Творец. Ты. Или…

#минуткапоэзии Девочка, научившая мое сердце любить, казалась нелепой и непривычно шумной, ей так хотелось кому-то подарить все свое сердце на века без остатка. А тут я, безумный, сухой, словно просроченная тарань и черствый, как забытая горбушка а она...  Хохотушка,  хохотушка,  хохотушка, словно именно такого от рожденья и ждала, руки целовала, готовая быть и игрушкой,  и гуттаперчевой подружкой,  и кем в голову взбредет нам обоим. Волосы вьются, глаза огромные бездонные; моргает и, будто бы, понимает, что скоро уйдет, когда закончит то, ради чего прилетела сквозь заслону времени. Ладонь мою сожмет и дышит, дышит в нее. Наполняет вдохновением и тем, ради чего, собственно, и стоит жить  любой богоблагословенной твари. Иногда рассердится, но эту ссору пить слаще любого смирения. Девочка, научившая мое сердце любить, пришла не надолго - нас много, опустошенных, но тем беспечным утром, когда пришло время уходить, постояла на пороге, глядя на дорогу, и как вдруг заявит:  "С тобою жить остаюсь, навеки прирученный. Только пообещай, чему научила тебя,  ты будешь раздавать без сожаления душам,  которые давно постигла полутьма... мою ревность не слушай,  я ведь все-таки женщина... ты же, отныне, наполняй сердца.  Я буду рядом, пока будут уши твоего сердца слышать мое "ЛЮБЛЮ". Так и живет которую вечность рядом, девочка, научившая мое сердце любить... Иногда достаточно одного ее взгляда,  чтобы без устали лить, лить, лить всем жаждущим нектар моего водопада.  Так и живет рядом.  Живет мною девочка,  научившая мое сердце любить... А я живу ею... © pichurichkin.ru

со дна Я упаду на дно в бокал вина, Тоскою злой навеки я наказан. А в облаках безликая луна На землю смотрит золочёным глазом. Летят под стол измятые листы, Летит душа в бездонную пучину, Ладони тянет к образу звезды, Всё глубже утопая в паутине. Задумался о том, что впереди… И словно чёрная воронья туча, Стихи на волю рвутся из груди Туда, где нет безмолвия и кручи. Где те глаза, которые спасут? Где те уста, в которых захлебнёшься? Где крылья, что подальше унесут В тот мир, откуда больше не вернёшься? Устал от лая грустного в ночи. Сломать бы клеть и вырваться на волю. Сгораю в жёлтом пламени свечи, Не ведая ни счастья, ни покоя. Спасенья нет, и велика цена За это бесполезное спасенье. Бессмысленно нырять в бокал вина, Но верю: не бессмысленны мученья. Ведь завтра расцветёт опять закат, И небеса очнутся от наркоза. И, может быть, спасителя глаза Укажут путь душе к апофеозу. Автор: Евгений Белоногов Ваше творчество #вашистихи@drafts_graphomaniac P.S. И не забываем про розыгрыш, друзья!

КОГДА ЛЮБОВЬ НАВЕК УХОДИТ Когда любовь навек уходит, Будь на прощанье добрым с ней. Ты от минувшего свободен, Но не от памяти своей. Прошу тебя, Будь благороден. Оставь и хитрость, и вранье. Когда любовь навек уходит, Достойно проводи ее. Достоин будь былого счастья, Признаний прошлых и обид. Мы за былое в настоящем Должны оплачивать кредит. Так будь своей любви достоин. Пришла или ушла она. Для счастья Все мы равно стоим. У горя - Разная цена. Андрей ДЕМЕНТЬЕВ✒️ (1987)

Как жаль, что нет у прошлого дверей — Так хочется, порой, в него вернуться, Вещей забытых пальцами коснуться, Увидеть вновь живущими людей. Тех, кто в душе твоей оставил след, Тех, кто погас и вспыхнул в небосводе, Вчера дарил любовь, сегодня — свет, Следил, чтоб одевалась по погоде. Как жаль, что нет от прошлого ключей, И с временем нельзя договориться — Летит оно по небу, словно птица, Под солнцем и луной… Меж двух очей... 🌼 Ирина Лисовская

Стихи Натальи Кривовой -Яшиной С утра проснувшись, начинайте ЖИТЬ – С Теплом в Душе... И с мыслями благими... Не забывайте мир благодарить – За то, что есть... И что проходит мимо... Я говоpю cейчас: Благодарю!... Зa то, чтo я дышу, мечтаю... За этoт мир, в кoтoрoм я живу, Зa теx людей, котoрых я встречаю! Так много слов хороших хочется сказать... И каждому отдельно, что - то пожелать... Но я скажу, друзья, одно: -Так пусть у всех, всё будет хорошо!...

