Vol.2

Война с нейронками даётся нелегко. Решил визуализировать свои шоты, а ЧатГПТ везде запреты видит. Что ж, выношу на ваш суд то, что получилось. ЛИНЗА Вика уснула в линзах. Наутро глаза секло песком. Чтобы снять линзу с левого, подцепила её ногтем. Услышала треск. Больно не было, и лишь когда липкая струйка сползла до запястья, поняла, что случилось. Часть глаза вместе с линзой остались на пальце. — Ничего страшного, — выдохнула Вика. У нее оставалось ещё семь глаз. #шот

Channel photo updated

Фанаты современной литературы: О Боже, мой любимый автор плохо думает о мужчинах в юбке, как теперь его читать, он людоед! Фанаты литературы ХХ века: О Боже, мой любимый автор был наркоман, алкоголик, бил жену, наплевал на детей, ну вот как такого теперь читать. Фанаты старинной литературы: О Боже, мой любимый автор совершал разбойные нападения и убийства из хулиганских побуждений; свое главное произведение он написал в темнице, куда угодил за насилие над женщиной, а погиб, пытаясь зарубить топором типа, который выдавливал ему глаза, этот парень знал, о чем пишет!

Как я не бросил курить С 13 лет курю. Никому не советую. Сейчас моё курение старше одной пятой населения Земли. Начал сразу по-взрослому, взатяг. Мне тогда не понравилось, а я все равно курил, чтоб привыкнуть. Привык. Никому не советую.Теперь отвыкнуть не получается. Помню, лежал в детском отделении больницы. Десять дней не курил, потому что нечего было. Потом домой вернулся, пошел гулять во двор, там пацаны говорят: "Пошли покурим". Никому, говорю, не советую. Но сам пошел. Потом в ЦВИНПе восемь дней не курил. Сотрудники предложили. — Ты куришь? — говорят. — Нет, — говорю. Сотрудники всё-таки. Взрослые мужики в штатском. Смотрю, Рыжему, с кем траву косили по наставлению тех сотрудников, сигарету дают. Червячок у меня внутри заелозил, пощипывая. Это я сейчас говорю, что никому не советую, а тогда сказал: — А, сигареты. Сигареты курю. И смотрю сам, чтоб пачку не успели убрать. Не убрали, дали покурить. Потом, помню, в институте пары специально прогулял, чтоб дома запереться и за сигаретами не ходить. Лежу на диване, курить хочется. И как на зло в кармане двадцать рублей — как раз на пачку "Честера". Полтора дня пролежал. Потом встал и пошел в магазин. Затянулся. Противно. Словом, никому не советую. В армии потом, помню, стояли в дозоре вдвоем. Оба не курили, потому что по снабжению не положено. Односум говорит: — У тебя курить есть? — Нету, — говорю. — А у тебя? — И у меня нету. Потом оказалось, что у него есть. А потом, что и у меня есть. Покурили под февральским сочинским дождем в кулак. Быстро, суетно, до гула в голове. В общем, никому не советую. Потом, в этот понедельник было, удалили мне грыжу в спине. Сказали сутки лежать и не вставать. Лежал, курить не хотелось. Обрадовался даже, что теперь-то брошу. Легко ведь так, совсем не тянет. То есть, сразу же не тянет, как это обычно бывает через час после того, как затушил предыдущую. Помечтать даже успел, что из больницы не просто со здоровой спиной выйду, но ещё и не курящим. Зря, думаю, Маяковский говорил, будто это труднее чем взять тысячу тысяч Бастилий. Маяковский, правда, не о курении это говорил, поэтому я начал отождествляться дальше. Придумал, что бросить курить с моим стажем — все равно что взять неприступный Измаил. Скоро понял, что тоже не то. И пока думал и пытался отождествляться дальше, прошли сутки. Пришел доктор, поднял меня на ноги. — Теперь, — говорит, — хоть на ушах стой. Я поверил. И курить захотел. Чтоб покурить, пришлось спускаться с четвертого этажа на улицу. На улице женщина с костылями. — Здесь, — говорит, — все курящие на второй день курить идут. Кто с ногами, кто со спиной, кто с шеей. Молчу, прикуривую. Противненько. — На днях, — говорит, — один тоже пошел. Затянулся и в обморок упал. Молчу, затягиваюсь. В голове гул, от этого гула сжались сосуды, закружилась голова. — Лифтер Валера поэтому возить курящих не хочет, ругается, — говорит. — Его тоже ругают. Стою, сигарета в руке дымится. Морок в голове отступает немного. — Ещё, — говорит, — и работает до пяти. Лифт в смысле. — А потом, — спрашиваю, — как? — Пешком, — говорит, — по лестнице. И уходит, переваливаясь с костыля на костыль. Сигарету я выкинул. А через полчаса снова пошел курить. Так и хожу всю неделю. Чаще по лестнице. Но удовольствия почти никакого. Короче, никому не советую.

