строчки и черепки

9 августа вечером читаю стихи вот в какой чудесной компании. Приходите, если кто в Москве!

Стишок про футбол к знаменательному дню финала Чемпионата мира. История именно про меня, примерно так и было. И сечас я люблю поиграть в футбол. История случилась, когда мне было лет шесть, а Коляну лет 12, он и правда научил. Мы все понимаем что лучшие стихи про футбол (Заболоцкого и Мндельшатама) не про футбол, а про человеческое жертвоприношение, игру отрубленной головой. И понятно, что спорт (как и другие игры типа выборной демократии) - это войны понарошку. И когда мест для игры становится меньше - вероятность настоящей войны растет. Игра замещает насилие. Но бывает и наоборот из войны понарошку может возникнуть война - на Балканах, роль футбольных фанатов в неонацизме и гражданских конфликтах последнего времени. И в этом стихе были шестые строчки в каждой строфе (“мяч отскочил как башка палача” - в первой), но Тёма для песни предложил их отбросить, и так лучше без лишней философии. И потому что футбол мы любим не за это, а за трансперсональную мистику - даешь пас не думая и не глядя, а он идет, куда надо, а когда успеваешь подумать “вот сейчас я забью” как раз и летит мимо.

колян (из песен группы бетхудов) безумный колян говорит: не бойсь, вратарь не должен бояться мяча! а я, пацаненок, в ворота врос, пенальти: удар и разбитый нос, но я, мне кажется, не закричал, колян был тренером по судьбе, с тех пор я предвижу, где будет мяч, он болью расскажет мне о себе. и даже когда угловой, в борьбе он виснет, как детский надрывный плач, колян любил поиграть с малышней, мамашки боялись, следя в окно, что дылда безумный своей клешней кого-то ударит, он ведь большой. донос, и его повезли в дурдом. и даже не думай, что ты забьешь в такие моменты решает злость, разбег на рубель, удар на грош, поймаю как в угол летящий нож, любой пенальти всегда всерьез. 2016

на ушах времени остается немного, но вместо ужаса на ушах растерянность, смотрю на себя строго: ну, сделай уже что-нибудь, тертый нос! я что тут сделаешь, я ж не робот, могу только любить, да и то неуверенно, - а если поверить? - ну попробуй утонуть, чтобы измерить дно. #свежее

классификация обниманий люди по теплоте обнимания бывают мягкими, тут все сразу понятно: ты как бы у мамы на руках и не о чем беспокоиться - ты уже дома, и можно так обниматься часами. а бывают люди колючими, и нужна смелость, чтобы довериться им и почувствовать острую любовь, если преодолеть страх близости, можно удариться лбами или коленами, идешь обниматься и не забываешь каску, чтобы потом выкинуть ее от острого чувства любви, опасности и боли будущего расставания. а бывают люди для обнимания смешные, тут я ничего сказать не могу, потому что если ты начал так обниматься, то уже почти умираешь от смеха и щекотания и не соображаешь ничего, впрочем если ты начал - зачем соображать, тем более что все эти люди тоже немного ты - смешные, колючие и мягкие. #свежее

Этот самоироничный стишок отмечен у меня очередной эпохой поиска денежной работы и проектов. И у него есть источник - цитата из “Бесед и суждений”, которую я тоже понимал как самоиронию Конфуция, но, может быть, тут все серьезно: "Человек с улицы Дасян сказал: — Велик Конфуций! Однако при такой необъятной учености ни в чем не прославился. Учитель услышал об этом и, обращаясь к своим ученикам, сказал: — Чем же мне заняться? Может заняться управлением колесницей? А может стрельбой из лука? Займусь-ка управлением колесницей".