куда не плюнь — кругом одни поэты и "музыканты" нейросетевых "искусств"... кому сказать спасибо мне за это, что медленно народ теряет вкус? уродливы стихов моих обрывки, без авторства, на чьих-то стенах спят... где вы — Вертинский, редкие пластинки, Ахматова, Раневская и Плятт? где бережность к чужому слову, люди? где право человека на талант? мы задохнёмся скоро в словоблудии. и кто же будет в этом виноват... а где-то нейросетевой Есенин, поёт "гармоника" под чей-то рваный ритм, как жаль, что эти странные явления, теперь привычный вайб и колорит. и если бы мне дать такую силу, — я б оды пропустив и матюки, лишь об одном всех очень попросила — оставьте авторам их право на стихи. ведь ни одна из сотни нейросеток, не сделает тебя талантом, брат. ты просто остаешься человеком, нажавшим кнопку, взявшим результат... Стихи | Ксения Аксютта @kseniaksutta

Не торопите время - оно и так убегает слишком стремительно... Грейте озябшие руки горячим чаем и дорогими воспоминаниями. Делитесь улыбкой и тёплыми мыслями. Носите искорку света внутри себя. Ищите ответы, не задавая вопросов. Любите. Слушайте шелест ветра, пробуйте на вкус слёзы неба. Знайте, что всё происходит вовремя и не напрасно. Верьте в маленькие чудеса... Ведь кто-то же зажигает для вас каждый вечер эти волшебные звёзды... ❤️Тепло в душе      Подписаться на кана

паутина Не заглядывай в прошлого шкаф — Чувства в нём уничтожены молью, Видеть это поистине больно, Тень былого похуже отрав. Не смотри в позабытый сундук — Пусть ржавеют засовы с годами, Прячут тайны твои за замками, Приглушают мучительный звук. Не берись за разбитый кувшин — Из него невозможно напиться, Отражается тьма, а не лица, Ни к чему рвать узор паутин. Не вскрывай пожелтевший конверт — Те слова - пустовесы отныне, Лишь набор закорючек и линий, Причинивший когда-то ущерб. Дверь скрипучую смажь и закрой, Не броди по знакомым маршрутам, Да клинком по цепям и по путам Размахнись разудалой рукой. Автор: Катерина Солье Ваше творчество #вашистихи@drafts_graphomaniac P.S. Катерине не хватает всего несколько человек до красивого числа на канале. Поможешь нашему автору?

МНЕ БЫ ТОЛЬКО Мне бы только знать, что всё  хорошо. Мне бы только чувствовать, что не болит У тебя душа... Ну, а что ещё? Что там тебе сердце твоё говорит? Мне бы только верить, что ты придёшь. Мне бы только мысли твои постигать... За окном метель, а на сердце дождь, Только я не устану любить и ждать... Мне бы только чуточку теплоты. Мне бы только надежды и веры впрок, Что любовь излечит от слепоты Твою душу и с сердца спадёт замок... Мне бы только Свет свой не растерять. Мне бы только звёзды включить по Пути. И тогда смогу я тебя обнять, И сердца в любви смогут расцвести... 13.01.2024г. Марина Агат

Любовь – сердец взаимное свечение, Способное оставить впечатление. И вовсе не наука, не учение, А, просто, перманентное влечение. Любовь – сердец взаимное свечение, Которое является спасением. И по примеру южного растения Нуждается в заботе, в орошении. Любовь – сердец взаимное свечение, От множества недугов исцеление, Хотя порой становится мучением И самым скверным в мире настроением. Любовь – сердец взаимное свечение! В ней места нет для фальши и глумления; В ней святость вперемешку с прегрешением; Мгновенный взлёт рискует стать падением. Любовь – сердец взаимное свечение И не утратит никогда значения. Она – основа в «золотом сечении», В процессе дел и жизненном течении.

