Троечник

Знаешь, время похоже на куклу, Ту, без рук, без штанов, головы -- Как бывает - жестоко и глупо Обошлись с ним во время игры. Загребущие ручки Вселенной -- Гравитация от чёрных дыр -- Мнет пространство самозабвенно Как жара -- шоколадный пломбир. Так, бывает, что дети жестоки А жестокость их - часто мила, Вот поэтому время в итоге Стерпит, что изломала дыра. Это время, что гнуто игрою Непонятных огромностью масс Это время поднимем с тобою - Ведь его не хватает для нас. Мы и сами поступим как дети: Не вникая во времени суть, Как игрушку с тобой его вертим, И с любимыми делим чуть-чуть. Что нам массы с большими нолями? Что нам сроки в пятьсот тысяч лет? Просто радуюсь буквам в экране -- Что нашла ты момент на "привет"

Троешник – Другое

Куплет 1: Когда был юный и почти всемогущий Тебе устроиться в контору выпал случай Ты там пахал как вол и был для всех пример Стал знаменит в пределах узких ваших сфер Но тут случилась необычная фигня Твой шеф по-дружески позвал к себе тебя Насыпав в кружки сахар, растворимый кофе Помялся и сказал, мол, ты отличный профи Но! Припев: Тебе так мешает другое Оставь всё другое в покое У нас есть крутой дэ-эм-эс Для тех, кто такой молодец Хирурги гадалки увидят И даже психоаналитик Отрежут ненужное всё В пакете с собой заберешь! Куплет 2: Когда ты оказался в самом цвете сил Едва брюшко под пиджаком ты отрастил То встретил женщину взаимный интерес Всё завертел вознёс почти что до небес Но тут случилась необычная фигня К тебе приходит твоя милая жена И говорит мол ты хорош и уважаешь все границы Но кажется тебе пора определиться Что! Припев: Тебе так мешает другое Оставь всё другое в покое Давай-ка возьмешь ты кредит На карте ещё есть лимит Хирурги гадалки увидят И даже психоаналитик Отрежут ненужное всё В пакете с собой заберешь! Куплет 3: Теперь ты стал спокоен богат уважаем Теперь тебе уже ничто не мешает Пакет с отрезанным забыт совсем в квартире Там слишком много чтобы утопить в сортире Там слишком много чтобы утопить в сортире Там слишком много чтобы утопить в сортире! Припев: Уже не мешает другое Другое уже не с тобою Совсем другой имеешь вид Хотя пакет с другим болит Но тут не проблема видит Бог Другое тебе положат в гроб В гроб!

Вот зацените: Моя любовь горит огнём, Да и ебись оно конём Ведь мысли только лишь о нём Ну как? Работает? Нет? Почему? Давайте разбираться. Первое - это, понятно, штампы. Но понятие штампа -- само по себе штамп. Так что не станем открывать портал в ад. Давайте внимательно посмотрим что там есть. По пунктам: • Первая строчка: Существует некая любовь, которая интенсивно требует выхода. Настолько интенсивно, что её можно сравнить с пламенем. Работает? Нет. Потому что слово "любовь" вне контекста может означать буквально все, что угодно. А если что-то означает все - оно не означает ничего. Ауф. • Вторая строчка: Лирическая героиня (не может же лирический герой думать о "нём" это ж гомосятина) всецело занята мыслями о предмете воздыханий. Работает? Снова нет. Потому что нам сообщают о том, что героиня все время об этом думает. Ну и что? А вот если бы мы увидели, что любые другие мысли в несчастной голове просто растворяются, что героиня измотана и постоянно претерпевает - это, наверное, был бы вполне рабочий текст. Что получается? Получается, если вы хотите рассказать о том, что герой страдает, не нужно называть его состояние. Нужно рассказать, что именно с ним происходит в этом самом состоянии. Вот. Ps А в качестве интерактива (ну вдруг) почему бы вам в комментариях не развернуть эти несчастные две строчки, м? #техникастремногописьма

С утра я тебя дожидался вчера, Они догадались, что ты не придешь, Ты помнишь, какая погода была? Как в праздник! И я выходил без пальто. Сегодня пришла, и устроили нам Какой-то особенно пасмурный день, И дождь, и особенно поздний час, И капли бегут по холодным ветвям. Ни словом унять, ни платком утереть… А. Тарковский #большие