#держу_в_курсе Я сейчас в больнице и тут есть два минуса: 1. Минус грыжа 2. Минус усы

У Сордо прочитал пост об ИИ в текстах. Тысячепроцентно обеими руками согласен с мыслью, что текстовый нейрослоп за последний год научились выявлять и топить и сами участники конкурсов. Собсно, об этом писал ранее вот здесь, когда говорил, что пройдет немного времени и нейрослоп этот надоест. Вот. С Парфеновым М.С. тоже согласен в той части, где он говорит, что особо ретивые и в тире видят участие нейросети. У Саши и Михаила вышел некоторый спор получилось некоторое недопонимание. Ни чью сторону не занимаю, ни с кем спорить не берусь: такова моя программа. И ещё она немного о том, чтоб всем читателям хороших текстов, а авторам — свежих мыслей. Предвыборная, ессно, программа. Вон, мне даже Кандинский предвыборный плакат нарисовал

У гражданина Шендерова увидел скрин чьего-то твита. Оказывается, по Сети бродит маленький фрагмент текста вроде как из сборника рассказов Маргариты Симоньян «Водоворот»: А утром Корецкий нащупал под одеялом вязкое тесто Наташиных ляжек, придвинулся ближе и спустя несколько захрипевших минут нажал на такую точную клавишу, что Наташу подбросило выстрелом изнутри, и, выпустив стон из самых глубин запыхавшихся лёгких, она замерла в предвкушении той долгожданной секунды, когда её тяжелые бедра растопятся в сладкий кисель, и всё тело за ними расплавится, станет бесформенным, и в этой блаженнейшей слякоти останется только гремящее сердце. Прогуглил — ну да, приписывают Маргарите Симоньян и не зря. Стебутся, причем порой совсем уж как-то гаденько с точки зрения этики и морали... Ну, типа вот с такими комментариями кусочек этот пускают: Немудрено, что Кеосаян отдал богу душу 🤷‍♂️ что снаружи, то и внутри у этой "писательницы" - сплошная мерзость это влажные мечты симонян? ...и так далее, и тому подобное. Выделю, ибо в комментах именно такое и появилось: И вот знаете, в который раз поражаюсь, сколь велико влияние личного отношения и политических взглядов на оценки литературы у многих людей. То есть кто-то считает, что Симоньян это типа российского Геббельса, кто-то просто армян не любит, кто-то женщин-выскочек. Да и в целом, уверен, что как к человеку и гражданину к главреду Russia Today можно кучу претензий предъявить. Но какие-то претензии всегда можно предъявить, к кому угодно, от Пушкина (бабник, ату его!) и Бунина (ворчун, ату его!) до Лавкрафта (расист, ату его!) и Эверса (нацистский симпатизант, ату его!). Люди так-то в принципе не очень идеальны. Однако же, как мне кажется, литературный текст все-таки следует судить прежде всего по его литературным достоинствам и недостаткам. Без оглядки на личное отношение к автору как человеку, к его политическим взглядам и проч.. Понятно, что иногда личность, характер, воззрения автора отражаются в его творчестве. Но мы же, видя пейзажи, которые Гитлер рисовал в юности, способны признать тот очевидный факт, что рисовал будущий нацистский лидер вполне себе неплохие акварели?.. Короче говоря, вот вам моя непредвзятая оценка: приведенный фрагмент текста за авторством Симоньян на самом деле тоже — вполне себе. Здесь можно отметить в качестве недостатка очень большую длину и сложность предложения. Но это такой себе недостаток, весьма и весьма спорный. Оно ведь, знаете, писать длинными и сложными предложениями само по себе не грех. И, между прочим, писать так, чтобы не сбиваться, не ошибаться в согласованиях разных частей и т.д. и т.