подвиг какой бы подвиг для тебя совершить, а то скучно, начал взрослеть и киснуть, может, стать фонтаном и водицу лить или как модный ии понимать все лица, или может уговорить тех, кто умер пожить где-то еще в радости и счастье, может, заработать денег, считая суммы, и поделить с родными на равные части, или, может, все вещи, любую деталь увидеть чудом и шуткой украсить, или, может, стать шудрой, варить сталь или в сети запостить смешной мемасик, совершить революцию и воткнуть флаг, бороться за мир на проспекте мира, или раздеться юродиво и как есть наг стать как кулик собакой и целью в тире, или, может, любить тебя просто так и делать то, что обычно: чистить зубы, сдать пару текстов и в центре листа поставить точку, сходя на убыль? (.) #свежее

22 июня двадцать второе июня в киеве. день бомбежки. ничего не похоже на жизнь, только травы, мы и сами растем не туда, словно рожки, ложноножки истории, где мы (не)правы. оторвавшись от боли жить еще можно, только жалко, что бьют не меня, было бы чуть полегче, но это же ложный выход из чувства вины через силу. быть жертвой - это всего-то забыться, лучше как прежде тихо чего-то делать, не знаю — быть, любить, носить лица, на которых прошлые жизни рисуют мелом. 2022

собираясь на футбол ну что такого - дождь прошёл, червяк пошёл гулять по свету, а я тут кто такой большой - творец, фотон, кусок кометы и цифры ненадежной сметы? вот света, было, скажет стих, он грустный, но и вдохновляет, ведь грусть не разбавляет чих, печаль - часть мира, хоть с краю, и мы всё время умираем. мы всё живем - и ничего, и непонятно, что такого - фотон, комета, я ногой бросаю мяч вперед с порога. ну что, есть гол? ну есть немного. #свежее

Должен признаться, 1) что несколько парадоксальный “стог в иголке” у меня уже в тексте однажды был, и этот факт зафиксирован в песне группы “клюф” “Лис” https://www.youtube.com/watch?v=jxmxxRS-12M&list=RDjxmxxRS-12M&start_radio=1&pp=ygUP0LrQu9GO0YQg0LvQuNGBoAcB или https://music.yandex.ru/album/25833300/track/113744541?utm_source=web&utm_medium=copy_link, получается самоповтор; 2) в последней строке “господи” заменил на “милая”, потому что он всегда где-то тут, а любимые - пока что в походе, и я скучаю немного.

колосок в письме колосок моего отчаяния вырос и созрел, может, и нет никакого спасения, только мельник соберет мой прах и выпечет из него мел - известковое отложение хрупкое - и то дело. что касается дела, пишу тебе одолжить денег, смысла, надежды и ума для тела, конечно, хочется подвига, но надо жить, как в детстве, когда стрелки писали мелом. ну, если ничего нет, ничего - тоже ведь вещь, с ней можно возиться, заглядывать в щелку, этом в море какой-то жизни - засоленый лещ, зовущий себя собой без особого толку. при этом всём я полон радости и любви, крепкая мысль моя, словно мяч в ермолке, продолжает биться об лед, о себе забыв, ища тебя, милая, словно бы стог в иголке. #свежее

Что-то у меня тут был перерыв с публикацией сюда стихов. Они какие-то шли, но я перестал понимать, зачем они. Сейчас я тоже не понимаю, но иногда надо что-то сказать, даже если непонятно. Спасибо, что вы есть!

первый акт немного трусости жухлой, мокрая рубашка и соль земли, на эту тему мы уже сочинили свою жизнь бестолковую, слезы испаряются сразу, не успев замерзнуть, с оковами та же беда что с врагами - они пасутся как муравьиные тли, не зная что делать с такими словами, что кажутся совами. если бы мы с тобой познакомились раньше на миллиард лет, то день рожденья был бы забыл в исковерканном почерке нашей вселенной родной, в первом акте разряженный пистолет учит французский как ионеско теплой английской ночью, и, честно говоря, ничего ясного, даже этой войны, уже нет. вот так, прикасаясь к твоим горьким губам, обретаешь дом, жизнь в нем образуется на виноградных следах улитковых, где-то давно, словно за пазухой, растекается кровью дон, и родословие наполняется слезами и, конечно, уликами, веселые жулики отнимут у нас врасплох бесконечный сон. #свежее

лавра храм горит на горе и на горе, мощи в бомбоубежище, по любви люди скулят от тупейшей боли, господи, господи, вот же блин. мы заплатим за это, и уже платим, месть обычно бьет не по тем, у бедной родины красивое платье, палач ставит галочку в списке тем.

