Стихи для души

самолеты, такси, поезда забирают любимых от нас. "я тебя не пущу никуда" - уходящим скажите сейчас. "я тебя никому не отдам. я дождусь тебя - только вернись! я пойду по твоим следам, если так пожелает жизнь". не бросайте любимых в пути, не жалея не сил ни ног. сколько им суждено пройти? знает только бессмертный Бог. и цените родных сейчас, не бессмертен, увы, Человек. чей-то рейс опоздает на час, чей-то рейс опоздает на век. через страны и сквозь города, расстояний и времени мимо "я тебя не предам никогда" говорите своим любимым. Ах Астахова

Мы ищем, встречаем, находим, теряем, Имея - не ценим, встречая - бросаем. Попытки и пытки. Сошлись - разбежались. Пожить не успели и снова расстались. Но где же любовь, чтоб навек и без края. А может быть эта, а может другая. Меняются лица, тела и улыбки, Но поиском только лишь множим ошибки. Влюбленность, привязанность, страсть - как угодно, Собой и другими играем свободно, Когда же любовь- догадаться не сложно, Когда друг без друга уже невозможно...

Никогда не иди назад. Возвращаться нет уже смысла. Даже если там те же глаза, В которых тонули мысли. Даже если тянет туда, Где ещё всё было так мило, Не иди ты туда никогда, Забудь навсегда, что было. Те же люди в прошлом живут, Что любить обещали всегда. Если вспомнил ты это — забудь, Не иди ты туда никогда. Не верь им, они — чужие. Ведь когда-то ушли от тебя. Они веру в душе убили, В любовь, в людей и в себя. Живи просто тем, что живёшь И хоть жизнь похожа на ад, Смотри только вперёд, Никогда не иди назад. Омар Хайям ❤️ — нравится стих

Маме. Всё то, что в жизни происходит с нами, Мы как-то странно делим пополам: Если радость — празднуем с друзьями, А с бедой приходим к матерям. Заняты работой и делами День за днем в потоке суеты Мы не часто думаем о маме, Слишком редко дарим ей цветы. И свои болезни носим к маме, И обиды к ней идем делить, И морщинки ей рисуем сами, Позабыв прощенья попросить. Мы так редко маму обнимаем, Разучились маму целовать, Позвонить порою забываем, Некогда письмишко написать. Ну, а мама все равно нас любит, Чтобы не случилось — не предаст, Всё простит, обиды все забудет, Руку, душу, сердце-все отдаст! И когда от мамы уезжаешь, Отогревшись у ее любви, Ты шепни: «Прости за всё, родная, И, прошу, подольше поживи!»

Ах Астахова понимаешь, такая штука - я не то чтобы отлюбил, но устал я ходить по кругу, и последних лишился сил. не печалься, пройдет и это. нам с тобою пора понять - если маялись мы все лето, зиму точно не простоять. ну а значит пора проститься. и не склеить нас, не сложить. сердце просит - разъединиться, сердце заново хочет жить! Нравится стих — ❤️

Алгебра коммуналки невозможна без дяди Вити. Не смогла его назвать даже «Виктор»: единственное, что он победил - очередную бутылку водки. Он поколачивает жену Валю, которую жаль было поначалу, а теперь как будто не осуждаешь и не сочувствуешь.. просто смотришь, вспоминая её варенье из одуванчиков и венки из осенних клёновых листьев, которые так радовали меня в детстве.. Общаться с этим собранием личностей без толку, но поди попробуй их не слышать. Каждая вещь в моей комнате будто с их призраками: я невольно думаю, как бы сейчас среагировала та, другая, третий… Чтобы не совсем сойти с ума от этого многоголосья, завела цветок с корнями наружу - это такая разновидность фикуса, называется микрокарпа, вообще это его базовое строение, но будь он человеком, общество непременно обозвало бы его «нежженка», а в особо аристократических слоях - сверхчувствительным, ну просто потому что так модно. А я зову его Гришей. Гриша терпим к моим чеканным шагам и Бродскому, но не выносит, когда я читаю Ахмадуллину. Говорит, у Ахматовой была на неё аллергия и звала её творчество - поэзией эрекции, мол та сексуализировала всё подряд. А я вот думаю: может, у Анны Андреевны просто было пониженное либидо из-за хронической депрессии с логично вытекающими мыслями? Ну, какой тут секс.. И она ей просто завидовала? Может, конечно, Гришка и брешит, мстит за мою небрежность: я не подрезаю ему лопухи, отчего он напоминает грустного пса. Зато уж точно не похож на корень мандрагоры, и ладно…

