достоевский.

четыре стены, и не одного угла где я мог бы найти ответ о своем одиночестве.

мы скоро, блять, домолчимся, отвыкнем друг от друга и все, и пиздец.

я настолько морально заебан, что меня ничего не интересует, ничего не развлекает и не помогает заполнить эту ебаную пустоту.

и с каждым днём будущее кажется чуть мрачнее, а вот прошлое, со всей грязью, что там была, - светится всё ярче.

ты пахнешь холодным дождливым днем и агрессией. как только что политые комнатные гардении или свежая сладкая выпечка с горьким кофе. я ненавижу это. ты пахнешь слишком хорошо.

и даже закуренная сигарета и горячий кофе с утра не заменят мне твои тёплые объятия.

я пустил тебя в сердце, но ломает как будто по вене.

где-то в глубине души я ненавижу тебя, за то что ты просто есть, но эта ненависть - ничто по сравнению с тем, что я чувствую, когда осознаю, что ты действительно существуешь.

холоднее становится, замечаешь?

с нашего расставания прошло 12 ожогов, 4 десятка порезов, 16 скуренных сигарет, много бессонных ночей и сотни попыток справляться.

я был рядом с тобой, когда ты был поломан и потерял часть себя, но в конце концов ты ушел, когда поломанным оказался я.

не слышать больше того родного прозвища, которым ты звал(а) меня.

проходить мимо твоего дома, вспоминая про совместные теплые вечера.

возвращаться под утро один, пытаясь алкоголем заглушить свои чувства.

осознавать что мы только друзья.

возвращаться на тот балкон где мы курили раньше в одного.

возвращаться в пустую квартиру, надеясь снова услышать твой голос в ответ.