Так говорил Незнайка

YouTube VK видео Дмитрий Московин — современный русский поэт, родившийся в 1994 году на севере Москвы. Работает журналистом, публиковался в «Полутонах» и альманахе «45-я параллель», участвовал в поэтических слэмах у Андрея Родионова, а его стихи представлены на литературных площадках и в авторских подборках. В творчестве придерживается контркультурной традиции XX века, дополненной собственным взглядом с налётом языческой мистики, психоделии и экстремизма. Наиболее заметно выглядит как поэт сцены и интернет-публикаций: его тексты существуют и в формате чтения вслух, и в виде онлайн-страниц с подборками. Его письмо тяготеет к резкой, разговорной, иногда социально напряжённой интонации. Стихи.ру

Сегодня «Лужникам» стукнуло 70 лет. По телику, который я вынужден посматривать по долгу журналистской службы, целый день об этом жужжат. Рассказывают об истории, говорят как они похорошели да показывают всяческие фото и видео оттуда, которые присылает народ. Ну там, знаете, с концерта Егора Крида, чемпионата мира 2018 года и со всякими фонтанчиками-букетиками. Если кто не знает, в последнее время "Лужу" стали превращать в полноценную альтернативу Патрикам, куда кальянные темщики приводят выгуливать своих кентавров — тут тебе и шарчки, и виды, и братья по разуму. Дорохго-бохгато. Но я её помню совсем другой и, собственно, тоже хочу поделиться фотографией. На фото выше — гостевой сектор «Лужников» во время матча между «Спартаком» и «Локомотивом» 18 октября 2009 года. Где-то там, среди этих весёлых фашиствующих молодчиков стою 15-летний я с бутылкой пива, аккуратно пронесённой под прожжённым сигаретой бомбером. К сожалению, конкретно на этом кадре меня не видно, но таковые были — подозреваю, что их уже не отыскать. Помню, тогда очень много наших повинтили, но мне как пиздюку удалось этого избежать. Вот это я понимаю — «Лужники», а не эта ваша новомодная пидерсия.

*** О смертный молот, кровавый серп Ассиметрия лиц, монголоидность черт Простодушия пир, боли благодать Золото крестов, ржавчина оград Мы за вами в бой, только ты скажи Забежим в магаз и за гаражи Будем пить до дна и лить до краёв За незрячесть глаз, за всесильность слов За двуглавость птиц и за волчий вой Аббревиатур безупречный строй Чтобы было всё как сам Бог велел И за это нам не светил расстрел И другой такой знать не знаю я Где так пóлна мной Мать Сыра Земля Где так вольно зло сердоболия Я другой такой и не знаю бля О мой дом тоски, снега и берез Край кирпичных стен, ярко-алых звёзд Свята ненависть ты любви моей Волей всадников, смертью чёрных змей #eccedunno_стихи

Вчера вечером я накинул свой габардиновый плащ, запрыгнул в адики и под бодрый британский саунд выдвинулся к товарищу на небольшой сейшн. По пути к нему решил забежать в «Дикси» за сушняком — до закрытия оставалось всего ничего, автоматические двери уже не работали, поэтому я ломанулся в обычную, что была немного поодаль, и подлетел к кассе с вопросом: — Ещё работаете? Отозвалась работница лет 65: типичная для пожилых дам короткая крашеная стрижка, рыжая футболка с литерой «Д» и треники. Ничего необычного, самая заурядная тётенька. — Да, проходите, у вас есть 7 минуток. Я кивнул и уже было стартанул к холодосу, как вдруг мой взгляд выловил то, что ознаменовало очередной коллапс ебучей Матрицы. На руке у кассирши красовалась надпись Gott mit Uns, аккуратно выполненная готическим шрифтом, что великолепно резонировало с песней This land is ours ансамбля No Remorse в моих наушниках. А опустив взгляд, до кучи спалил белые тапки Lacoste на липучках — прям такие, как в старые-добрые. Нет, я шарю, что подобные надписи делают на зоне, но на зоновские партаки это было совсем не похоже ни по стилю, ни по расположению на теле диксиевской валькирии. Напоминало это только образы старших хулсов из юности и фотографии подобных типов из допотопной эры «ВКонтакте». Ну, помните, на которых они закрывали локотком щщи, чтобы на их месте оставалась наколка с внешней стороны предплечья: чаще всего, A.C.A.B., чуть реже — та самая Gott mit Uns. — Модная у вас татуировка! — сказал я любезно. Она слегка нахмурилась, как бы вспоминая какую из них я мог лицезреть (неужто у неё там ещё кельтуха или «Ебать и резать» на всю спину?), а потом улыбнулась и так, немного кокетливо: — А, на руке-то? Да… Благодарю! Вот таки дела, малята. Не буду говорить, что совсем не ел красных и синих таблеток, но в коде что-то явно прошло по тухлой вене. Зато жить весело: то уборщица в мерче «Батюшки» встретится, то живой Брейвик, то теперь вот, сама Джессика SEX на пенсии.