п. — требует определенного уровня владения словом. Здесь этот уровень есть. Здесь также есть попытки, порой достаточно смелые, в образность и метафоричность. "Вязкое тесто ляжек", "несколько захрипевших минут", "подбросило выстрелом изнутри" — это не то чтоб сплошь верх художественности и оригинальности, но местами, я бы сказал, по меньшей мере интересно, даже, повторюсь, смело. Художественно, с претензией. Я б еще сказал, что Симоньян несколько "пыжится", выжимая из себя прямо-таки максимум литературности. Но, знаете, у нее это, в общем-то, получается не так чтоб плохо. Куда как лучше, чем у автора очевидно "правильной" (по мнению критиков Симоньян) политической ориентации, иноагента Глуховского, после первого же абзаца "Текста" которого меня как читателя затошнило от обилия претенциозности. Ну серьезно, смотрите: Окно показывало смазанные ели, белый шум ноябрьской пурги; телеграфные столбы мельтешили, как поползшие рамки кадра в черно-белом кино. Показывали в окне Россию, которая от самого Соликамска вот вся такая была: елки, снег, столбы, потом прогалина с пришибленными избами, потом вокзал с силикатными авитаминозными двухэтажками, и опять — елок миллион густо и непроходимо натыкано вдоль путей — как колючкой обвито, не продерешься. Но в этой нескончаемости и одинаковости природной застройки заоконной России и были вся ее мощь, величие и красота. Красотища, бляха! Тут и сравнения сомнительны, и обособления с "—" чрезмерны, и главное, очевидна попытка выдать что-то а ля "птица-тройка" Гоголя, с обобщениями в сторону страны, только ж, блин, Гоголю хватало вкуса не с этого начинать свои "Мертвые души", а вот Глуховскому — не-а. Ну да ладно. Суть в чем? Фрагмент Симоньян написан, опять повторюсь, вполне себе. Есть и полный текст — нашел в "Русском пионере", датировано, заметьте, 2020 годом еще. Читать целиком не стал — я не особо фанат мэйнстримовой прозы "для толстых литературных журналов" как раз из-за того, что ее авторам прям положено "пыжиться" в боллитру, что их творчество для меня несколько обесценивает, ибо я исповедую немного иное понимание Литературы. Но вот самое начало рассказа. Это — хороший богатый литературный язык. Не хуже того, что у Яхиной в том ее рассказе, который я когда-то прочитал, чтобы понять уровень многими, опять же, по политической части критикуемого автора. Это не графомания какая-то отбитая, вот что я хочу сказать. Солнце пекло высоко над затоном, выпаривая Кубань, как крыжовниковый кисель. В камышах, за розовым сусаком, шоркался и пыхтел Андрейка. Ухватился за толстый рогоз, лягнул облупленное весло: — Привязал, блин! Перекинувшись через борт, Андрейка плюхнулся в лодку, окатил Виолу тинными брызгами, уселся напротив, вытянул свои длинные ноги, кривые, как у болотной выпи, и уставился на Виолу — на ее тонкий пробор, разделявший две русых волны, гладкие руки, увитые фенечками, ровно вычерченные брови, строгий овал лица сестрицы Аленушки, который так не вязался с кошачьим прищуром болезненно светлых глаз, где бледная радужка была как будто обведена черным карандашом, обозначая то ли круг обережный, то ли порочный круг. Ну неплохо же, согласитесь.

Немного разбавлю молчание. Итак, #держу_в_курсе 1. Занял 3-ье место на конкурсе по Самосбору от издательства Pulsart — ссылка — 2. На Ютубе появилась новая озвучка старого текста. Го приобщаться и оценивать — ссылка — 3. В Проигрывателе намечается конкурс, выдвигаюсь туда — ссылка—

Слепил сборничек. Он прям крохотный, меньше одного авторского вышел. Там шоты, драбблы, просто маленькие тексты на 1-3к знаков и ещё один старый рассказ, который сам очень люблю. Заходите почитать и оценить, словом.

