Маша Филяева | Кармашек для эха

Боли боюсь Но не более, чем поначалу Деревья качают кронами Жги меня — Будет что вспомнить Так горячо, Даже более чем, Но не больше того И рюкзак на знакомом плече Рассекает по плоскости дней новых черт, Оставляя волны

Сегодня я проснулась и плакала от того, как много в мире зверят, к которым я потеряла дорогу. Это Стёпа меня научил называть словами эту область чувствования, когда писал, что любит людей в зверях и зверей в людях. Вот я вчера на водопад забралась как геккончик и было весело, а потом увидела собаку в стоящей на обочине машине — и загрустила. С собакой там всё хорошо, у неё и окошко приоткрыто, и человек её скорее всего ненадолго вышел, но я бы сама на месте этого человека не смогла так — и в этом между нами пролегает пропасть, мы разные. Недавно в зооволонтерском канале Зои прочитала, что после постов про сборы денег на лечение зверятам, от канала стабильно отписывается 1-2 человека. А это неудивительно — выдержать чужую боль рядом и так тяжело, а если ещё и поучаствовать (хоть и на благо), то придется признать, что все это реально, и боль ещё больше к тебе прилепится. А всё же хорошо, что со временем человек перестает бояться боли. Тогда и зверят в людях становится проще видеть.

Свои песни я пишу себе из будущего. Стихи прорастают через десятилетия, потому что все, что я успела забыть, было у меня с самого начала и так никуда и не делось. Как же я придумала это "через десять лет назад"? Как смогла самой себе довериться в такой шаткой конструкции? Сегодня я проснулась со стихами десятилетней давности — так в последнее время и происходит, и я не устаю этому удивляться. *** И опять мне снится одно и то же: В моем доме, как в море, смеются рыбы, И хохочут волны, как мы могли бы, И морских вечеров увлажняют кожу. И опять мне снится соленый запах. Просыпаюсь — и соль, выходя глазами, Раскрывает карты: пора на запад, На восток, на север, на юг... Слезами Не поможешь камню. Точить по капле, Если капля с годами не станет старше, Не имеет смысла. И мир раскрашен, Как презревшая стали непрочность сабля. Мир знаком, словно старые песни. Привычен, Словно спички сожженой истлевший вертел. Если в маленькой щепке огонь вторичен, То агония искры — слова на ветер. Мой невидимый сон меня кутает в шали, И опять мне снится вчерашний берег. Это волны. И волны, наверно, устали Подниматься и литься из глаз колыбели. 2015

У нас всё включили, всё круто, мы наделали сейдов! Угадайте где чей!

Воды кстати тоже нет...

Профессионально восседаю на Мишкиной тачке!