и краснея: "Ого, герой Казахстана Похитил русскую фею". Готовы лавхейт пророчить... Да к чёрту их, в самом деле, Ведь оба мы — одиночки, Хотя мотоцикл делим, Соседствуем на разминках, В отелях, в кабинках душа, Но главное — в списках лучших. Скрывая счета падений За право расправить крылья, Летящие на пределе Стремления, страсти, силы, Мы дышим друг другу в спины На гладком ледовом круге, Но вне — ты мне будешь другом? #chpizs_poetry

Больше (никогда) снова Когда умрёт последний ветеран, Хранивший память в чёрно-белых фото, Родятся те, кому война – игра И грязная привычная работа. Оставь попытки их разубеждать В очарованье воинской могилы: Твоё «nie wieder» – «больше никогда» – Звучит в миноре горького бессилья, А жалкий мяв: «Давайте дружно жить!» Рождает раздражённую усмешку. Земля дрожит, с небес летят ножи, И ты бежишь, не жаждая быть между. Портал в один конец – дверной проём, С процентами оплаченная вира. Та нить, которой шиты раны мира, Сгниёт, покрывшись пеплом да быльём, И каждый, кто молил: «Остановись…» Увидит, как на карте раскалённой Приспущенные траурно знамёна Опять и снова вознесутся ввысь. Текст: Аня

Стихотворение Ани было написано два года назад, но в нём только числа и меняются. Безмарть Под Берлином снегá продержались едва неделю, Под Москвой, по слухам, два года не сходит снег. Там безумствует нечисть, глумясь над погибшим телом, Там запретно являться радуге и весне. "Тут" считают за местных. Но где оно, это место? "Там" остались родные, коллеги, друзья, места. Кто-то, сдавшись, примкнул. Кто-то тлеет глухим протестом. Кто-то сел, поскольку осмелился в рост восстать. Словно жалкий студент, что боится не сдать экзамен, Два безмартовских года я волосы не стригу. Задушить ли надежду своими же волосами, Заплетя их косой да повесившись на суку? Возгорись ярым пламенем, снега глухая вата! Птичьей песней навылет стреляй же, весна, стреляй! Я мечтаю отпраздновать первое, сука, марта, Не хочу просыпаться тридцатого февраля.

Сегодняшнее выступление. 227) Канун Приближается праздник. Праздник - всегда веселье, Даже если ты домосед или интроверт. Путешествие превращается в новоселье. Жду звонка от гостей, вчера купил фейерверк. Мне легко говорить - я считаю в других валютах И живу сейчас достаточно далеко От тех мест, где друзья боятся хлопков салюта, И от тех, где друзья боятся дверных звонков. 18 декабря 2022 г. 252) Душительница Бой был жёстким. Наших много не полегло, Но зашли в порядком покоцанное село. Крайний дом на улице – был и нет его. Я сижу у развала, смазываю весло, Тут смотрю – выползает хтоническое мурло… Сфинкс – ну, кошка эта, инопланетная. Ох страшна… Но всё-таки божья тварь. Говорю: «Кыс-кыс или как там тебя, давай, Подходи сюда, не боись, да не шлёпну я». Но она всё мнётся с той стороны межи И ложится там, лапищи свои сложив. А глаза такие огромные и смышлёные… И походу тут я дал слабину: Весь на нервах, да и вымотался – уснул. Но палю на всякий сквозь щёлку между ресницами: Кошка выросла вдруг и стала размером с дом, Не шевелится – только бьёт по песку хвостом – И как будто бы изнутри себя говорит со мной: «Ты теперь за хозяина, ты крутой. Хорошо прополол деревню своей артой. Кто погиб, за тех не волнуйся – они все гады ведь. 800 моих жизней назад был такой – Эдип. Если знаешь мифы, довольно паршивый тип – Но загадки, по крайней мере, умел разгадывать. Этот хрен обрюхатил мать и убил отца, Но ему далеко до тобой творимого трындеца. Как ты думаешь, кто был дома, когда шарахнуло? Дедка-бабка, внучка-жучка – да вся семья. И в придачу к их жизням – минус одна моя. Не рассчитывай, что отделаешься шарадами. Не поговоришь с ушедшими в тишину, Нет обмена на тех, кто в её плену, – Есть такое, что неподвластно моим способностям. Я, увы, не воскрешаю. Но воздаю. Так что, я за тобой. Не дёргайся, не убью. Кое-что пострашней: я тебя наделяю совестью». Я очнулся – и привидится же херня. Но как будто кто-то копался внутри меня – Вроде мысли мои, да не той стороной повёрнуты. Я подумал, сфинкс мне тоже приснился, гад; Нет, вон тащится. Как в загадке – на трёх ногах, Подволакивает четвёртую. Встать попробовал – не могу, спина будто затекла. Вроде ноша-то не особо и тяжела, Что была мне сейчас в полудрёме выдана. «Стой, котейка!» – кричу, но голос в горле засох. На зубах у меня песок, и в груди песок, И в глазах песок – бархан засыпает моё лицо, И уже во веки веков ни вдохнуть, ни выдохнуть. 20 августа 2024 г. 240) Πλανητης Лишаясь привычного быта (Он сыпется в тартарары), К орбите гвоздём не прибита, Планета уходит с орбиты - Ей космос открытый открыт. Зачем астероидный пояс Звезде с прогоревшим ядром?.. Отъезд превращается в поиск: Последний стыковочный поезд, Пустеющий аэродром, Презрительный штампик посольства - И вот, начинаем гастроль. Не знаю, куда мы несёмся; Одно утешает: что Солнцу Не сделаться чёрной дырой. Не бойся, премудрый пискарик, Свободных энергий и масс. Нам новые звёзды сверкают - Не там, где коричневый карлик, И Фобос, и Деймос, и Марс. 29 сентября 2023 г.

