Силви печатает

как-то вас мало🎵...

теперь меня так же можно найти на дзене!

"Родину люби!" Мне с детства объяснили: "Родину люби". Так, будто чувство можно выучить слогами. Вручили гимн, портрет, торжественные дни, И список тех, кого считать врагами. Меня учили: если не кричишь — То, значит, недостаточно ты верен. Любовь измерят громкостью афиш? Парадом, флагом, строем и доверием?! "Целуй знамёна! Громче! Выше! Вновь!" И хлопай так, чтобы ладони онемели. Ведь, видимо, не существует любовь, Которую не выставят на сцене. Как странно: те, кто требует любить, Так часто первым делом ищут виноватых. Им легче сердце к стенке пригвоздить, Чем допустить, что чувства не по штату. Они твердят: "Ты должен быть как мы". А если нет... ты продался, отрёкся. Здесь несогласный трещина страны, Хотя всего лишь вслух сказать не рвётся. Я не смеюсь над домом и землёй. Не плюю в память, в улицы и крыши. Я лишь смеюсь над странною игрой, Где любит тот, кто всех соседей слышит. Где каждый крик становится святым, А каждый шёпот — повод для расправы. Где проще стать "своим" среди слепых, Чем честным без печати и державы. Наверняка меня уже клеймят: "Неблагодарный", "Еретик", "Предатель". Ведь если не вливаешься в парад, Ты автоматически чужой, приятель. Пускай. Я не умею жить чужим "люби". Не научусь восторгам по приказу. Любовь к родному не рождают лбы, Разбитые в поклонах раз за разом.

вас 50!!😴 не буду скрывать, но я очень рада, что спустя где-то год ведения канала это число всё-таки стало реальным... люблю вас! спасибо, что остаётесь со мной 👍

Мы с тобой. Не больно стало понемногу. Как снег весной растаяли слова. Мы просто потеряли ту дорогу, Где дружба всё ещё была жива. Ты был тем светом в сумерках ненастья, Тем голосом, что мог меня согреть. И мир казался удивительно прекрасным, Пока мы вместе продолжали петь. Мы знали смех, понятный с полувзгляда, И тишину, что не была пустой. Мне ничего тогда не было надо Лишь знать, что где-то рядом мы с тобой. Но время, словно дождь по стёклам, Смыло следы доверчивых чудес. И разговоры сделались далёки, Как будто между нами лес. Я не держу, не стану звать обратно. Насильно ведь не свяжешь две души. Лишь иногда мне немного не понятна Та пустота, что поселилась в тиши. Теперь я часто вспоминаю вечер, Когда казалось — это навсегда. Как странно: дружба тоже может треснуть, Не прокричав ни слова никогда.

Еще 2 кмм… 😃

Самый откровенный спектакль Театра Э.Т.О. — «МоноМечты» — покажут в Бендерах 12 июля. Это постановка, в которой актёры рассказывают о своих детских мечтах и героях, которыми когда-то хотели стать. На сцене оживут персонажи книг, фильмов, мультфильмов и игр…

Память. Зима. Ни звука. Снег по грудь. Фронт притих, но не навек, Тут не скажешь: "Как-нибудь" Тут решает человек. Шёл солдат обычный, вроде Не с плакатов, не герой Звали просто: дядя Лёша Свой среди своих. Простой. В доме пыль. И в рамке орден Старый,…

Самый откровенный спектакль Театра Э.Т.О. — «МоноМечты» — покажут в Бендерах 12 июля. Это постановка, в которой актёры рассказывают о своих детских мечтах и героях, которыми когда-то хотели стать. На сцене оживут персонажи книг, фильмов, мультфильмов и игр, а вместе с ними — личные истории артистов, их вдохновение и воспоминания. Спектакль начнётся в 17:00 в камерном зале Дворца культуры имени П. Ткаченко. Зрителей ждёт уютная атмосфера и зал с кондиционером. Билеты стоимостью 35 рублей можно приобрести в кассе ДК и на сервисе «Билет ПМР».

Голуби и собаки. Там сверху голуби летят Не сразу взгляд их замечает: Сначала свет, затем крыло, Потом как небо их вмещает. Они скользят по высоте, Где звук почти не существует, Где город кажется чужим И сам себя уже не чует. Им не знакома эта пыль, Что липнет к мыслям и ладоням, Им не знакомо слово “ждать” Под чьим-то вечным словом "помни". Их мир без линий и границ, Без “надо”, “должен” и “придётся” И кажется: живи, дыши, И ничего не разобьётся. А снизу сдавленный квартал, Асфальт, прожжённый теми днями... Там бегают, срываясь в лай, Собаки с острыми зубами. Они толкаются плечом, Как будто делят чьё-то место, И в каждом взгляде быстрый счёт, Холодный, точный и нечестный. Они рычат и в этом рёве Порой проскальзывает слово, Как будто каждый что-то ждёт... Но не умеет ждать другого. И я смотрю на них и мне Становится почти противно: Мы все похожи до костей, Но рвём друг друга так активно. Зачем вгрызаться, если мы И так к земле одной прибиты? Зачем так яростно делить То, что и так уже разбито? “Как же я их ненавижу..." — Срывается почти беззвучно. И в тот же миг внутри меня Становится до боли душно. И страшно не от их клыков, Не от рывков и не от криков... А от того, что я такой же, До каждой мысли. До инстинкта. Я тоже злюсь. Я тоже рву. Я тоже мыслю “выжить — значит”, И каждый мой спокойный шаг Ничем от их шагов не значим. И я стою на рубеже: Но нет уже ни “выше”, “ниже”: Я поднимаю взгляд наверх И больше ничего не вижу. Там всё ещё летят они... Спокойно, тихо, равнодушно. А я внизу. Среди своих. И это правильно. И душно.