А счастье - это купить обои, иметь семью, запастись терпеньем. А счастье - это на кухне двое, пьют чай и мажут на хлеб варенье. А счастье - это не Рим и Куба, не куча шмоток, не развлеченье. А счастье - слишком родные губы, уютный домик и чай с печеньем. Ангелина Болотская Нравится стих — ❤️

Когда умирают люди, Их вещи в шкафу висят... Как прежде уже не будет! Глаза их лишь с фото глядят... Мы не услышим их голос, И руку уже не пожмем, И павший нечаянно волос Уже на полу не найдём. Так больно от этой мысли Сжимается всё в груди: "Мне мир без тебя немыслим! Так много ждало впереди!" Весь мир изменился в мгновенье - Он стал каким-то чужим: "Не верю! Это забвенье! Всё это с кем-то другим! " Но вот просыпаешься утром И снова нужно дышать... И всё, что ты можешь, заплакав, Вещи родные обнять. Элина Эйнарсен

Чтo мoжeт быть интимнee интимa? Oдин гopячий кoфe нa двoиx. Кoгдa oнa бeз мaкияжa- нecpaвнимa. A oн -тaкoй oдин cpeди дpyгиx. Cплeтeньe pyк, и пo yтpaм oнa бocaя, B eгo pyбaшкe cтaвит чaйник нa плитy. Для вcex былa oбычнaя, зeмнaя, Ho oн пoвepил c нeй в cвoю мeчтy... Твoиx пpoблeм нe cyщecтвyeт-тoлькo нaши. И этoт миp для нac лишь-пoпoлaм. Чтo мoжeт быть yлыбки нeжнoй кpaшe? Beдь знaeшь ты, тeбя я нe пpeдaм. Чтo мoжeт быть интимнee интимa? Кoгдa yвepeн oн.И cчacтливa oнa. Beдь нacтoящaя любoвь нeпoбeдимa. И зa нee я пoднимy бoкaл винa!

Приходи. У меня есть чай. И немного чудного бреда. Есть раскрашенный календарь, пара сказок про снег и небо, есть унылый дверной проем, если это хоть что-то значит. Велик, вымокший под дождем. Старый сдутый футбольный мячик. Приходи, у меня есть чай. а еще у меня есть книги. Я тебе расскажу про май, про победы и про интриги. Помолчим, если хочешь, ну? Я найду тебе чистую чашку. Нарисуй на стекле волну. Подожги от плиты бумажку. Приходи, у меня есть чай. Нас другие часы не сводят. Если хочешь сказать прощай, то,пожалуйста, не сегодня. Приходи, у меня есть чай. На стене есть цитаты мелом ( я пишу иногда по ночам, занимаюсь дурацким делом) Приходи, у меня есть чай. Есть табак, и сигары в банке, и земная в глазах печаль, много соли в зажившей ранке, и историй моих вагон, пауки на балконной ложе...шум над крышей чудных ворон, и улыбка на глупой роже. Приходи. У меня есть чай. Чай не пьют с кем попало, точно? Чай развеет твою печаль. Приходи. Я скучаю. Очень. Ольга Динго

Ты совсем не похожа на женщин других: У тебя в меру длинные платья, У тебя выразительный, сдержанный стих И выскальзыванье из объятья. Ты не красишь лица, не сгущаешь бровей И волос не стрижешь в жертву моде. Для тебя есть Смирнов, но и есть соловей, Кто его заменяет в природе. Ты способна и в сахаре выискать «соль», Фразу — в только намекнутом слове... Ты в Ахматовой ценишь бессменную боль, Стилистический шарм в Гумилеве. Для тебя, для гурманки стиха, острота Сологубовского триолета, И, что Блока не поцеловала в уста, Ты шестое печалишься лето. А в глазах оздоравливающих твоих — Ветер с моря и поле ржаное. Ты совсем не похожа на женщин других, Потому мне и стала женою. Игорь Северянин 1927

Какая книга сильно повлияла на вашу жизнь?

