💔 Покалеченная пишет…

Ну что ж, мой каминг-аут оказался не таким уж и страшным, как казалось в начале. Прошёл практически незаметно — люди заняты своими делами. 😂 Поехали дальшe. *** 📹 @2.parents. 🎶 Вчера- Ева Власова.

Да кто она такая? — самазванка! Ни имени, ни фото, ни лица. Название пугает без оглядки, А «Покалеченная», явно? У лица? Слагает рифмы больно, четко, Рьяно, Как будто плетью лошадь на бегу. Да кто она такая? Все изъяны Вскрывает, подавая: «— на к лицу...» Кто долго так скрывает, явно в маске. Боишься миру силу показать? Разрушатся предания и сказки, А правду больно явно подавать. Ну что ж, пора по правилам охоты, Я к выстрелу готова: «— с богом, в путь!» Я выбирала долго, сложно имя Публично, и теперь не повернуть. И так я здесь, без псевдонима, Без щита, без фальши. Бояться поздно: выбор, выстрел, шаг... Судите, публикуйте, обсуждайте, Я больше не могу: «— да просто так!» Пора представить к горлу Собственное имя. За строчки разрешения не берут. Я автор навсегда теперь, отныне Я автор — Покалеченная тут! *я автор канала «Покалеченная пишет..» и всех стихов — Ирина Шилова. Будем знакомы 🧡

Channel photo updated

🔥😂 Пишите в сложных ситуациях. Еще и стих возможно напишем 😉 Войдем «Вашей» проблемой в литературный мир ❤️

Прочитала сегодня у Юли пост про упущенные возможности (вот тут можно прочесть). И правда, почему так происходит: мы всё упускаем и упускаем... Начну с себя. Я несколько раз отказывалась от работы не потому, что она мне не нравилась, а потому что думала, что не справлюсь. Да что далеко ходить, даже касаемо этой странички. Знаете, сколько я собиралась написать Алене Фроловой? Полгода точно. Всё в мыслях: «А как написать? Как это происходит? Сколько стоит? А будет ли она сама читать или там ассистенты?». Миллионы вопросов в голове, и я не пишу. А пишу, когда жизнь подводит меня к той точке, в которой, мягко говоря, не очень хочется оказаться никому. И в этот момент ты понимаешь, что каждая секунда может стать последней, а ты всё задавал себе кучу вопросов «как?», «что?»... И понимаешь: плевать как и что, вот прямо сейчас открывай и пиши. Так и произошло. С Юлей наше знакомство случилось, и когда она мне сказала: «Заведи страничку, это круто», я думала, но, правда, недолго, дня два кажется. Но тут сработала хитрая, умная Юлина тактика. Уж не знаю, специально или случайно, но она мне тогда сказала: «Попробуй, это как игра. Ну, будет — будет, нет так нет... Никто не знает, кто ты» (я ужасно за это переживала). И я восприняла это как игру, очень легко согласилась и сделала, хотя понятия не имела, как заводить и что писать. И это было лучшим моим решением, сейчас я это осознаю́ и понимаю. Вот и сейчас Юля говорит умные слова: «Распаковка, надо идти дальше», а я буксую. Не понимаю как, но очень часто ловлю себя на мысли, что хочется взять телефон, позвонить и сказать ей: «Я не знаю как, вообще не понимаю, о чём ты говоришь, но я готова, по пути разберёмся». Помните, как в детстве: «Пойдём?» — «Да, пойдём!». А потом с возрастом куча вопросов: «Зачем? Почему? С кем?» — и ты никуда не идёшь. Куда пропадает вот это «я за любой кипиш»? Вот и сейчас пишу, а внутри меня прыгает Ира и говорит: «Давай!». А по факту я так и не написала больше никому о себе, ничего не предложила, потому что либо «недостаточно хороша», сравнение, сравнение... Либо банально открываю и не знаю, что писать. И ещё вот что заметила: когда что-то получается или приходит большой отклик, я не разгоняюсь дальше. Раньше внутри загоралось: «Газуй!», а теперь я, наоборот, останавливаюсь. Вот скажите мне, есть среди вас люди, которые раз — и сразу в бой? Как вы сохранили это? Я вот по пути растеряла... Знаете, как собака: всё понимаю, но не говорю 🙈☺️