Открытое окно, вечерняя прохлада, Но беспокойству нет межи. Предо мною, как будто так и надо, Круги рисуют юркие стрижи. Споткнулся о весну — и сразу в середину лета, Как будто сон, и не проснусь уже. Окно — моя броня — нагрето, И сохнут на стекле автографы стрижей. Опять, как душу, стекла окон мою, Щека вторая снова бита. Опять чинить судьбы корыто — Разбито, и нет теперь покоя. Слабеет что-то память, хоть узелки вяжи: Своё не приобрел, на других равняясь. Зачем снуют над головою, ускоряясь, Куда-то устремлённые стрижи? Квартал домами небо подпирает, И атлантов заменяют этажи. Мы все в неволе, но этого не знают Неугомонные стрижи. Упрёков нет к небесным птицам За выбор неба в круг квартальный. На них смотрю я из своей темницы И на мир, к окружностям лояльный. Растранжирил годы, не спешил, Дням поперёк вставал и создавал заторы. И вы, стрижи, не познавши горы, Прощальный круг накиньте на помин души. Автор: Анат Ваше творчество #вашистихи@drafts_graphomaniac P.S. И не забываем про розыгрыш, друзья!

Бывает, накатит…Всё плохо и гадко, Болит всё, что можно, и куча проблем. Всё пресно, противно, ни горько, ни сладко. И кажется, в жизни нет смысла совсем. На сердце тоска, опускаются руки. Ещё и погода рыдает дождём… Всё серо и голо, нет красок и звуков, И страшно представить, что будет потом. У каждого свой есть рецепт для спасенья. Читать, слушать музыку, взяться за спорт. А может, стучать головою об стену, Затеять ремонт или съесть целый торт. А может, валяться с котом на диване, Друзьям и подружкам ночные звонки. Поплакать «в жилетку», попариться в бане. А может быть, выпить вина от тоски. Есть сотни советов, найти попытайся Тот метод единственный, только лишь твой. Узлом завяжись, но прошу, не сдавайся! Хоть что-нибудь делай, но волком не вой... И это пройдёт, надо только поверить, Что вычерпать душу не просто до дна. Есть счастье и горе, успех и потери… Как море вся жизнь, за волною волна… Светлана Лисиенкова

Пока ещё не остыла кровь... Стихотворение от нашего критика. до и после До… в N-ый день открылся сезон беспричинных улыбок, и бабочки в воздухе теплом кружат цветной менуэт, мост пространства меж нами непрочен и кажется зыбок, и я еще чувствую силы сказать тебе «нет»… флажолетом играется страсть - прелюдия чувства, с каждым разом из нас кто-то выше и выше берет, не боясь, что за сроком надежд окажется пусто, не волнуясь, что время звук струн непременно прервет. открываю окно и впускаю запах бисквита – запах сладких желаний, общий для нас, для двоих, в которых дыханья/ губами/ становятся слиты/, и этот фрагмент я рисую - трИптих, как стих… сезон прекратится в день N-ый, осенний и скушный, бабочек коконы напомнят капли дождей, и запах бисквита сменится в воздухе душным, привычно-обычным запахом сонных ночей…. После… по-осеннему дышится в летние дни на улицах, пронизанных старой, неизбывной усталостью, и город течет в янтарных, фонарных лужицах, в дворовых проходах с их вездесущей жалостью… у тебя за окном нет шума дождя вечернего, и нет фонарей, а только прищуры окон, и ты засыпаешь под звуки хронометра мерные, прячась без снов в ночи заманчивый кокон. я, знаешь, прощаю…и, кажется, больше не нужно мне – «ничего», а тебе по-другому – «кроме»… ты слышишь, как ветер, разлукой простуженный гуляет в оставленном нами доме?.. Автор: L L Ваше творчество #вашистихи@drafts_graphomaniac

Моль пожилая с видом мрачным Жевала шарф неаппетитный — Он был колючий и невзрачный, И как назло, совсем не сытный. Ей было горько и обидно — Муж не купил хозяйке шубу. И моль в годах весьма солидных, Об жёсткий шарф ломала зубы. А так хотелось угоститься Ей мягкой, вкусной чернобуркой, Нежнейшей норкой насладиться, Песцовой шёлковою шкуркой. Да хоть каракулем почавкать, Не говоря уж о мутоне! Ведь так недолго и зачахнуть, При этом скудном рационе! И моль, кляня скупых людишек, А также мех ненатуральный, Решила сгрызть вещей излишек, В шкафу у парочки скандальной. Пока супруг скакал козлёнком, Спасаясь от ударов скалки, Моль изжевала: две дублёнки, И шарф невкусный, как мочалка. Три шапки, три пальто, перчатки, И тестя валенки до кучи, А также две каких-то тряпки, Халатик тёщин — самый лучший. Лениво съела через силу Парик, и шерстяную юбку… Так моль жадюгам отомстила За то, что не купили шубку. © Марина СТЕПАНОВА