*** Мы учимся смотреть, не замечая, Как день за днём стирается черта. Мы учимся дышать, не понимая, Что жизнь сама предельно коротка. Мы слышим зов, но заглушаем страхом, Мы терпим боль, надеясь пережить. Мы держим то, что обратится прахом, И забываем попросту любить. Мы гоним время, будто бы возможно Его хоть на мгновенье обогнать. Но всё, что было бережно и сложно, Однажды просто перестанет ждать. И, может быть, не в том людское счастье, Чтоб вечность удержать в своих руках. А в том, чтоб, не страшась её участья, Увидеть свет, живущий в пустяках.

имхо, у человека очень крутые рисунки 🥺🥺🥺 обожаю

Память. Зима. Ни звука. Снег по грудь. Фронт притих, но не навек, Тут не скажешь: "Как-нибудь" Тут решает человек. Шёл солдат обычный, вроде Не с плакатов, не герой Звали просто: дядя Лёша Свой среди своих. Простой. В доме пыль. И в рамке орден Старый, выцветший, один Дед когда-то был на фронте А исчез, без слов, причин. Нет ни строчки, ни следа, Будто стёрли целый путь. И печалит мысль одна: Там быть должен кто-нибудь! И тогда он понял жёстко: Так нельзя! Неправда! Ложь Если память — это просто?! Значит, всё перечеркнёшь! Но для деда слишком поздно. Не вернуть и не начать. Остаётся тем, кто после, Чтобы было, что держать. Вот поэтому без слова, Без приказа и наград, Он носил с собой простую Тетрадёнку для солдат. Там нет места на отчёты, Там фамилии стоят. Каждый, кто не вышел с роты, Остаётся среди дат. — Ты зачем? — смеялись рядом. — Всё равно забудут всех Он ответил без пощады: — Если так — мы хуже тех. — Я не им пишу, поверьте. Им уже не нужен свет. Я пишу, чтоб в нашей смерти Не исчез в нас человек. Бой пришёл внезапной бурей, Снег и выстрелы в одно. И понятно стало сразу: Им вернуться не дано. — Отходить! — кричат — Быстрее — Кто прикроет?! Тишина. Лёша встал и стал сильнее, Чем сама была война! — Я останусь. Всё. Не спорьте. Вы живите. После, там, Верно помните о тех, кто Наши спины прикрывал. Он держал фашистов долго, До последнего огня Не за славу, не за подвиг Чтобы жил кто-то, не зря. Вот настала же победа! Жизнь пошла своим путём, Только память не беседа Не идёт сама к нам в дом. Если люди забывают Станет легче... это да Только вместе с этим тает, Что-то главное всегда. Школа. Класс. Обычный день. Мел скрипит, идёт урок. И в тетрадь случайно лёг Пожелтевший уголок. — Это кто? — спросили дети, — Просто люди? Или как, Им ответили: — Заметьте. Это вы, но шаг назад И старик вошёл однажды, Голос тихий, взгляд устал: — Я там был. Я всё запомнил. Я за ним те имена писал. Лист дрожал в его ладонях, Он сказал: «Запомнить их... Это важно не для мёртвых Это нужно для живых» И впервые не на камне, Не в приказе, не в строю Прозвучало между ними Слово "память" наяву. Появился тихий камень Без венков и лишних фраз "Не для мёртвых держим память Чтоб не дать им всем пропасть." Память — не про даты в камне, И не список имён в ряд. Это то, что между нами Не даёт нам отступать. Но пока она живая, Не стирает следом след... Не ушедших мы теряем, Мы теряем тех, кто дал нам свет.

я настолько отчаянна, что писала стишки "на удачу", чтобы меньше переживать перед экзаменами, а у вас как дела?

у косаток теперь есть свое емодзи 🫍🫍🫍

ладно, может это не первая моя баллада, но я впервые поняла, что пишу именно её 🌸

Крупицы счастья? В былые года, когда сумрак осенний Стелился по долам седой пеленой, Шёл странник один сквозь простор бесконечный, Гонимый неведомой сердцу мечтой. Он слышал когда-то от старого гостя, Что счастье сокрыто в далёкой стране, И с той поры не бывало в том мире покоя Его беспокойной и жадной душе. Он шёл через горы, где бури свистели И тучи цеплялись за гребни скалы, Он шёл через степи, где травы шумели, Как волны неведомой дальней воды. Он жил во дворцах, под сиянием чиновным, Где золото лилось рекой без конца, Но видел под блеском богатства огромным Усталость и холод людского лица. Он плыл через море, где в сумраке позднем Качались созвездья в зеркальной волне, Но счастье, казалось совсем неуловным, Мелькало вдали и терялось во мгле. Шли годы за годом. Дороги сменялись. Бледнели над миром огни городов. Лишь звёзды всё так же над ним загорались Среди бесконечных и чуждых миров. Однажды под вечер у тихой долины Он сел отдохнуть у студёной воды. Закат догорал над вершиной рябинной, И падали в реку последние льды. И вдруг он увидел: в вечернем сиянье Весь мир был исполнен покоя живым — Шелестели деревья, струилось дыханье, И ветер беседовал весело с ним. Тогда он припомнил забытое счастье: Родимый порог, материнский напев, И понял, что годы скитаний напрасно Он мчался за тем, что имел, не узрев. Над тихою речкой сгущались туманы, Последний закат угасал в камышах. И мир был всё тем же — простым и желанным, Как в детских, давно позабытых годах. И больше не манили дальние страны, Не звали дороги за тёмный предел. Он видел весь мир, бесконечным и странным, Был полон того, что найти он хотел.

впервые пишу балладу. Мне так нравится 🤩