Мой внутренний астролог объявил день настоящей поэзии в этом канале. Поехали. Я всегда твердил, что судьба — игра. Что зачем нам рыба, раз есть икра. Что готический стиль победит, как школа, как способность торчать, избежав укола. Я сижу у окна. За окном осина. Я любил немногих. Однако — сильно. Я считал, что лес — только часть полена. Что зачем вся дева, раз есть колено. Что, устав от поднятой веком пыли, русский глаз отдохнет на эстонском шпиле. Я сижу у окна. Я помыл посуду. Я был счастлив здесь, и уже не буду. Я писал, что в лампочке — ужас пола. Что любовь, как акт, лишена глагола. Что не знал Эвклид, что, сходя на конус, вещь обретает не ноль, но Хронос. Я сижу у окна. Вспоминаю юность. Улыбнусь порою, порой отплюнусь. Я сказал, что лист разрушает почку. И что семя, упавши в дурную почву, не дает побега; что луг с поляной есть пример рукоблудья, в Природе данный. Я сижу у окна, обхватив колени, в обществе собственной грузной тени. Моя песня была лишена мотива, но зато ее хором не спеть. Не диво, что в награду мне за такие речи своих ног никто не кладет на плечи. Я сижу у окна в темноте; как скорый, море гремит за волнистой шторой. Гражданин второсортной эпохи, гордо признаю я товаром второго сорта свои лучшие мысли и дням грядущим я дарю их как опыт борьбы с удушьем. Я сижу в темноте. И она не хуже в комнате, чем темнота снаружи И. Бродский 1971 #большие

Вот вам классическая паста: Я регулярно захожу в магазин музыкальных инструментов на Тульской, и каждый раз спрашиваю, есть ли в продаже балалайки. Каждый раз мне отвечают, нет. Я спрашивал уже раз 150 и 150 раз мне ответили нет. Смысл в том, что отвечает мне один и тот же продавец, отвечает с неизменной интонацией. А я каждый раз с неизменной интонацией спрашиваю: — Балалайки есть? — Балалаек нет. — Есть балалайки в продаже? — Балалайками не торгуем. — Балалайки можно посмотреть, какие есть? — Нет, балалаек в продаже нет. — Я бы хотел купить балалайку, почем они вообще? — Извините, у нас нет в продаже балалаек. — Народные инструменты есть? Мне балалайка нужна. — Мы их никогда не заказываем и не продаём. И ведь этот продавец, зараза, знает меня идеально в лицо, знает, что я спрошу и знает, что он мне ответит. Но ещё ни разу ни один из нас ни жестом, ни словом не показал, что каждый из нас знает сценарий. Бывает, продавец курит у входа, когда я захожу в магазин, тогда я подсматриваю за ним сквозь стеклянные двери, он равнодушно докуривает, выбрасывает бычок и возвращается за прилавок: — Что вы хотели? — Мне нужна балалайка. — У нас нет. — Жаль. Иногда он общается с другим клиентом, тогда, стоя рядом, я терпеливо жду, когда они закончат: — А балалайки в продаже есть? — Нет, мы ими не торгуем. Иногда он просто скучает за прилавком, когда в магазине никого нет, и только я расхаживаю по залу. Конечно, он знает, что будет дальше, но не подаёт виду и равнодушно берёт журнал. — Что–то я балалайки найти не могу, они вообще в продаже бывают? — Нет, не бывают, мы ими не торгуем. Это очень суровое, по–настоящему мужское противостояние, исход которого неясен. Очевидно, что каждая сторона рассчитывает на победу. Впрочем, я уже согласен на ничью. Так вот. А я в очередной раз скидываю смылку на свой новый канал. Вот она. Вы ещё не все там. А я хочу, чтобы были все. Это будет суровое противостояние, в котором я пока не согласен на ничью. https://t.me/grade_c_guy