Мои слова — как битый лед, Твои — попытка всё спасти. Тревожный колокол поет, Мешая нам себя найти. Гремит гроза моей души, Сметая твой привычный штиль. Погибельной любви ножи Летят к тебе сквозь сотни миль. Твоя душа — защитный зонт, Моя — шипы, немая сталь. На твой любовный горизонт Я начертала вертикаль. Автор: saidatssssss Ваше творчество #вашистихи@drafts_graphomaniac

Лечите душу красотой — Закатом, ветром, тишиной, Улыбкой близкого, рассветом, Весенним светом, тёплым пледом. Лечите взглядом без укора И добрым словом без разбора, Цветком, распущенным в окно, И чашкой чая — на крыльцо. Лечите душу — не спешите, О ней заботьтесь, не глушите. Ведь даже самый сильный дух Нуждается в тепле, как друг. Пусть красота вас вновь спасает И вдохновляет, исцеляет. Пусть каждый день и каждый вдох Ведут к себе — сквозь боль и вздох. 🍀 Кира Майсурадзе.

мотыльки Налетели мотыльки на свечи, Сделали привал на языках, Кто сгорел и обессветил вечер, Кто в живых остался - упорхал. Трауром оранжевое пламя, Пепел мотыльков сплошным ковром, Все участвуют и на удачу ставят — Посмотреть, что сбудется потом. Свечи тухнут — их опять сжигает Чья-нибудь всесильная рука, Крылья обломает и поставит На сухие лапки мотылька. Скрутит между безразличных пальцев Пару тусклых серых лопастей, Бросит в пламя, бабочку-скитальца Разберёт на несколько частей. Пусть огонь безжалостно стирает Крылья в удобрение-пыльцу, Мотыльки к нему всё подлетают, Улыбаясь яркому концу. Автор: Иса Ильдаровичъ Ваше творчество #вашистихи@drafts_graphomaniac

Ты у меня одна, Словно в ночи луна, Словно в году весна, Словно в степи сосна. Нету другой такой Ни за какой рекой, Ни за туманами, Дальними странами. В инее провода, В сумерках города. Вот и взошла звезда, Чтобы светить всегда, Чтобы гореть в метель, Чтобы стелить постель, Чтобы качать всю ночь У колыбели дочь. Вот поворот какой Делается с рекой. Можешь отнять покой, Можешь махнуть рукой, Можешь отдать долги, Можешь любить других, Можешь совсем уйти, Только свети, свети! Юрий Визбор

Когда в юности я работала в одной оптовой компании, был у меня клиент: мужчина-афганец. И вот он всё называл меня птичкой (видимо за мой милый нос в форме клювика). В классе меня противно дразнили вороной, за то, что вечно им что-то накаркивала. Стоит ли говорить, что небезызвестную песню Линды я не люблю? 🐦‍⬛️ Собственно птичья тема меня преследует повсеместно: только за этот месяц вылупились три стихотворения. Вот очередное 🐣 Она – дитя пернатых снов, Что разлетаются по миру, Там, на развалинах Пальмиры, Под дуновением зефира Сама творит себе кумиров, Стихами вскармливая вновь Непуганую божью птаху, Но твою голову на плахе Все же успеет лобызнуть – И ты оправишься в свой путь Откуда вышел изначально: Там волны бьются у причала, А колокольчик поминальный Поёт всё в унисон с листвой, Даруя вечность и покой, И жизнь в гармонии с тобой Опять берет свое начало.

Кто-то думает, что счастливые люди – это те, кто добились. Чем дольше живу, тем больше понимаю, что всё наоборот. «Добился» – это когда взобрался на вершину, видную отовсюду. Водрузил знамя, получил медаль, премию, прославился, обронзовел в памятник. Чушь. Меня интересуют те, кто добился чего-то внутри себя. У меня сейчас больше десятка друзей, которые все – удивительно счастливые люди. Так счастливы, что ищут – с кем бы поделиться, разбрасывают счастье пригоршнями и охапками. Они – мои учителя. Хотя я как раз вроде бы чего-то «добился». А они ухитряются транслировать это счастье независимо от того, каковы их формальные достижения, сколько у них денег, есть ли у них трудности. Они сильнее мира. Они не зависят от мира, а помогают ему... Вячеслав Полунин