TAREPINA

Интересное языковое наблюдение. Когда я говорю на английском, все события моей жизни, которые я описываю, становятся как будто бы проще, переживания легче, и вообще как будто бы никаких драм в моей реальности нет, так, бывали мелкие неприятности, shit happens, but don't worry Когда я говорю на польском, все события, которые я описываю, приобретают логическую законченность - да, были взлеты и падения, местами очень непростые, но они привели к очень ощутимому результату, который прямо хочется ценить, отмечать, регистрировать, droga do wolności umysłu nie jest prosta Когда я говорю на русском - какой же вокруг тлен, хоспади боже мой, выхода нет, скоро рассвет, да и вообще, что тут рассказывать, лучше поплачем вдоволь... 😳🤷‍♀

От меня прям регулярно стали отписываться люди. Интересно, это потому что я начала выкладывать больше своих размышлений и фоток из путешествий и меньше стихов? 🧐

Моя любовь к ветрякам безгранична. Они как будто бы одновременно высокие, далёкие, самолётные, инопланетные и свежие какие-то.

"А ты не хочешь переехать сюда?" - самый классический вопрос от любого человека в Варшаве, с которым я общаюсь. Этот вопрос для меня настолько же экзистенциальный, как и в 2016 году вопрос "Почему ты вернулась?", когда я закончила в Кракове университет и уехала в Питер. И, если честно, у меня до сих пор на оба эти вопроса нет чёткого ответа, особенно в свете всего, что творится в мире, в моей стране и в моей голове. Если хотите, это кот Шрёдингера, это эффект вагонетки, это парадокс курицы и яйца. Это чувство, когда для того, чтобы жить одну жизнь, нужно тотально отказаться от другой. Чего ты хочешь - безопасной среды или глубокого понимания? Профессионального роста или творческой жизни? Свободы или любви? Ну и так далее. Порой я просыпаюсь и мне кажется, что ответ, где я должна жить, вполне однозначен. Но потом я просыпаюсь снова.

Гофры - это не просто десерт, это ни с чем не сравнимый вкус типично польского лета с элементами курортности. P.S. Гофры (gofry) — это популярные в Польше толстые и мягкие вафли с хрустящей корочкой, которые выпекаются в специальных электровафельницах. Они являются культовым блюдом местной уличной еды.

А это мы с Галчинским решаем, как мне жить дальше. *памятник в населенном пункте Leśniczówka

Konstanty Ildefons Gałczyński Wciąż uciekamy Wciąż uciekamy. Z miasta do miasta. Inteligenci. Tęskniąca nacja. Ginąca klasa. Mali, zmarznięci. Milionem rodzin. Z gramofonami. Z kraju do kraju. - Powiedzcie, gdzie jest wasza ojczyzna? Wciąż nas pytają. A my nie wiemy; a my płaczemy, jak woda morska. Pod sztuczną palmą listy piszemy na brudnych dworcach.   --- Константы Идельфонс Галчинский Всё убегаем (перевод В. Корнилова)   Всё убегаем. Из города в город. Интеллигенты. Грустная раса. Класс, что поборот. Нищи. Раздеты.   Семей миллионы. И граммофоны по свету с нами. Где же родина? — удивленно спросят, — не знаем.   Плачем. Не отвечаем. Не слышим. Губы кусаем. Письма под пальмой искусственной пишем по всем вокзалам.   1936

Ruciane-Nida, Mazury август 2026

Отрывок из стихотворения Бодлера "Плаванье" в переводе Марины Цветаевой: Для отрока, в ночи‌ глядящего эстампы, За каждым валом — даль, за каждой далью — вал, Как этот мир велик в лучах рабочей лампы! Ах, в памяти очах — как бесконечно мал! В один ненастный день, в тоске нечеловечьей, Не вынеся тягот, под скрежет якорей, Мы всходим на корабль — и происходит встреча Безмерности мечты с предельностью морей. Что нас толкает в путь? Тех — ненависть к отчизне, Тех — скука очага, ещё иных — в тени Цирцеиных ресниц, оставивших полжизни, — Надежда отстоять оставшиеся дни. В Цирцеиных садах дабы не стать скотами, Плывут, плывут, плывут в оцепененьи чувств, Пока ожоги льдов и солнц отвесных пламя Не вытравят следов волшебницыных уст. Но истые пловцы — те, что плывут без цели: Плывущие — чтоб плыть! Глотатели широт, Что каждую зарю справляют новоселье И даже в смертный час ещё твердят: вперёд! На облако взгляни: вот облик их желаний! Как отроку — любовь, как рекруту — картечь, Так край желанен им, которому названья Доселе не нашла ещё людская речь. ...