Смешно, Что у моей тени Такая мелкая башка, Такие Длинные колени Всего одна, одна рука. На солнце Бельмы непрозрачны Локомотива эмцэдэ Разок шагнешь -- И грязно, смачно Оставишь след свой на земле. Чтоб совсем Без пиетета Из шланга смыли в водосток Час суеты -- Но для поэта И то -- внимания глоток. А людям В пламенных жилетах, (Они хранят житейский пульс) Стихами На зеркальных рельсах Пожить еще я поклянусь. Не надо Шланги, швабры, ведра Тащить, сквозь зубы матерясь Я буду жить, Чтобы однажды Быть праведно зарытым в грязь. Потом, Когда-нибудь нескоро Быть может, через сто постов Чтоб Числами не гневить бога, Совру, что дальше - без стихов. И здесь, В вечернем онеменье, В щелчках гудящих проводов Отсутствуют Людские тени И буквы самых разных слов. Как хорошо, Что ляжет солнце Покорно рожей в горизонт. А тени Станут общей тенью, И звезды загородит зонт Надменной Городской засветки. В ней глупо быть поэтом дня: Ведь днем У твоей личной тени Смешная, мелкая башка

achievement unlocked: ЗАЕБАТЬ НЕЙРОНКУ. А чего добился ты?

Я заебал ИИ, как видите. Думаете, вас не смогу заебать ссылкой на свой новый канал?) https://t.me/grade_c_guy

М не снился дом, он стоял в тишине: Н адо сказать, что во сне - тишина - Е сть описание места вещей - Т очка на карте глубокого сна. Е сли идти к тому дому сквозь лес, Б удешь отброшен незримой рукой: Я сно сказали, что твой интерес Н ужно сперва помирить с тишиной. Е ли не пустят - им право дано: Х войные лапы, хранящие дом В мыслях твоих, заподозрят тепло, А ведь тепло - превращается в стон. Т олько ты делаешь вид, что зовут, А не забыли там имя твоё Е сли поверить, что в доме том ждут, Т о позабудешь, что сам не дойдёшь. МОЙ ЧИТАТЕЛЬ, вот здесь https://t.me/grade_c_guy Ps Вот такая нативная интеграция)

Натужно электричество. Не прислоняться, не курить, А работяги тихо возвращаются с ночной. И в каждом - единичество, Не прислоняться, кофе пить, Который в термосе опять тащу с собой. Проезд Досфлота: Слушать редкий разговор, Украдкой фоткать город за заплеванным стеклом, Скулит забота, Про работу, деньги и забор, Я обещаю ей, что завтра мы пойдем пешком Час золотой Чтоб у подземки покурить, Пойти туда, где неугасно ходят поезда Тебя, родная, нет, Но в тихом "между" можно быть, Пока с утра есть: солнце, текст, Алиса, тишина. 05.05.26 #стих #о5_25

Любое слово – это только звук, и в нём не больше смысла, чем в стакане, что опустел и, падая из рук, дробит лучи о тоненькие грани. Ещё чуть-чуть и искорки стекла украсят пол – несчётные, как числа. Пока секунда та не истекла, давайте не искать в искусстве смысла. Алексей Кудряков

Троечник pinned «Дорогие мои читатели! Этот канал переезжает сюда. Я не стал прям воссоздавать то, что было тут: это мне позволит публиковать мои тексты по второму разу и с правками. Согласитесь, сложно устоять перед таким соблазном) Короче, приходите, я вам очень рад.»

Дорогие мои читатели! Этот канал переезжает сюда. Я не стал прям воссоздавать то, что было тут: это мне позволит публиковать мои тексты по второму разу и с правками. Согласитесь, сложно устоять перед таким соблазном) Короче, приходите, я вам очень рад.

А вообще, вот ещё крутые люди: Вита - канал, если вам нужно улыбнуться. Красота, спокойствие, творчество. Афанасьев Антон - разъебнейший автор. Техничные тексты, широкий эмоциональный диапазон. Записки нетворчесеого человека - я хз как его зовут, но читать его интересно. Катя - добрая и позитивная поэтесса. Одинцова - заметки о жизни smm-щицы и вообще заметки. И снова Солье - см.выше. И подписывайся. Я не знаю как русфифицировать этот псевдоним - но тут есть стихи. Нежные и талантливые.

Троечник pinned «Господа подписчики! Возможно, внимательные читатели ждут увидеть здесь предсмертную записку. Давайте убьём саспенс: нет. История идиотская: когда я заводил этот канал, я сделал это с левой симки. А основной свой акк в ТГ я сделал тут админом. Чуете, чем…»