Побывал в городе, где жили после войны мои еврейские бабушка и дедушка с большим семейством. Это Молодечно Минской области. На картинке синяя часть - это их полдома. В этом же городе встретились и поженились мои родители. Мне казался в детстве, что дом больше гораздо - бы часто бывали тут летом. Грунтовка, на которой я научился кататься на велике - уже заасфальтирована. Что значит пришедший в электричке вчера стих - пока не знаю.

молодечно папа и мама, младенец, полгорода пьет молоко, молодечно раскольное, сколько живешь, а любовь как погода и что-то родное и что-то прикольное. шапки как невод дождя неприкаянно дар в секондхенде и дождь невозможного так и на выпал, а вышло раскаянье дом словно бабушкин выдох, о боженька. смело смеемся, и разом заботливо влез в электричку, мой нос от судьбинушки, мальчик чернявенький руською ботает, вечное тямканье в этом есть минус шпал. господи, что же же мы пьем и не хмуримся, что же мы любим без спросу и зауми, что же мы прячемся в глазоньки бурые, что мы мы грустные бешено правые. #свежее

Прототакситы, гигантские столпы и пни ископаемой древности, как пишет мой друг Андрей Константинов в Коте, кстати, действительно оказались не грибами, а чем-то особенным, неизвестным и отдельными, сами собой. Несколько дней что-то не было времени и вдохновения публиковать стишки тут - что-то пишется, но там где намечается строфика и рифма меня перестал удовлетворять не очень регулярный ритм, пытался доделать несколько последних по-быстрому, но не выходит, все разрушается, может, надо еще посидеть, а - может - отпустить или отбросить. Но вот сейчас пришли слова вообще без формы - без претензии на кристалл - и здесь у меня нет позыва что-то улучшить, пусть будет безделкой.

пень суровый космос бредит собой колдовство отдыхает на детях они играют что все понарошку а на самом деле на самом деле как дела кстати у меня отлично нет денег зато есть стишок и песня идет война но мы никого не убили слава слава слава и это счастье пни кстати растут в прошлом прототакситы оказались сами собой и возвышаются над планетой суп в кастрюле черной дыры ископаемый пень зудит и трется о мех образованной обезьяны ей теперь надо посмотреть в зеркало и увидеть что зеркала нет а есть только зимние ботинки любимой девочки пора спрятать наши следы под травой востока и почесать бок собаки линяет #свежее

ап апрель ап апрель переворот, что-то бешеный народ недоволен тем что смертен, и что нечего класть в рот, и уже подходит четверть, и война на мегагерцах. но доволен всем кузьмич, он завел с ноги москвич. неженатый, бестолковый, он вкушает магарыч, но вообще-то, честно слово, он же мертвый, что такого. мертвый тоже мог любить, мертвый - он уже не ссыть, он уже вполне доволен, только банку как открыть? не работают до боли даже брюхо, даже голень. ничего, уже апрель, скоро будет, верь - не верь, наконец, всему концовка, завывает нудный зверь, среди мертвых забастовка, и разорвана жировка. #свежее

междометия в первом круге товарищ потратил дрон - попал в дом, убил старика и ребенка, надо же было куда-то попасть, он зря бы взорвался, а на обед тушёнка. во втором круге ада - список координат, а что там за ними, это не так и важно, ну, прилетело в дом или в детский сад, это приказ и заповедь не промажь, вот в третьем круге рады смерти врага, тычат в экран, ловят свой кайф вонючий, в тепле сидят на диване дрожить нога пускают слюну, в душе они уже дуче. хватит фантазий о том, как устроен ад, наугад пытаюсь объять это уродство, нахера же они пуляют глупо и невпопад, убийство - жанр модного дроноводства. зла не хватает, но ненависть не нужна, она тоже ад, конечно, но мой, и что же сказать кроме банального: вот война, всё уже междометия, даже, увы, о боже. #свежее