your soul .

как рухнул дождь на дом, деревню и дорогу, и чернозем разлился, лес вздохнул. зависнув над порогом, нащупать сигарету пальцами в слепом кармане порванных штанов, вдохнуть гнилого запаха подкошенной травы и выдохнуть его. крыльцо качается, стук яблок по спине заброшенного сада, следы зверей, их стихший голос, и земли прохлада не проникает внутрь дома и в твои слова о возвращении домой. и я молчу, курю, смотрю на небо, лес и высохший левкой. земля вздохнула вслед за лесом, дремлют за буграми бескрайние поля подсолнухов, пшеницы, а над нами непознанный птичий язык звучит между рядами облаков, закрыть глаза, вдохнуть его и выдохнуть его.

укол досады от сигареты от поздней ночи от стука сердца скрывая вещи от взгляда пряча воды прохладу не ощущаю узор кровати не изучить мне из стен и пола не лабиринты но закоулки ума задворки глаза закрыты и где то звуки машин деревьев тяжелых мыслей все затихает я засыпаю

я курю на балконе, и куда-то упала луна. фонари на районе заменяют ее. она не за тучами скрылась, она повернулась спиной. все когда-то случилось и случится, пожалуй, вновь. на балконе курю я, выдыхаю прохладу звезд. и, рассвет знаменуя, засыпаю, светел и прост. за окном пролетает синей птицей минувший день. и ни конца, ни края небесам. облака, сирень. #старенькое

я видел сон советские солдаты собирали рис в степях манчжурии как я понял что это манчжурия не знаю они собирали рис улыбались и показывали пальцами куда то вдаль там в высокой траве стояла урга солдаты улыбались и собирали рис а там в степи были мы ты и я как же тихо вокруг

сквозь душе-фибры из сердце-боли твои верлибры как рано-соли и соле-раны и мысле-спазмы — почти миазмы и пьяно-пьяно от слово-взгляда от слово-яда от чувство-неба от дело-ада

вышел прочитал запнулся и пошел дальше пиво пить

двадцать семь отсидел отмотал как бичевку. отмерено было мне чуть больше но я хохотал и дрожал как рука рэкетира может где то когда то уже это было не знаю не помню надо мной небосвод в неглиже желтый вечер повис надо мною все кончается быстро как снег опадает и тает брезгливо на ладонях моих в полосе средне русской и слабо тоскливой

стяжание, мещанство, вы правила пространства, обязанность ума, проказа и чума. паноптикум невидим, ты бентам, я овидий, в одной тюрьме сидим, надсмотрщик и мим. убранство наших камер — лишь стены и татами для внутренней борьбы с иллюзией судьбы. о, муза, дай мне строчку, небытия отсрочку от боли бытия, от мы, от он, от я. 21.12.2025

Череда домов, что толкается, вздыбив шерсть, Представляет ораву людей, глаголящих лесть. Только стоит по-трезвому заговорить, Как отряд протрезвевших теряет нить. И автобус, выплюнув сотни тел, Не считая потерь, дальше полетел, Перебирая пространство, как сумму точек, Грядущую остановку ожидающим напророчил. И толкая в спину прошедшее, локомотив, Этой жизни доставший уже лейтмотив Пробирает до мозга костей налетевшей тучей, Как случившийся на дороге несчастный случай. Я хотел бы не ждать, не пророчить чреду событий, Как застывший в колбе окислый литий. Пробирая меж пальцев слова предтечей, Настоящее взгляд, прибирая, лечит. 26.09.2020 #старенькое