Недавно дико пьяный Дмитрий Дибров мощно угорел в таверне с тёлками, навернулся с лестницы, разбил себе башню и сломал масёл. И пока бро продолжает кутить и жить в стиле Oi!, я в очередной раз поделюсь своим стихом-посвящением, который, как и прочие, основан на реальных событиях. Антропология Телеведущий Дмитрий Дибров — Мой друг. Я видел его на экране с самого детства, Он вёл «О, счастливчик» и ещё Передачу, которая называлась «Антропология». В ней он однажды сказал, Что лучшая музыка — та, Под которую можно заниматься сексом, Как сейчас помню. Как сейчас помню, Как видел его мертвецки бухим В баре на Китай-городе И могу сказать, Что знаю своего друга лучше, Чем вы. Это было когда я уже прилично подрос Со времён «Антропологии». Я шёл пьяный по Маросейке С бутылкой вина наголо В возрасте лет девятнадцати, По обыкновению нагло заглядывал в глаза Праздно шатающимся И в основном тоже пьяным прохожим, Как вдруг из дверей бара На меня вывалился пьяный Дмитрий Дибров. Он сказал «Ёбаный в рот, дай мне сигарету!» А я сказал «Нихуя себе — Дибров!» И протянул ему пачку «Парламента». Он поблагодарил меня и пригласил выпить. У него заплетался язык, Как будто он имел консистенцию теста И понимать его удавалось лишь чувственно. Это было когда я уже прилично подрос Со времён «Антропологии» И давно уяснил, Что лучшая музыка — та, Под которую заниматься сексом кощунственно. #eccedunno_стихи

Я часто пользуюсь МЦК — очень удобная штука для всех москвичей (и лимитчиков), кто живёт не совсем в ебенях, но при этом достаточно далеко от центров. Для иногородних поясню: это такая кольцевая линия наземного метро, которую сделали из старой окружной товарной железки. Ходят по ней «Ласточки», цивильные и комфортные — ничего общего со старыми пригородными собаками, в которых толкали чесалки для спины, рвали аккордеоны и вешали рэперов на шарфах Onyx. Никакой маргинальщины. В головных и хвостовых вагонах даже туалеты есть — в тамбурах уже никто не ссыт. Всё чинно-благородно. Но такая фундаментальная черта наших людей, как отсутствие самоуважения, о которой я уже тут как-то рассуждал, всё равно проявляется. И именно через мотивы их взаимоотношения с нужником. Думаю, многие из вас тоже замечали эту фишку, потому что я её вижу регулярно: народ с невозмутимыми и важными лицами сидит прямо у настежь распахнутой двери дабла, в упор не замечая ненормальности этой ситуации. Казалось бы, в России даже дети знают, что сидеть у параши не комильфо, но непонимание этической составляющей — это только полбеды: часто туалет совсем не озонирует местную атмосферу, а напротив, источает мощные ароматические испарения говна и мочи, что, по идее, не очень приятно. Но люди сидят, нюхают, и им нормально — мужчины, женщины, работяги, пиджаки, модники, жлобы, молодые, старые, очень разные. Все. Проходя мимо открытой параши, я каждый раз чисто машинально, но вполне демонстративно хлёстко захлопываю дверь и иду дальше, а лица уважаемых пассажиров остаются неизменными. Разве что иногда у кого-то проявляется некоторое замешательство, типа: «Что это было? Рядом не сел, продаблиться не зашёл… И говном подышать не дал, с-сука…» Такая вот «его борьба» — вроде бы всего лишь с парашами, а вроде бы и с самой ментальностью. А что? Какие времена, такие и мельницы.

