🌪Un chico escribiendo.✍

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🌪Un chico escribiendo.✍ pinned «No defiendo el alcohol. Defiendo el breve milagro de olvidar por unos minutos aquello que vuelve a doler apenas se vacía la copa.»

No defiendo el alcohol. Defiendo el breve milagro de olvidar por unos minutos aquello que vuelve a doler apenas se vacía la copa.

Nunca vio el resplandor de la mañana en mis ojos. Solo me llamaba cuando caía la noche, cuando el mundo apartaba la mirada. Fui el secreto de sus madrugadas, pero nunca la certeza de sus amaneceres.

En depresión pasé meses en silencio y penumbra, lo más cercano a arder en el más abismoso infierno. Descubrí que el verdadero fuego no consume la piel, sino la esperanza; y que hay noches tan largas que uno termina creyendo que el amanecer se olvidó de existir. Ahora también sé que el dolor del alma siempre encuentra primero el cuerpo. Se instala en el pecho como un peso insoportable, endurece la garganta, roba el aire, vuelve torpes las manos y convierte cada despertar en una batalla contra uno mismo. Mucho antes de romper el corazón, la tristeza ya había aprendido a habitar cada rincón de mi carne.

Y entonces escribo. Escribo esto para no morirme. Porque cuando falleciste, no solo dejó de latir tu corazón; también se rompió el mío. Desde ese día el mundo siguió girando como si nada hubiera pasado, pero el mío se quedó detenido en el instante en que te perdí. Lo que de verdad empieza a asustarme no es el paso del tiempo, sino la posibilidad de olvidarte. Temo no recordar con claridad el sonido de tu voz, los rasgos de tu rostro o la manera tan tuya de subir las escaleras de mi vieja casa. Me aterra que un día esos recuerdos se vuelvan borrosos, porque entonces sentiré que te habré perdido por segunda vez. Y entonces escribo. Escribo para inmortalizarte en letras, para que vivas un poco más. Porque mientras alguien pueda encontrarte entre estas palabras, la muerte no habrá conseguido arrebatármelo todo.

La valentía del suicida Hay noches en las que intento regresar a aquella habitación. Me siento en el borde de un recuerdo que nunca fue mío e imagino el peso del silencio que llenaba cada rincón. Miro las paredes, la ventana, la puerta... como si alguna de ellas hubiera conservado la respuesta que todos seguimos buscando. A veces intento reconstruir sus últimos minutos de vida. Me pregunto qué ocurría dentro de una mente agotada. ¿En qué pensaba? ¿Qué recuerdo fue el último en visitarlo? ¿Hubo miedo? ¿Hubo dudas? ¿Miró la puerta esperando que alguien entrara? ¿Esperó que sonara el teléfono o que apareciera una razón, por pequeña que fuera, para quedarse? Como mariposas envenenadas, revolotean las preguntas. Quisiera creer que, en aquellos últimos instantes, no fue la ausencia de amor la que habló, sino el agotamiento de alguien que llevaba demasiado tiempo sosteniendo un dolor que nadie alcanzó a ver. Quizá comprendió que al otro lado ya no existirían las responsabilidades que lo asfixiaban, ni las expectativas imposibles de cumplir, ni el cansancio de fingir que todo estaba bien mientras por dentro llevaba demasiado tiempo derrumbándose. Y entonces aparece la pregunta más cruel, la que jamás tendrá respuesta: ¿qué habría pasado si alguien hubiera llegado unos minutos antes? ¿Si alguien hubiera visto el tamaño de la batalla que libraba en silencio? ¿Si hubiera encontrado una sola razón para aplazar el adiós? Nunca lo sabremos. Porque quienes permanecemos no heredamos respuestas; heredamos silencios. Silencios tan inmensos que una vida entera no alcanza para descifrarlos. Solo nos queda el eco de una ausencia y el intento imposible de llenar con palabras aquello que el silencio decidió llevarse para siempre.

"Hay personas que nunca despertaron convertidas en un insecto gigante. Créanme: se nota."

"uno puede conocer a una persona por las preguntas que hace y por los libros que nunca entendió."

No todos sobreviven a las guerras. Algunos sobreviven únicamente a los recuerdos. Y créeme, esos son los que caminan más despacio."

Así sin más, el respeto por la verdad ha muerto, y ya no es posible forjar una conexión de autenticidad con el mundo y con uno mismo.

Dolerá lo que tenga que doler, y entonces pasará.

"Tengo la puerta abierta, pero sigo dentro, mirando la salida como si fuera un castigo. Nadie cerró el candado, nadie guardó la llave, soy yo dando vueltas por miedo a encontrarme".

«Quizás lo más triste del trauma es vivir con una alarma encendida durante años por un incendio que ocurrió una sola vez».

Creci siendo solución por eso ahora cuando soy problema no se a quien acudir

Actúe como adulto cuando solo era un niño ahora el niño no confía en nadie