Успенские записки

Спасибо небу что ты рядом И через сотни верст пути Под августовским звездопадом Где ты одна и я один — Мы вместе, думаем, смеёмся И строим планы наперёд. Не важно, то что сердце бьётся Как будто выпрыгнет вот-вот, Решимо всё когда так важно Плечо, пусть и за сотню верст. Таких друзей не встретить дважды, Спасибо небу, что ты есть.

Как же я благодарна жизни и судьбе За таких друзей

Я не могу так больше. Это невозможно. Я потеряла счёт минутам в одночасье — слова слились в одну тугую боль от невозможного: «коснуться бы тебя» Хотя бы раз. И снова — в постоянных думах о тебе. Ну боже, сколько можно-то? Опомнись. Ты понимаешь же — всё это полный бред. Не будете вы вместе. Хватит слюни лить. Все! Полно! Достали все истерики твои. Я рву на части своё сердце неустанно Довольно! Хватит! Я – устал. Я – пуст. Я — гроб. Ну погоди. Зачем же ты так резко? Не надо сразу забивать последний гвоздь. Ведь этот сладкий мёд разочарования Так сладок. Так тебе идёт. Тебе же нравится эта вуаль прозрачной драмы, что красной нитью потихоньку душит и гниёт. Ты же творец. Твори тогда из боли. Так-то ведь вкуснее. Честнее. И будет так всегда. Ну не могу я больше, ты, опомнись! Тону я в собственных слезах. Не успеваю шрамы я макать в зелёнку, не успеваю шить лицо и видеть в зеркале свой изуродованный лик. И сердце хоронить каждую ночь, уже не глядя. Послушай, глупая. Подумай. Стихи то пишутся. Станок то дребезжит, не успевая — снова строчка, дальше снова строчки. Из этой красной нити рождается, быть может, твой талант. А если ты страдать не будешь — то как же ты здесь будешь жить? Не сможешь даже кисть макнуть в свои глоточки боли, и выплюнешь из лёгких этот чёртов дар. И всё. Умрёшь. Я вижу это отражение — и крошится оно прямо в моих руках. Я снова беру буквы. Снова складываю строчки. Беру тебя и режу этим пальца не спеша И раздеваюсь на глазах у всех .

Грустно, но правда…

Я люблю свою работу