Рука дрожала, мысли бродят Усталость бьет и рвет виски Тревожность больше не уходит А расставляет вещи, сны Закаты - цветопередача И тюбик краски там в углу Ведь было раньше все иначе Теперь все кисти на полу Собрав себя в кулак и волю На мятом скомканном…

Рука дрожала, мысли бродят Усталость бьет и рвет виски Тревожность больше не уходит А расставляет вещи, сны Закаты - цветопередача И тюбик краски там в углу Ведь было раньше все иначе Теперь все кисти на полу Собрав себя в кулак и волю На мятом скомканном листе Рисую мир где все живое И краски яркие при мне Пусть через силу все в начале Не виден точно весь сюжет Руки рисуют, между нами Художник тоже же поэт Вот ты на миг и отключился Прекрасный вышел натюрморт Ты в жизнь опять сейчас влюбился А выход там же где и вход И я и ты мы оставляем нити Следы невидимых измен Мы что-то так внутри меняем Когда не видно перемен… Лишь только б силы в нас хватило Чтоб слышать мира тишину Ходить туда где все так живо Я тут… живой, я не умру. #моистихи #Покалеченнаяпишет #maimedИздат *Благодаря работам этих девушек я сегодня написала этот стих, благодарю 🙏❤️ ↕️↕️↕️↕️↕️ https://t.me/risovyatnya - с днем рождения, Ольга! 🎉🎂🥳🥳🥳🥳🎉 https://t.me/toriprik_art - спасибо за работы (не могла не вставить мои любимые глаза) и пост ❤️😉

Феномен «неправильного финала» Есть особая категория произведений, которые мы любим вопреки их концовке. Это странное чувство, когда ты привязан к тексту, наслаждаешься каждым абзацем, но за 200 страниц до конца понимаешь: развязка будет другой. Не той, которую ты выносил в голове все это время. И тогда ты перестаешь читать. Ты просто закрываешь книгу и смотришь в потолок. В этот момент в твоей голове разворачивается полноценный спор с создателем. Ты доказываешь автору, что персонаж номер два достоин большего, что смерть главного героя здесь неуместна, а та самая тайна должна была раскрыться иначе. Почему мы это делаем? Потому что хорошая книга — это диалог. Когда автор пишет гениально, мы присваиваем его мир себе. И когда конец расходится с нашими внутренними ценностями или ожиданиями, мы чувствуем себя обманутыми. Мы платим автору своим вниманием, а получаем не то, что заказывали. И все же, мы дочитываем (чаще всего). Но с мыслью: «Ладно, в моей голове у этой истории будет хэппи-энд, и никто мне не запретит его додумать». Как часто вы спорите с авторами? И есть ли произведение, где вы принципиально отвергаете каноническую концовку в пользу своей? Автор что ты творишь! Не хочу Растоптали любовь- я кричу…

МОЯ ЖИЗНЬ ЭТО РАССКАЗ ЧЕРЕЗ ТЕБЯ Крах веры, потери, добра, Самый ласковый поцелуй, Материнство — чудо, Рискуй!!! Смех, ночи, не спать до утра, Там на пятой странице жара, Миллионы ласковых слов — Как на всё ты тогда готов. По тематике холода Жанр любви сменяет всегда. Тут замятие на странице: Мокрые, мятые... слезы девицы. Сколько там осталось? Неясно. Залатается боль? Напрасно. Так же рушатся города!!! Безвозвратно уже — никогда. Остывал ты рывками больнее, Холод бьет по мишеням, Все цели... Автор, что ты творишь! Не хочу, Растоптали любовь — я кричу! Может, автор придумал концовку? Шрамы, слезы — гори оно в топку! Ну признайся, ведь есть черновик, Там конец же другой? Он возник? Тот абзац, он же где-то там есть, Не могу и с утра не присесть. Автор, боже, я очень прошу: Разреши им любовь... Не хочу! #моистихи #Покалеченнаяпишет #maimedИздат

Доброе утро, всем! Как ваши дела? Соскучилась по вам очень ♥️ Как Ваше лето? Как вы?

💔 Покалеченная пишет… pinned a photo