Так любить, чтоб замирало сердце, Чтобы каждый вздох — как в первый раз, Чтоб душою только отогреться У огня любимых, милых глаз. Так любить, чтоб за минуту счастья Можно было жизнь свою отдать, Чтобы, несмотря на все ненастья, Все равно надеяться и ждать. Чтобы каждый взгляд — как откровение, Каждый поцелуй — как Божий дар. Чтобы и волос прикосновение В сердце разжигало бы пожар. Так любить, чтоб каждое желание Воплощалось в жизнь. И их — не счесть… Чтобы каждый день как заклинание Повторять: «Спасибо, что ты есть…» Борис Пастернак ❤️ — нравится стих

Владимир Высоцкий Я не люблю фатального исхода. От жизни никогда не устаю. Я не люблю любое время года, Когда веселых песен не пою. Я не люблю открытого цинизма, В восторженность не верю, и еще, Когда чужой мои читает письма, Заглядывая мне через плечо. Я не люблю, когда наполовину Или когда прервали разговор. Я не люблю, когда стреляют в спину, Я также против выстрелов в упор. Я ненавижу сплетни в виде версий, Червей сомненья, почестей иглу, Или, когда все время против шерсти, Или, когда железом по стеклу. Я не люблю уверенности сытой, Уж лучше пусть откажут тормоза! Досадно мне, что слово "честь" забыто, И что в чести наветы за глаза. Когда я вижу сломанные крылья, Нет жалости во мне и неспроста - Я не люблю насилье и бессилье, Вот только жаль распятого Христа. Я не люблю себя, когда я трушу, Обидно мне, когда невинных бьют, Я не люблю, когда мне лезут в душу, Тем более, когда в нее плюют. Я не люблю манежи и арены, На них мильон меняют по рублю, Пусть впереди большие перемены, Я это никогда не полюблю.

Maмa, пpocти, чтo тaк peдкo звoню; Maм, извини, чтo пopoй oгpызaюcь. Быт и paбoтa. Я тaк ycтaю... Maм, я в тeбe вcё cильнee нyждaюcь. Maмa... Poднaя... Hy кaк ты тaм, a? Mнe вoт ceгoдня ocoбeннo гpycтнo. Утpoм кoшмapнo бoлит гoлoвa... Maм, бeз тeбя вcё cлoжнee. И пycтo. Maм, мoжeт быть, мнe пpиexaть - пoмoчь? Я тaк cкyчaю, чтo cepдцe - в клoчья... Пycть я - нe caмaя лyчшaя дoчь, Ho, я люблю тeбя. Oчeнь-oчeнь. .