Принес вам рассказ, с которым участвовал в Бесовой Дюжине. Прошёл с ним четыре тура. Мне кажется, вполне неплохой, хоть и тема не нова. #жанровое #хоррор

Путевые заметки ч.1 Об интересных местах псковщины можно рассказать многое, выбрал для вас самое, на мой взгляд, интересное. На самой границе Псковской области, в Печорах, находится монастырь, часть которого — пещеры под землёй. Собсно, и само слово печоры с древнерусского переводится как пещеры. Здесь разветвленная система ходов-улиц, света почти нет. Иногда на перекрестках встречаются одинокие свечи, света которых хватает лишь чтоб не влететь лбом в стену, а вот мрак ходов развеять они уже не в силах. Экскурсантам тоже дают свечи, но и их свет позволяет видеть лишь спину впереди идущего (см.фото) Пещерам более 600 лет, а хоронят в них более 550. За это время здесь успокоились около 14к человек: как монахов, так и людей светских. Хоронят прямо в стенах. Кто при жизни был поважнее, того прикрывают чугунной плитой с плохочитаемой вязью на ней, но есть и общие могилы. За решеткой "старого" кладбища гробы 350 монахов. Некоторые уже совсем сгнили, но есть и прошлогодние (см.фото). Запаха разложения, кстати, совсем нет. Тьма и запутанность коридоров, осознание того, что ходишь по многовековому кладбищу, неприятно щекочут, когда вдруг из черноты на тебя выплывает восковое лицо монашка. Монашек молчит, смотрит на тебя сурово, как с иконы. И понимаешь: это не монашек на тебя вышел, это ты сам сюда спустился. Монашек потом уходит к другим экскурсантам, чтоб сказать, что смерти не надо бояться. Смерть — это успение. Придет время, и усопшие проснуться. Место, словом, тяжёлое, как вериги на кресте Ионы Псково-Печерского. Но интересное. З.Ы. Фото в комментариях, в пост не уместились. Фото почти эксклюзивные, потому что не всем разрешают фотографировать это место. #держу_в_курсе

Если вы вдруг не знали, вчера был день рождения Пушкина. Побывал на могиле Александра Сергеича, возложил цветы, помолчали вместе. #держу_в_курсе

#держу_в_курсе 1. Вылетел после 4 тура Бесовой Дюжины. Участвовал впервые и с одним рассказом. Понравилось. 2. Сейчас в Москве, вечером еду в Псков искать тех, кто не голосовал за меня по работе. 3. Отправил текст в pulsart на конк по Самосбору. А у вас как дела?

Шах и мат, хейтеры.

😎

Лет пятнадцать-двадцать назад в противовес официозу стало модно игнорировать День Победы. Мол, долго вы ещё со этой войной носиться-то будете? Потом ещё уничижительно исковеркали до "диды воевали". Смотрите, мол, как мы, самая умная и с самыми красивыми лицами часть общества над вами, быдлами, оригинально можем посмеяться! И пусть вам, быдлам, будет стыдно. Только за что мне должно быть стыдно? За прадеда Егора, который всю Европу до Берлина пешком прошел? Или за прадеда Дмитрия, который в прямом смысле давал стране угля? Или за прадеда Михаила, который овдовел в тридцать? Или за прадеда Александра, на которого похоронка в 1942г. пришла? Мне не стыдно. И вы, друзья, не стыдитесь и помните. Не потому, что "можем повторить", а потому, что "пил солдат из медной кружки вино с печалью пополам". С Днём Победы!