В России запретили фильм «Убей своих любимых» за пропаганду ЛГБТ. А там, между прочим, жарят не кого-нибудь, а самого Гарри Поттера — лично смотрел эту картину, поэтому заявляю авторитетно: ей-богу, жарят, да ещё как. Такой вот был у него период — сначала лёг под мужика, потом сыграл пукающего трупа, а затем кричал «Shut the fuck up, nigger!» на митинге альт-райтов. Что поделаешь, человек искал себя. В целом «Убей своих любимых» — довольно говённое кино. Посмотреть его я угораздился на волне увлечения битниками: там как раз рассказывается околобиографическая история молодых Керуака, Берроуза, Карра и Гинзберга. Как нетрудно догадаться, Дэниел Рэдклифф сыграл именно автора «Вопля» и будущего гордого члена Североамериканской ассоциации бойлаверов — не просто же так его всё-таки жарят. Так вот. Фильм говённый — очень поверхностный, клишированный, с плоскими и ненатуральными персонажами и невнятным сюжетом. Помню, что особенно меня взбесил Керуак, которого изобразили типичным дуболомом-футболистом из американских молодёжных комедий — не хватает только «Мустанга» и шлюховатой чирлидерши под мышкой. Такой бы никогда не написал «На дороге». В общем, буквально единственное, чем эта лента примечательна, — это тем, что в ней жарят Гарри Поттера. Диковинка, знаете ли. У меня даже бывало, что сидишь, ведёшь размеренную светскую беседу на отвлечённые темы, как вдруг возникает неловкое молчание. И тут-то ты достаёшь козырь: «А кстати, видели фильм, где Гарри Поттера ебут?» И публика оживляется, и ламбруска плещет, и жить хочется. А теперь его не стало, козыря этого. Запретили. Как с людьми-то общаться?

Пасмурный Будда А бывает ещё кришнаиты Впаривают свои брошюры Прохожим на Войковской По понедельникам И иногда четвергам — Нет чуваки, спасибо, я шиваит Отвечаю им смиренно Отказываясь от проповедей Свами Прабхупады И они (кажется) Реагируют на это с пониманием В их глазах не видно злобы И этого вполне достаточно — Им искренне наплевать кто я Мракобес или просто чудак Знающий как правильно Демонстрировать абхая мудру Блаженная улыбка Не сходит с их лиц И думаю, её не сможет спугнуть Ни фак Ни двуперстное знамение Ни римский салют — Похоже, на них и правда Повлияли эти проповеди Думаю я отрешённо Шагая с хмурым лицом По понедельникам И иногда четвергам #eccedunno_стихи

Это случилось. Вчера я впервые не смог опознать ИИ-контент. Дело было так: чиллил я, в крайне благостном настроении, под один прикольный DnB/Acid Jungle плейлист на YouTube. Залипал в него минут двадцать пять, и так мне стало хорошо, что я начал вслух восхищаться людьми, которые делают такую качественную музыку, и рассуждать о том, как много таких талантливых человеков, и сколько ещё неисследованных алмазов таит в себе интернет. На что моя жена сказала: «А это разве не ИИ?» И, ребята, это был ИИ. Пара минут поисков в сети привела меня к обсуждению на Reddit, где челики доступно объясняли, что весь контент этого канала - очень качественная, но сгенерированная ИИ продукция. Молодой канал, на котором каждые несколько дней появляется по новому двухчасовому сету DnB-ремиксов: https://www.youtube.com/@junglewizards Никаких указаний на то, что контент сгенерирован. Обложки для видосов, конечно, очевидно ИИ-шные, но на сгенерированные картинки я уже не обращаю внимания. Я не могу сказать, что музыка плохая. Я искренне ей наслаждался. Однако, сам этот факт, само наличие подобного контента умаляет человеческое существование. Да, за этим всем стоит какой-то человек. Да, скорее всего, это тонкая настройка музыкального агента. Но объёмов этого «контента» невозможно достичь обычной человеческой работой. Я почувствовал себя подключённым к матрице. Со многими из вас я делился тем, что стараюсь не смотреть фильмы и сериалы, которые младше 2020-2022 годов. Теперь это правило будет экстраполировано на видео и музыку. Благо человечество наснимало и намузицировало столько всего, что хватит на всю жизнь. Мы стоим на пороге перехода цивилизации от той, какой мы её знаем, к чему-то качественно иному. Каждый сам выберет, как к этому относиться: принять или нет. Кто-то даже попытается, и уже пытается, оседлать эту волну. Лично для меня в этом всём есть что-то кардинально неправильное, не вписывающееся в моё мировоззрение и мироощущение. Потому что одно дело - это ИИ инструменты для анализа резюме или документов, чтобы было легче найти ответ на вопрос о корпоративных нормах твоей компании, а совсем другое - музыка, визуальное искусство, писательство. Эти вещи формируют личности, воздействуют на человеческую психику, делают тебя тем, кто ты есть. В начале было слово и теперь оно сгенерировано.

