مُبْهِم .

١:١١

كلّ الأشياء التي نحبها... تؤذينا بطريقتها. بعضها يرحل قبل أن نفهمه، وبعضها يبقى حتى نخافه. ولأننا لم نُخلق من حجر، فإننا نُصاب بالكلمات، ننزف من النظرات، ونتألم من الصمت أكثر من أي جرح. لا أحد يرى ما نحمله، نحن نضحك كثيرًا، فقط كي لا نبكي أمام الذين خذلونا، نصمت حين نشتهي الحديث، ونمضي في الطرق ذاتها، رغم أننا نعلم نهايتها. هناك وجعٌ لا نكتبه، ليس لأننا لا نقدر… بل لأننا نخاف أن يقرأه من كنا نقصدهم. وهناك مشاعر لا نعبّر عنها، لأنها لو خرجت، لأحرقت كل شيء حولها. نبدو أقوياء… لكننا في الحقيقة نتدلّى من خيط رفيع اسمه "الأمل"، وكل ما نفعله، أننا لا نقطع هذا الخيط… فقط، نُمسك به أكثر حين يهتز.

رحلوا... وتركوا خلفهم أطلالي مهدّمة، أبحث عنهم في كل ركن، أناديهم بأعلى صوتي... فلا يجيبني سوى صدى بكائي. يا أيها الراحلون، ألم تسمعوا نحيبي حين غادرتم؟ ألم تروا كيف انطفأت روحي كشمعةٍ في مهبِّ الريح؟ كل يومٍ أستيقظُ على كابوس الغياب، أتلمّس الأماكن، أفتّش في الوجوه، أرجو أن أجد ظلالكم... عبثًا. لقد أخذتم معكم قلبي، ودفنتموه بعيدًا، تركتُموني أُصارع الهواء، أتنفس الألم، أعيش موتي ألف مرة، ولا أموت! آهٍ لو تعلمون، كم يتآكلني الحنين كالسّم البطيء، كم أرتجف كلما مرّ طيفكم أمام ذاكرتي، وكم أتمنى أن ينهار هذا القلب، أن يسقط صامتًا... كما سقطت أحلامي يوم رحيلكم.

ما ضرّهُ حين احترقتُ لأجلهِ ووهبتُهُ ما لم أكُن أُعطيهِ قلبًا وذاكرةً ودمعَ وسادةٍ سهرًا ترعرع في رُبى ماضيهِ ما ضرّهُ لو صان بعض وعودهِ نحو الذي بحياتهِ يفديهِ ؟ هيهات أن يلقى السّؤالُ إجابةً أو يفهم الأشواق مَن أعنيهِ .

ما ضَرّهُ لو كان يُدركُ لوعةً خلفَ الضلوعِ تُكابدُ التنكِيلَ ما ضرّهُ لو جاء يُلملمُ دمعتي أو مسَّ جُرحَ الروحِ بالتقبيلِ قد كنتُ أهوى أن يكونَ ملازمي لكنَّهُ قد باعَني للرحيلِ يا ليتَ يعلمُ أنني في غيبهِ أحيا احتراقَ الصمتِ والتضليلِ .