Вообще давно хотел о Гоголе написать, да будто бы подходящего повода не было. А тут на днях у Владимира Чубукова статья вышла. О хорроре, ессно. О Гоголе там тоже есть. Статью прочитать можно здесь. Статья интересная: Чубуков со знанием дела подошёл к вопросу, можно ли верующему взаимодействовать с литературой ужасов. А в наш век цензуробесия ещё и актуальная, потому что приходится заранее (ведь пока не запретили) оправдываться, что имеем право писать/читать хоррор. Сам Гоголь, ессно, не оправдывался, не искал подтверждения, почему можно. Впрочем как и не был отцом русского хоррора. Русские писатели ещё до Гоголя заигрывали с пугающим, например, "Светлана" Жуковского была написана за двадцать лет до первых "страшных" рассказов Гоголя, но дело даже не в этом. В начале своего творческого пути Николай Василич — провинциальный юноша, переехавший в Петербург и мечтающий о карьере актера. С театром не сложилось, сидеть за столом в качестве Акакия Акакиевича мелкого чиновника не хотелось, и на передний план вышла ещё одна страсть — литература. Но и здесь не всё было гладко. В 1829 под псевдонимом В.Алов выходит "Ганц Кюхельгартен" — романтическая повестюшка, которую ругали больше, чем читали. Кстати, что этот текст принадлежит перу Гоголя мы знаем со слов Кулиша, опубликовавшего анонимную заметку уже после смерти автора. С этим текстом связано ещё две мистификации: 1. После разгромной критики Гоголь скупил весь доступный тираж и сжёг. Да, задолго до второго тома "Мертвых душ". 2. С "Гансом" Гоголь ходил к Пушкину, но Александр Сергеич спал и потому принять юное дарование не смог. Гоголя-автора Петербург узнал спустя два года, когда вышли "Вечера на хуторе близь Диканьки". Уже их Пушкин читал и Гоголя за них хвалил. Именно "Вечера" и принесли первую популярность. За них же автора (а ещё за чуть позже вышедший "Вий" из сборника "Миргород") сегодня принято в узких хоррорных кругах величать прородителем жанра. Но ни "Вечера", ни "Вий" хоррором не являются. Ведь задача хоррора — напугать. Гоголь такой задачи, думается, перед собой не ставил. Чёрт ворует месяц, ведьма ночью превращается в кошку, дед попадает в параллельную реальность прямо с баштана etc потому, что где-то в Полтавской глуши 19 века люди этим живут. Жизнь простого хуторянина пропитана мистикой и необъяснимым, соседствующим с этим хуторянином ещё с самых глубоких времён. Гоголь показал утонченной публике эту жизнь. И это была не просто реабилитация за эпигонство в "Гансе". Это был взрыв. Это было новое. Потому и пришла первая популярность. Героями литературы до того были дворяне, а тут приходит Николай Василич и предъявляет читателю дьячка с юга России, кузнеца, простого хуторянина, чья реальность наполнена мистикой и фольклором. То есть "пугающая" составляющая здесь не для того чтобы напугать, а потому, что без неё не обойтись, если пишешь о жизни на хуторе. Кстати, "мистика" Тургенева позже окажется в "Записках охотника" по той же причине: диковатый крестьянский реализм деревенской жизни. И ещё кое-что, что гораздо важнее и сильнее меня задело в статье. С одной стороны приятно и вполне справедливо нащупывать нить, связывающую нынешних авторов с классиками. Ведь и первые и вторые пишут потому, что душа горит. Но есть и другая сторона, которая кажется мне опасной: оправдывать возможность написания хоррора тем, что Гоголь писал пугающее, а его не просто не запретили, но и церковь в публикации поспособствовала. Думается, если в прошлом искать причины, почему имеем право сегодня, сами не заметим, как этого права нас лишат. Примечательно, что цензура позапрошлого столетия не запрещала Гоголю изображать летающий по церкви гроб и НЕХ, даже не запрещала высмеивать вороватое глупое чиновничество, а мы сегодня заранее боимся, что нельзя вот это и вот это. А вот это ещё можно, но, кажется, скоро тоже запретят. Ессно, в моих словах нет претензии к статье Владимира Чубукова. Сложившееся — не его вина. Однако с грустью замечу, что Гоголь нас, увы, не защитит. И это действительно страшно. #держу_в_курсе

#держу_в_курсе Вчера был первый по-настоящему весенний день: тепло и можно ходить без куртки даже после работы, то есть почти вечером. Решил я этим насладиться и отправился пить кофе и курить на лавке. И вот, сидя и никуда не торопясь, встретился я бывшему однокласснику. Одноклассник решил посидеть и поговорить. Двадцать лет не виделись всё же. За те двадцать лет произошло многое. Например, одноклассник спился и превратился в тех беззаботных работяг, что, идя домой с работы, держатся за полторашку пива, чтоб не упасть от усталости. И вот сидим мы на лавке. Между нами стоит полторашка, висит молчание, какое бывает, когда целая жизнь прошла, а поделиться друг с другом не чем, настолько дороги разошлись. Среди прочего, однако, состоялся у нас редкий диалог, который хочу теперь где-нибудь обязательно запечатлеть: — А этого помнишь, — спрашивает. — Помню, — говорю, хотя не помню. — Умер. Вчера хоронили. — А что случилось? — спрашиваю. — Бухал? — Да он там и бухал, и кололся, и шабил, — машет рукой. — Хуй его знает, от чего умер. Не знаю.

В БП смастерили коммикс по этому драбблу. #держу_в_курсе

Перекличка