У обезьян не бывает офицерской выправки Попроси закурить у прохожего На углу у метро «Красносельская» Кивни и скажи «от души» Сигарету зажги, нахмурься У универмага «Московский» Плюнься горькой, жёлтой слюной И беззлобно задайся вопросом Как можно курить такое говно Аромат шашлычного дыма С осенней листвой Настигает твой быстрый шаг Уходи во дворы, но беги не беги Всё равно пропасёт если нужно. На двери магазина табличка «Украдено» В спину палят вывески, как наружка Человейники несут крысятиной Даже не думай Не спасёт и не сохранит #eccedunno_стихи

Не буду писать про огурцы по цене мяса и все эти штуки про «сходил в магаз, толком ничего не взял — двух косарей нет», но цены реально растут, как ядерный гриб над Хиросимой. Чисто по ощущениям, инфляция на Руси уже давно сильно выше 20%, но по официальным данным, — всего 5-6%. Откровенный, очевидный гон. Как же узнать правду? Вообще, для этого есть индекс «Биг Мака», но такой, как вы знаете, у нас более не проживает. Есть, правда, «Биг Хит» — его злой доппельгангер. Но оценивать по нему насколько всё подорожало не очень удобно, ибо иностранная компания-гигант в лице «Макдональдса» с её ценовой политикой казалась наиболее объективной, эдаким флюгером. Наш же отечественный капиталист задирает цену скорее от балды — за марксовские 300% прибыли он и жопу с дивана не поднимет. Есть ещё индекс борща, эдакий наш ответ Чемберлену, но он слишком сложный, и рассчитывать его можно очень по-разному — никакой объективности. Поэтому я пользуюсь индексом крысы. Обычной, нахрен, крысы. Работает эта метода так: каждый раз, когда я захожу в зоомагазин купить корм для попугая или вкусняшки для собаки, обращаю внимание на то, сколько стоит хороший такой, сочный одомашненный пасюк. До начала войны цена этого удовольствия в Москве долгие годы составляла пятихатку, потом поднялась до 700 рублей, потом ещё на сотэн, потом ещё, и ещё. Теперь крысу не вымутить дешевле, чем за косарь — цена колеблется между 1000 и 1300 рублей. Вот и считайте: рост 50% как минимум — по-моему, очень похоже на правду. Такая вот арифметика. Забирайте и пользуйтесь — меня индекс крысы ещё никогда не подводил.

