زُنبقــةَ اللَّــيــل

لا أستحق أن أستيقظ في الثالثة فجراً وأنا أبكي من شدة الألم، لكنني أستيقظت باكياً. لا أعترض أبداً، لكنني لا أستحق.

أفتحُ صدري للطرقاتِ التي مشيتِ بها، لألتقطَ خطواتِكِ، خطواتِكِ التي تُشبهُ يدَ أُمٍّ تُمسّدُ رأسَ ولدِها. وأضعُها في صدري، صدري الذي يُشبهُ صناديقَ الحربِ، المحتفظ ببقايا عُلبِ الرصاص، المترب مثلَ سواترِ الصدِّ. احمد خالد.

أمّي.. ضَعيني داخلَ حِجركِ، مرّري يديكِ على رأسي الفوضويّ، قَبّليني بفمكِ كأنّني طفلٌ صغير، عانقيني، ضُمّيني، لا تتركيني. أمّي.. العالمُ موحشٌ، وأنا هشّ، أتوقُ للعودةِ تحتَ جَنحيكِ، حيثُ كنتُ لا أعرفُ للخوفِ شيئًا. أمّي.. أنا تائهٌ، لا وجهةَ لي، أمسكي بيدي، أعيديني إلى حيثُ كنتُ أعرفُ الطريق. اَلْحَوْرَاءْ.

قلبي إلى لقيا الحبيب شغوف وله يحنّ فؤادي الملهوفُ ما إن أتى حتى تبدل ليلنا صبحًا يراه الأكمه المكفوفُ وهمى كغيثٍ بعد جدبٍ مدقع وأتى الرَّبيع وفرّ منه خريفُ صلَّى عليه الله ما نبتٌ نمى ودنت إلى أرض الكرام قطوفُ

هناك حزن رقيق لا يرى، لكنه يغير شكل الأيام . - فرجينيا وولف

بلا سببٍ كتبتكِ دون قصدٍ وفيكِ حقنت أوردة الدّفاترْ ولا تفسيرَ لا تفسيرَ عندي سوى امرأةٍ مثقّفةٍ وشاعرْ _إبراهيم الصّوّاني

يقولونَ لَيلى بِالعِراقِ مَريضَةٌ

‏رُبَّما كان زِمامُ العافيةِ بيَدِ البَلاء، وكانت النِّعمة في عاقبةِ المُصيبة، وكانَ الإنسانُ عابسًا في طلعة القدر والقدر يضحكُ له. -الرّافعيّ

ماذا لو أن أجمل أيام حياتك قد عشتها بالفعل ؟

أنتِ بوصلتي، وقصيدتي التي لا تنتهي . براء المحمود

لبيك إن العيش عيش الآخرة.

"السعيُّ لا يعبر عن الرغبة ، فقد يسعى المرء لأنه لا خيار له"

الأرق مختلف، هذا ما قلته كان هذا شيئًا يصعُب شرحه. أتعرف النورَ الذي يشعُّ حينما تفتحُ بابَ الثلاجة؟ تخيَّل أن يبقى هذا النورُ مضيئًا طوالَ الوقت حتى بعد أن تُغلقَ الباب. هكذا هو الأمرُ في عقلي يبقى النورُ مُضيئًا! — باربرا كينغسولفر

لكَ الحمدُ مهما استطالَ البلاءُ ومهما استبدَّ الألمْ لكَ الحمدُ إنَّ الرزايا عطاءُ وإنَّ المصيباتِ بعضُ الكرمْ ألم تُعطِني أنتَ هذا الظلامْ وأعطيتني أنتَ هذا السَّحَرْ؟ فهل تشكرُ الأرضُ قَطْرَ المطرْ وتغضبُ إن لم يَجُدْها الغمامْ؟ شهورٌ طوالٌ وهذي الجِراحْ تُمزِّقُ جنبي مثلَ المُدَى ولا يهدأُ الداءُ عند الصباحْ ولا يمسحُ الليلُ أوجاعهُ بالردى. ولكنَّ أيّوبَ إن صاحَ صاحْ: لكَ الحمد، إنَّ الرزايا نَدَى وإنَّ الجراحَ هدايا الحبيبْ أضمُّ إلى الصدرِ باقتَها هداياكَ في خافقي لا تغيبْ بدر شاكر السيّاب!

كنتُ شاعرةً لا تكتبُ إلا عن كَمَدٍ وخذلان حتى أقبلت صديقتي العاشقة تسرد لي حكايات الخِلّان عن سحر النظرة، ودفء الأكفّ، وما ذاقته من أحزان فبتّ أكتب عن حبّ لم أعرفه منذ زمان أصف في قصائدي ما لهَثَتْ به في بعض الأحيان حتى غدت هي الكاتبة تحكي عن الهيام وأنا فقدت الشغف بتلك الألحان وبعد أن خانها... لم تكفّ عن كتابة النسيان هي لم تَنْسَ... وأنا عدت لأستأنف صياغة الأحلام براء المحمود

كم هو مسكينٌ هذا القبر.. يتجمعُ الأحياءُ عنده، يتكئون عليه، يفضفضون ويبكون.. فيواسيهم! لكن.. من يواسي هذا التراب؟ هل يسأله أحدٌ عن حاله، أو ينتظر حتى جوابه؟ الكل يُلقي بأحزانه ويذهب، ولا أحدٌ يبقى لكي يستمع. براء المحمود