Мы тут позволили паблику слегка запылиться, но завтра прервём молчание:

281) Варп Обновляется карта: дороги стирает метель, Возвращая округе утраченный шарм постоянства. Придорожный отель превращается в просто отель - А застрявшего здесь незадачливого постояльца Успокоит на баре по-зимнему крепкий коктейль. Что покажут часы из того, что не видно в окно? В непотраченном отпуске призрачна стоимость часа. Время в роли маршрута весьма недооценено: Чтобы двигаться, не обязательно перемещаться. Как ни пей из колодца, едва ли покажется дно. Оглушителен внутренний голос в своей немоте, С двух сторон обособленной вихрями, как запятыми. Внедорожный отель, рассекая фасадом метель, Покоряет крутые барханы холодной пустыни. Никакие дороги не знают таких скоростей. 12 января 2026 г. #chpizs_poetry Текст, арт: ЧП Запись музыкальной подложки (трек в комментах) - Аня.

279) 0:00 Запасы страны пополняет руда, И газа, и нефти навалом. И в этом размахе хотят города Прославиться редким товаром. Не каждому имени громко греметь, Но труд не останется втуне: Платки - в Оренбурге, сыры - в Костроме, Печатные пряники - в Туле. А что я могу для огромной страны, Чтоб быть не забытым хотя бы? Я сплю на диване и делаю сны, Штампуя в фабричном масштабе. Часы отбивают часы на стене, Пуская мгновения мчаться, - И лучшая полночь творится во мне. Ведь я - Петропавловск-Камчатский. Текст, арт: ЧП #chpizs_poetry

272) Последняя трапеза В Соединённых Штатах есть традиция: Прежде, чем на электрический стул садиться Или уколоться смертельной инъекцией, Предлагают последней трапезой насладиться - Если не насладиться, то хоть наесться. Тимоти Маквей заказал мороженое, Мятный пломбир с шоколадной крошкой. Врач фиксировал прекращение жизнедеятельности. В горле сухо, как новостной сюжет. Теракт. 168 жертв. 19 - дети. Стоит ли ложкой докапываться до прошлого? Приговор исполнен, труп кремирован, прах развеян. Я покупаю мятный пломбир с шоколадной крошкой И на кончике языка становлюсь Маквеем. Ощущал ли он ещё холодок ментола, Когда с ним смешался привкус металла Вследствие укола Натрия тиопентала? 16 вафельно-хрупких кварталов Накрыло крошкой бетона. 3,5 тонны Взрывчатой смеси, Хранить до вскрытия упаковки в прохладном месте. Дождь из стекла блестел, Как капельки конденсата. А наличие в рухнувшем блоке детского сада Добавляло горчинки тёмному шоколаду? Послевкусие - месяц: искали фрагменты тел. Я читаю списки последних трапез - И когда-нибудь справлюсь, Хотя и тошно, За галереями натюрмортов Не искать изнасилованных и мёртвых, Есть такие же стейки, гамбургеры, картошки, Обладать такими же горлом, зубами, нёбом И не покрываться ознобом, Хрустя шоколадной крошкой В мятном мороженом. 1 сентября 2025 г. Текст: ЧП #chpizs_poetry