Еще стихи автора 👇

Опишите сегодняшний день тремя словами 👇🏻

"Ночное письмо" Я пишу тебе, незабвенная, Дорогая, лучезарная, Лана. Ты - мой свет среди тьмы, Тот маяк среди острых скал. Убивая себя каждый день, Ложусь в кровать, где нет сна. Как пленный, валяюсь всю ночь, А в голове царит лишь Она. Любовь, будто захватила меня... Вновь заставляет сердце стучать. Как же мне не хватает тебя. И не получается лик твой прогнать. Ах, как ненавижу я купидона! Вот бы крылья ему обломать. Он дарует время, чувство дома, Ловко мой разум смог обуздать. В голове звучит терзающий свист, А сердце хочет тебе позвонить. Я сижу, мараю чернилами лист, Как же хочется умереть и просто жить... Вытащить бы стрелу, но бесполезно. Чувствую: яд уже просочился по венам. Касаний твоих не хватает мне вечно. Твоих, а не каких-то других милых дам. Как твоё утро? Как самочувствие? Почему мне это всё интересно? Ты сегодня покушала? Тепло ли одета? Боже, почему я переживаю за это? Почему улыбка от каждого твоего сообщения? "Всё хорошо, я работаю", "Я не люблю переписки, люблю живое общение". А я, дурачок, без остановки болтаю... И как же не хочу уходить в конце встречи! Жажду встречи, наблюдая за тихим рассветом. И опомниться, когда на фонарях гаснут свечи, Забавно всё это, не замечать, как летит время. Уже три часа, темнота за окном, А в голове всё не утихнет никак, И сердце бьётся каменным мотыльком. Просчитался? Ошибся? Но как? Что за чувство не спать заставляет? И безжалостно качает в теле жару? Мир ошибок дуракам не прощает. Что же делать? А, давай, я тебя украду? Если вдруг смутит мой тон, Я не прятал в нём обиду. Просто ты - тот самый сон, Который я встретил наяву. И если твоё сердце мне ответит, Скажи мне честно, вновь. Я больше не хочу молчать: Я жду твой милый зов. Если скажешь мне: "Постой"... Я останусь на пороге. Если скажешь мне: "За мной!" - Я пойду по любой дороге. Ты простишь мне эту дерзость? Я берегу на устах признание. И к тебе иду, собирая нежность, В руках неся одно желание. Мне взглядом подскажи, Если вдруг я неуклюж. Что чувствуешь? Мне расскажи, Даже если это всё чушь. Я жду лишь шелеста губ твоих, И ответа искреннего, без обмана. Хочу на плечах носить своих, И плевать мне на судьбу, которая коварна. Потому и пишу, безупречная, Не найдя изъяны в тебе: Красивая, милая, незабвенная... Врать не хочу ни тебе, ни себе. И чувство, то самое - это оно, Которое ко мне вновь явилось. Запечатываю в успокоительное письмо И молю Бога, чтобы ты мне приснилась... 01.07.26 Пищухин Денис.

Что может быть интимнее интима? Один горячий кофе на двоих. Когда она без макияжа - несравнима. А он - такой один среди других. Сплетенье рук, и по утрам она босая, В его рубашке ставит чайник на плиту. Для всех была обычная, земная, Но он поверил с ней в свою мечту... Твоих проблем не существует - только наши. И этот мир для нас лишь - пополам. Что может быть улыбки нежной краше? Ведь знаешь ты, тебя я не предам. Что может быть интимнее интима? Когда уверен он. И счастлива она. Ведь настоящая любовь непобедима. И за нее я подниму бокал вина! Жанна Ракицкая ❤️ — нравится стих

Я сломалась, мам, так уж вышло… Ты учила меня иначе: Там, где низко, — взметнуться выше, Там, где серо, — покрасить ярче. Если грустно — держать улыбку, Если радостно — веселиться… Иногда промолчать как рыбка, А порой заклевать орлицей… Не служить никогда в придворных, Даже если за это платят… На войну выходить не в форме — Только в модном нарядном платье… Ты учила меня быть гибкой, Словно ивовый тонкий прутик — В ураганах они не гибнут, На дрова их никто не рубит… Я сломалась, мам, как игрушка, Запаршивела, как дворняга… Продырявилась, словно кружка, Побывавшая в передрягах… Вагонеткой слетела с рельсов, А до станции верст под триста… И с безумием погорельца Я качусь по прямой без смысла… Разболелось, мам, что-то горло От несказанных слов, наверно… Может, зря я молчала гордо, И узлом заплетала нервы? Я сломалась, мам, это правда, Вместо мыслей — сплошная ересь… Только это сегодня. Завтра Я взлечу еще выше. Веришь? Пахнет воском. Фитиль горящий Разрезает прохладу храма… Ты хотя бы во снах почаще Приходи ко мне, слышишь, мама… Елена Скачко ❤️ — нравится стих