А помните Ховринскую заброшенную больницу? По сути, это был обычный московский недострой, куда лазили юные сталкеры, субкультурщики и маргиналы всех сортов ради удовлетворения естественных потребностей: выпить «Виноградного дня» и пофотографироваться на Sony-Ericsson, подготовиться к городской герилье посредством страйкбола или же просто поссать. В целом ничего необычного — такие заброшки были и остаются практически во всех крупных городах бывшего Союза. Но всё-таки на фоне других подобных мест ХЗБ качественно выделялась размерами и богатым культурным фоном — вокруг неё витало огромное количество городских легенд разной степени бредовости, которые создавались, развивались и распространялись школьниками. Самый известный и влиятельный миф о Ховринке, с которым так или иначе связан почти весь остальной её лор, — басня про секту сатанистов Nimostor, чьи адепты якобы совершали в стенах больницы человеческие жертвоприношения и были убиты СОБРом в одном из подземных помещений, где и остались навсегда. Разумеется, все несчастные случаи, обильно происходившие в ХЗБ, и надуманную мистику впечатлительные пиздюки объясняли проделками их неупокоенных душ. Справедливости ради нужно отметить, что, судя по всему, Nimostor реально существовал, но был заурядной компанией говнарей — от них в здании оставались граффити с черепами, сделанные примерно в середине девяностых, а в интернете, помимо страшилок, ещё недавно можно было найти пусть и бездоказательные, но вполне убедительные свидетельства старых ховринских металюг об этой тусовке. Но, видимо, их настенная живопись так устрашала неокрепшие умы, что коллективное творчество было не остановить и байки множились, как кролики: рассказывали про тайную комнату сатанистов где-то на верхних этажах, куда якобы можно попасть, сдвинув бетонную панель, про ещё одну такую же комнату в подвале, про срытое кладбище, которое якобы было на месте ХЗБ, и прочая и прочая. В общем, во всю эту шнягу охотно верили. Да что уж там — классе в шестом я сам собирался идти в ХЗБ бить сатанистов в составе лютого и до зубов вооружённого моба таких же карасей. Каких именно дьяволопоклонников мы рассчитывали найти и непременно отмудохать — фантомных или живых — точно не знал никто. Но так или иначе, этим планам не суждено было сбыться: на тот момент больницу уже обнесли забором, и её стал охранять ЧОП, с которым никто не захотел рамсить. В итоге в ХЗБ я так и не побывал, а перед ковидом вечный недострой, наконец, снесли. Теперь от Ховринки не осталось и следа — на её месте влепили самые банальные человейники, в которых живут самые обычные люди своей обычной жизнью. Каждый раз, когда я проезжаю мимо них и смотрю на окна, задумываюсь: интересно, не терзают ли тех, кто в них живёт, души сатанистов? Миф-то намоленный, да и реальных смертей там случилось очень прилично. Прикиньте какой можно было бы классный ужастик снять: молодая семья берет в ипотеку квартиру в многоэтажке на месте ХЗБ, и с ними начинает происходить жёсткая чертовщина… Мда, жаль, что кино у нас снимать не умеют.

На днях пил колу — ну знаете, которая не Rich, не «Добрый», не «Злой» и даже не Pepsi, а настоящая Coca-Cola. Нынче её вырубить — это не прям говно вопрос, потому как есть она далеко не везде. Так вот. Как известно, гонят её к нам по параллельному импорту со всех концов света, и я просто обожаю рассматривать этикетки, чтобы почитать, где был произведён этот дьявольский сироп атлантического империализма, попавший мне в руки. На этот раз это была банка из солнечного Ирака — ничего необычного, я не раз пивал колу и из Ирана, и из Афгана, и из того же Ирака. Но слово Babylon в адресе производителя заставило меня немного выпасть: серьёзно что ли, кока-колу делают в Вавилоне? Разве там кто-то живёт, кроме древнесемитских демонов и призрака Саддама Хусейна? Чё, растаманы всё это время не гнали? И вообще, where the hell is Babylon, как пели Cockney Rejects? В общем, возникло дохуя вопросов. По итогам расследования, быстро проведённого под шипение пузырьков углекислоты, выяснилось, что всё не совсем так — в самом Вавилоне никакого завода нет, а находится он в городе Эль-Хилла в пяти километрах от оного. Слово же Babylon, на которое яростно отозвался мой рефлекс любителя Римской империи и античности, означает мухафазу Бабиль, в которой и расположена Эль-Хилла. Вавилонская область, короче — считай, Вавилон и есть. Так что да: в Вавилоне делают колу и он, стало быть, продолжает рулить миром в некотором смысле. Интересненько.

