плющ

Друзья, хочу поделиться приятной новостью! Литрес опубликовал сборник рассказов «Незначительные помехи», в которой вошёл и мой рассказ «Несбывшаяся мечта»! Если вам близок вайб Девида Линча, то вам зайдёт. https://litres.ru/74152587 К сожалению, механика Литреса не позволяет дать прямую ссылку на рассказ, поэтому для прочтения следует сделать пару кликов: 1. Скачать сборник. 2. Через оглавление выбрать рассказ «Несбывшаяся мечта». Сам сборник наполнен разными историями: от мелодрамы и фантастики до ужаса. Рекомендую — истории уникальны! Буду рад отзывам и критике в комментах.

Беззаботное утро! От гула косилки Бриз зеленеет.

Как стройны сосновые тени! Заблудшие мошки Свет опыляют. Сенная пряность.

Классный получился пост моей подруги Кристины Желающие попробовать себя в писательстве, пишите ей

Писательство толкает в такие места, куда и не думал попасть — как говорит Влад 🤘 В писательской онлайн-группе он у нас отвечает за психоделику, высокий стиль и дрейфование чистого разума. Человек он талантливый, и сейчас пишет повесть, где действие частично разворачивается в канализации — куда главного героя, нарциссичного денди, ссылают на исправительные работы. Так вот Влад — внимание! — в рамках писательского исследования пробрался в сеть речного коллектора. Меня восхитил серьезный подход к делу — снимаю шляпу ❤️ И, конечно, очень приятно, что у меня занимаются люди, которые ради истории готовы даже залезть в преисподнюю 😝

Бытие не вечно, Время — его начало и конец. Вечна лишь гибель бытия. Как я пронизан тьмой, Так в тьме есть я. Свой прах оставил старый мир. Я плод его, из тьмы пришедший, Призван окропить зорею мыслей Слепую ширму бесконечности. Прогулялся по речному коллектору, держа в сердце память о Жане Вальжане («Отверженные» Гюго).

Под кровлей столицы танцевала семья. В ночь поезд увез нас, не слыша стонов. Каким было тёплым пространство тогда — Между плечами твоим и моим у комода. Год спустя. Я бреду по нашим руинам, Что рухнули разом, ночью и с громом. Я надеюсь, в нас еще сохранилось, То, что впишется в книгу историй.

Любви и боли нет. Мы без стихов. Бегут лишь по прозе пальцы мои. Во снах я вижу маховик веков, А проснусь — понедельник один. Наш мир, говорят, — борьба, Борьба наших душ за правду. Но какая она, никто не сказал. Тюрьма — в голове, но свобода — в завтра.

Не знаю, заметишь ли это аскетство.  Пишу не тебе даже, а твоим грудям. Не прошу вернуться и рук не тяну к глянцевитому сердцу.  Может, и зря… Итак, груди, дорогие!  Выражаю восторг безупречной игрой.   Вижу, отпечатки, укусы ваша кожа хранит, Мое имя завилось вокруг сосков. Обнажены вы одиноко над книжками Или чей-то щетинной улыбочкой? Чур! Простите за ревность. Говорю внутрь: уползай и умри, нежеланный обскур! Почему разлучились?  Она стала думать одним животом, Затянулись кривотолки и клять. Хлопнул дверью (словно пощёчину) Перед ее глупым лицом, ноздрями пыхтя. Да, мост ещё есть.  Вот спичка. Сжигайте!  Напишите потом на том берегу, Как поживает ваша хозяйка. С тем же пристрастием  Вас все еще жарко целую.

Своей горгульей грудью В чёрный растр бросался. Страсть как хотелось жить С музой в туманном танце. Ее алые губы, тонкие руки, Сладость в мыслях, словах. Она — совершенство, Которое так давно искал. Но судьба строптива.  Разнимает, но не рвёт насовсем.  На мольбу же ослепшая Брина Жилисто будит гул стен.

Сапожки блестящие, сияющие, Стянутой кожей скрипели. В темноту ступила дамочка В бубенчиках, с шамберьером. Дорогая госпожа, не оставь Своего раба раскаянного. Хлыстом, хозяйка, его управь И сердце исцели оскаленное. Низки’ грехи уличных фантазий. В какие наряды нарядишь Венеру? Украсит властность мех горностая. Ждет тебя твой Северин, Северин. Из сна тысячелетних тайн Разбудит лишь лавина грёз. Я устал, безлик, изнемогаю В разноцветном переливе слёз! Поцелуй-ка ботинок в блеске, Блестящую кожу в ремешке. Ждет тебя хлыстовый треск, Мерцающий в темноте. Северин, Северин, говори тише. Северин, на колени спустись. Отведай кнута, любимейший, Отведай кнута и молись. Из сна тысячелетних тайн Разбудит лишь лавина грёз. Я устал, безлик, изнемогаю В разноцветном переливе слёз! Сапожки блестящие, сияющие, Стянутой кожей скрипели. В темноту ступила дамочка В бубенчиках и с шамберьером. Северин, твой раб придёт На перезвон бубенчиков. Не уходи! Ударь хлыстом И сердце его вылечи. «Венера в мехах» — повесть австрийского писателя Леопольда фон Захера-Мазоха, самое известное его произведение. Изображённая в ней тяга получать удовольствие, испытывая унижения и насилие, вскоре после её публикации стала предметом специальных исследований и получила название мазохизма.

Я в твоем доме. Кажется, незаконно. Стол, кровать, книги – все не тронуто. Я слепо, прижмясь к подоконнику, Вдыхал тайну души, ароматы и пот. Трещины в стене поют про тех,   Кто здесь смеялся, пил, рубил дрова…   Лечь бы в траву, где корни — как сети,   Чтоб дом принял, как сына, меня.  Я непрошенный гость, знаю. Затрещал паркет. Никого. Захлопну дверь, но позволь украсть   Хотя бы эхо, что тебя сердцем зовёт.