Станислав Брусилов

Любите ли вы писать ночь как люблю писать ее я... Обожаю писать лунные работы, но в лунных зимних ночах, когда цвет почти исчезает и все вокруг сплетается в волшебные сложные силуэты из голубоватого снега и тёмных веток,есть какое то отдельное волшебство! Я долго шёл по лесу, пока не вышел к небольшому ручью. Снег выпал недавно, и лес казался совсем другим- тихим, глубоким. Ели стояли тяжёлые от снега, их ветви опустились низко, и между деревьями оставались узкие заснеженные проходы. Я шёл медленно, часто останавливался и смотрел по сторонам. Мне хотелось запомнить всё: как снег ложится на ветви, как темнеют стволы на его фоне, как меняется цвет снега в тени. Я художник и привык смотреть на природу немного иначе - замечать не только дерево или дорогу, но и пятно света, линию ветки, сочетание холодных оттенков. У ручья я остановился. Он почти весь был скрыт под снегом, но вода кое-где пробивалась наружу. Течение было тихим, и среди общей лесной тишины этот звук слышался особенно ясно. Я пошёл вдоль берега, иногда проваливаясь в рыхлый снег. Уже начинало темнеть.Над лесом висело сумеречное небо,и из-за облаков выглядывала луна. Она светила негромко, только слегка касаясь верхушек деревьев. От этого снег становился голубоватым, а глубокие тени между елями - почти чёрными. Я несколько раз доставал карандаш и делал наброски и записи сочетания цветов прямо на ходу. Рука мёрзла, бумага становилась влажной от снега, но уходить не хотелось.В таких местах не сразу видишь всю картину.Сначала замечаешь ручей, потом дерево над ним, дальние ели, свет между ветвями- и постепенно всё соединяется в одно целое. Я присел на поваленный ствол и долго смотрел на воду.Ее тихий шепот успокаивал мысли и впечатление от увиденного глубоко утопало в памяти что бы родиться в последствии на картине. Когда я пошёл обратно, снег снова начал падать. Крупные хлопья ложились на ветви, на мои плечи, на следы, которые я оставлял за собой. Через несколько минут первые шаги уже почти скрылись под свежим снегом. Я обернулся ещё раз. Впереди белела тропа, а ручей тонкой тёмной линией уходил в глубину леса. Ели стояли неподвижно, и только вода продолжала тихо двигаться под снегом.

Информация будет интересна для художников- видео о грунтах и их выборе. Для тех кто не видел сторис в соц сетях: у меня 3 слоя проклейки: 1 слой 8% крахмала- наносится на, вертикально стоящий холст кистью и излишки счищаются шпателем, далее 2 слоя желатиновой проклейки 7-10% , так же наносятся, кистю или щеткой и счищаются шпателем. А вот о 2 слоях грунта наносимых валиком как раз и это видео.

«Река просыпается» Есть у весны одна удивительная привычка -приходить незаметно. Она не стучится в дверь и не объявляет о себе. Просто однажды утром снег становится мягче, в воздухе появляется влажный запах земли, а вода подо льдом начинает говорить с тобой своим тихим, нетерпеливым голосом. Так и здесь. Река словно долго молчала всю зиму, терпеливо несла подо льдом свою тайну, а теперь наконец проснулась. Лёд ещё пытается удержать её, но вода уже не та -в ней появилась сила. Она шевелит ледяные края, находит маленькие проходы и бежит дальше, навстречу свету. Я смотрю на этот пейзаж глазами художника и чувствую, что передо мной происходит не просто смена времени года. Здесь рождается новое состояние мира. Оно почти незаметно, но его можно увидеть в каждом оттенке, в каждом отражении, в каждом просвете между деревьями. Мне хочется запомнить этот момент именно таким: холодный голубоватый цвет льда, серо-белый снег, который уже потерял свою зимнюю чистоту, тёмные, спокойные силуэты сосен и тонкие берёзы, словно первые штрихи будущей весны. А над всем этим-большое светлое небо, наполненное мягким, рассеянным светом. Берёзы стоят на берегу тонкие, немного сонные, будто сами ещё не до конца верят в приход тепла. А сосны держатся крепко и спокойно, как старые жители этого места, которым уже не раз доводилось встречать весну. Между ними лежит снег-последний, усталый, местами потемневший. Он уже не похож на зиму. Скорее на воспоминание о ней. И всё вокруг будто ждёт. Ждёт первого зелёного листа. Первой травинки. Первой тёплой ночи. Того дня, когда можно будет открыть окна настежь и впустить в дом запах мокрой земли и молодой листвы. Я стою перед этим видом и понимаю, что художник иногда должен не писать, а просто смотреть. Слушать тишину, замечать то, мимо чего легко пройти, чувствовать едва уловимое движение света. В такие минуты природа сама становится картиной. Она не требует объяснений-достаточно остановиться и позволить ей войти в тебя. Даже небо сегодня какое-то особенное - светлое, ласковое. Оно смотрит на эту землю так, словно после долгой разлуки наконец увидело её снова. А река всё течёт. Ей уже некогда ждать. Она первой почувствовала, что зима заканчивается. Тихо, без суеты, она несёт свою холодную воду через ещё сонный пейзаж, унося с собой последние льдинки, последние тени зимы. И кажется, будто вместе с ней просыпается весь этот мир - медленно, нехотя, но с какой-то особенной радостью, которую невозможно не почувствовать. Я смотрю на реку и думаю о холсте. О том, как трудно сохранить не сам пейзаж, а его дыхание. Передать не только воду, деревья и небо, а то мгновение, когда зима уже ушла, но весна ещё только начинается. Наверное, именно ради таких мгновений художник и смотрит. Чтобы однажды вернуть их цветом. Чтобы сохранить свет. Чтобы тот, кто увидит картину, смог почувствовать то же самое -как вместе с рекой просыпается земля, воздух и сама жизнь.