Три стакана искренности Спорить с ментом о бунте — Как говорить со стеной Которая отражает твои слова Зеркалом силикатного кирпича Говорить с гуманистом о добре — Как промакивать губкой солнечный свет Который бежит сквозь оконное стекло В погожий весенний день Убеждать скептика в неизбежности перемен — Как пытаться обмануть самого себя Выдавая призрачное желательное За несомненное действительное Неблагодарные дела Не так уж неблагодарны Жаль только Что в этом меня Ещё никто не убедил #eccedunno_стихи

Мессенджер MAX ловит даже на парковке рядом с горящей церковью☝🏻

Пока все обсуждают файлы Эйнштейна и погружаются в дебри, так сказать, теории относительности, задвину телегу про старый добрый панк-рок и альтернативную литературу. Потому что культурная революция всегда актуальна, а в наши тёмные времена — особенно. Была, значит, в восьмидесятые в Америке такая группа — Plasmatics. Давно их слушаю и очень люблю за бешеную харизму вокалистки Уэнди О. Уильямс, необычный, приметаленный саунд и специфическую эстетику, характерную для того времени. Эти ребята были классическими отморозками с ирокезами, которых так любили изображать в старых футуристических боевиках вроде «Робокопа» — где миром правят злые корпорации, а уличная преступность представлена бандами обсаженных панков. Короче, «вы всё ещё одеты, как чёрт» — это прям про них. Но рассказать я хотел не о самих Plasmatics, а о том, откуда о них узнал в свои 17 или 18 — это гораздо интереснее. Наткнулся на это название я в совершенно неочевидном источнике — старенькой прозе Лимонова. В рассказе «Первый панк» Эдичка, проживающий в Нью-Йорке конца семидесятых, собирается пойти в легендарный CBGB, узнав из газеты, что там пройдёт совместное выступление поэтов и панк-банд: Белым по черному в объявлении знaчились именa учaстников: Аллен Гинзберг и Питер Орловски, Джон Эшбери, Тед Берригaн, Джон Джорно, Андрей Вознесенский... (Откудa нa хуй Андрей Вознесенский — «специaльный гость»?! Русские эмигрaнты утверждaли, что его не пускaют зa грaницу). Были ещё поэты помельче, именa которых я не упомнил. И были группы. Но кaкие! The B-52s, Plasmatics, Richard Hell and the Voidoids, a с ними cпециaльный гость — Элвис Костелло! Ну охуеть вообще, да? Ричард Хэлл, Уэнди, Гинзберг, Лимонов и Вознесенский в одном, сука, месте — персонажи из пяти разных вселенных собрались в одном кислотном трипе под названием CBGB. Такие сны даже при температуре 37 не снятся! Ну а дальше происходит совсем интересное: Вознесенский читает со сцены стихи Маяковского, и нью-йоркские панки внезапно проникаются, ибо он был «первый панк». В общем, безумно интересный рассказик, впечатляет до сих пор — каждый раз о нём вспоминаю, когда слушаю Plasmatics. Такие вот ассоциативные связи.

Никогда, на самом деле, не признавал творчество Веры Полозковой за что-то хоть сколько-нибудь стоящее — для меня она всего лишь гребень, вершина волны самой банальной женской поэзии 2010-х. Тогда вообще примерно все стихоплётки делились на два амплуа: псевдоземфиры (окололесбийская внешность, «смелая» и иногда даже грубоватая лирика с налётом фатализма) и псевдополозковы (более женственный образ, до неприличия сладкие тексты со смакованием нюансов личных отношений и пиздостраданий). Вот, собственно, в этом и есть её заслуга: она сумела создать тренд и стать одним из немногих образцов для девочек, пожелавших сделать что-то действительно уникальное (нет) — написать ещё одно сраное стихотворение о любви. Сейчас у меня к Полозковой отношение ровное, но в давние времена я её просто ненавидел, поскольку считал и считаю, что эксплуатировать тему любви и отношений в поэзии — моветон. Ну, знаете, это как рифмовать глаголы в рэпе, играть музыку на трёх блатных или есть козявки, если угодно — реальность подкидывает столько источников впечатлений и потрясений, а вы их игнорируете, бесконечно занимаясь этим эксгибиционизмом, как фиксированные. Полозкова была для меня живым воплощением, архетипом всей этой пошлости, которую я по своей юношеской пылкости дико презирал. И поэтому считал её кем-то типа мента в сфере культуры — тем, кто уводит искусство в сторону, подальше от бунта. Шёл 2026-й, теперь Полозкову саму ищут менты по статье о терроризме, подумать только! Как же сильно изменилась наша реальность... 🙄

Затерялись последние проблески Ебанулся совсем белый свет Полозкова висит в розыске А я нет