АВГУСТ Август пришёл. Пришёл — как всегда — в тельняшке. Крошится мел по стенам, тает в стакане сахар, Рвутся наушники, в пальцах хрустят фисташки, Солнце идёт к горизонту, как вор на плаху. Август пришёл, на набережные, к причалам, К каждой ноге привязав по чайке, под их началом Он пролетел, запнувшись о черепицу, Лбом разбивая твердь деревянных палуб — Льётся гранатовый сок, невозможно алый, Гости бегут обратно к себе в столицу. Август пришёл, влюблён или пьян — не знаю. Снова остались в машине ключи от рая, Створки мостов дрожат под оплывшим взглядом. Август взорвался скрытым в песке снарядом, Чтобы, смеясь в лицо ветряным помехам, Стать самому себе полоумным эхом. Облако в небе — в крошку, в белую перхоть. Взять и уехать. Взять и опять уехать. (с) Та. Репина #тарепинастихи

У Минска, да и вообще, у всех белорусских городов есть удивительная черта - успокаивать меня. Как только сегодня вышла из здания вокзала, ощутила какое-то несвойственное спокойствие - ушла тревожность, светило солнце, в кофейне мне приветливо сделали вкусный кофе и подогрели сэндвич. Даже автобус, который был набит людьми, не вызывал ощущения толкотни - напротив, люди стояли так, чтобы не ворваться в личное пространство. Конечно, это идеализация, но психосоматические реакции никуда не денешь.

Пора отвлечься от "актуалочки" и опубликовать один из самых честных текстов моего последнего десятилетия. *** И когда он ей говорит «постой», наклоняется близко, глаза в глаза, Отрубаются совесть и тормоза, ей опять семнадцать. И такое блестящее платье на выпускной, и корсет мешает дышать, И мама велит не ныть, она мчится в школу во всю свою мощь и прыть, И скрипят колонки в спортзале, и так хочется целоваться. Это вовсе не флирт, а портал – в утраченное вчера, Где меж серых хрущёвок, в тёмном углу двора догорает первая, слишком горькая сигарета. И рывком неуклюжим застревает в застёжке ткань, повторяются шёпотом имена, И всё жутко неправильно, и она Задаёт вопрос: "а ты уже делал это?" Потому сейчас, позволяя себе смотреть, ни о чём на свете ни капельки не заботясь, Она тонет в прошлом, где с восторгом встречают смерть у неё в наушниках Моррисон, Йорк и Кёртис. Где она не знает, какой ей язык учить, где она лихорадочно ищет ночную вписку. Где летят в ледяную воду выброшенные ключи, Рвутся новые джинсы, удаляется переписка. ...Так родив пару книг, переплыв пару рек, накопив внутри титаническую усталость. С ней случается сбой и встречается человек - Не для жизни, а чтобы не умиралось. И совсем ненадолго, но вроде бы перестать Быть тряпичной куклой с пуговками-глазами. Чтобы так, без слёз, немного повоскресать, Чтобы черти из короба вышли и заплясали. А потом - откаты, кюветы и тишина. Упырица-память с тарелкой молочной каши. Он берёт её за руку, а она Его старше И ничего, конечно же, не расскажет. (с) Та. Репина июль 2026 #тарепинастихи

⚡️Первый секретный блок! Участники питерской команды Блины (1 место в высшей лиге второго сезона питерского КБС) Глеб Дружинин & Та. Репина

Внезапное выступление на закрытии московского КБС :)

ПОЭТИКУ Ничего ещё не было - ничего ещё не написано Столько лет опробовано на вкус - а зря Мальчики / Девочки - доставайте стилусы И любуйтесь на то - как ферзь ест ферзя Не жара а выученное самосожжение Этанол подберёт форму и ритм Мировая душа - идёт от унижения к унижению Мальчики / Девочки - полюбуйтесь - как она хорошо горит И не важно что говорить или как говорить красиво Мы в России - какие нужны комменты Это поэт бросил жену и сына Это жена поэта судится за алименты А какое с него молоко - какого это быть родителем Слово не выдаст кровь не выльется из письма У поэта звезда - да и та на военном кителе У поэта окно - за которым всегда зима *** Это вычурная провинция - это вычерканные дома Кто-то пьян - а кто-то выдумал лучше Куда не взгляни - вырисовывается хохлома И на каждой стене как картина висит оружие Никому не бывать молодым - за незначительным вычетом Даже если песенка в рай привела Мальчики / Девочки - из окопов величия Полюбуйтесь на церковные купола Мальчики / Девочки - набухаться вдрызг Разругаться - попиздеться - да остаться квитами Из тайников и трейзеров госказны Принесут поэту - ваши сердца разбитые Как же тут не рыдать - не тонуть в этой глупой горечи История цапнула шипящей гюрзой А поэт по засохшим трём хлебным корочкам Взял и растëкся метаслезой *** Ничего ещё не было - ничего ещё не написано Черепа насквозь прожжены Только поэт замусоленной мыслью Так и роется в поле лжи Никого не поймал - сам себе наебалово Дешёвые понты - а всё-таки понты Редактор - словно князь после опалы С поэтом унижаясь общается на ты Горит костёр и тлеет время наше Мальчики / Девочки - любят навзрыд Поэт с убитыми под алкоголем пляшет Взамен салюта раздаётся взрыв А утром котелок чернеет на рогатке Поэту 28 - мгновение постой Он вылезает в лес из старенькой палатки И умывается похмельною росой

Та Репина - Страшные Сказки.

А Боря тут мою поэзию озвучивает 🦋 Забегайте в канал, там ещё много крутых современных стихов и в тексте, и в голосе.