красно-желтый закат, наслажденье тоской, посреди суеты невозможный покой. и не выпитый чай, точно прерванный сон, аромат сигарет в небеса унесен. недостаток воды и избыток вина, черно-белая явь, предвкушение сна, пресыщение сном, недостаток любви, и наличие слез о тебе говорит. только птичий язык я понять не могу: приземление туч, серебро на снегу. красно-желтый закат опадает на дом, и истоптанный луг весь изучен скотом. не молчи, говори. мы стоим по краям. полюбившийся смех — только это не я, я под снегом сокрыт одеялом зимы, полюбившийся взгляд — только это не мы. и молчание звезд, и шуршание шин, и забытая ночь, тонкий трепет души. и неровная ткань, и оставленный след, невозможный покой, которого нет. #старенькое

i have a blue bird on a strings of my soul and it cries to make me whole it cries because i wont let it out because i lie because i have a doubt i have a blue bird in the void within if only i let it then it would have sing but only one who would have hear its song is me but i am deaf to what i dont belong i have a blue bird i had not ever seen inside of something i thought was me but now i know how knows the lord blue bird is real but i am not

не свет в конце туннеля — просто свет, упавший на дорогу у родного дома, не пустота, не темнота — истома, и ручка двери в дом, которого здесь нет. граница времени, пространства злой оскал — все это остается где-то сзади, а впереди с улыбкой ждет создатель, он возвращения детей нетерпеливо ждал. и не осмыслить появленье душ и тел, и не понять, зачем они уходят слишком рано. под ребрами зудит очередная рана, еще один мой друг проститься не успел.

давно я буквами распятый словно крест за пазухой листок тетрадный мой подъезд мой двор, дорога с фонарями спуск в подвал и голоса со сцены озаряют этот зал я достаю листок помятый весь в грязи сегодня выступаешь пятый не трясись неловко приближаюсь к бару как во сне чуть смелости и пива пару можно мне

Бесцельно протекает жизнь, Сомнения и страхи, миражи Плывут перед глазами вяло. Я под колючим одеялом Застыл. И нет движения души, Она застыла рядом. Судьба готовит поворот, И новый день, и новый год — Из нового одно название, Из старого — все те же наказания. Парадоксально длительный цейтнот Не приближает воздаяния. Вопрос, вопрос, еще вопрос, Ответ — молчание берез, Ответ — шум сосен ночью. Оставшийся отрезок все короче, Бежит, как кровь, во мне мороз, И Солнце согревать не хочет. Что смелость, что надежды мне? Я просыпаюсь — я во сне, Я силюсь окончательно проснуться И вздрогнуть, встать и улыбнуться, Не дню, не вечеру и не весне, А просто так — улыбкою безумца. 19.03.2021 #старенькое

бог закрывает глаза, погружается в долгий сон, он видит поля и озера под мягкими крыльями птиц, он видит неровные плечи скал, уходящие в горизонт, и океан, распростертый в тени его длинных ресниц. бог закрывает глаза, ему снится моя беспокойная жизнь, ему снится мой смех, и снится моя печаль. он улыбается тихо сквозь сон, отдыхая в седой тени, и вдруг забывает о том, что он бог, и о том, что он спал. бог уже долго спит, и это не первый раз, как он видит бескрайние степи и спины равнин, холмы, ему уже снился и я, ему снился и хохот, и слезы из глаз, ему тысячу раз уже снились, наверное, мы. так, как старая книга зачитана мной до дыр, как хороший рассказ, пересмотренное кино, бог опять и опять зажигает во тьме костры — переплеты фигур и мгновений в калейдоскопе снов. вечность сжимается в миг, как пружина в твоих часах. сон превращается в явь. дремлет уставший бог. годы летят, обращая весь мир в угольки и прах, бог открывает глаза, чтобы вспомнить, как он одинок. #старенькое

я я я я только и слышу что эту букву, какая странная! в алфавите последняя, но первая на губах, руками хватает, кричит: мне мне мне забирает последнее, оставляет горькое на губах ощущение. перебиться бы, забыться ли, но все пройдено и почти что уже забыто. все попробовано: все залитое, все рассыпанное по столу, но не собранное, и по горло мы сытые этим Я, этим МНЕ. но все же не скрыться нам от последнего, что услышано, что увидено, что прочувствовано, от дымящих столов и тлеющих крыш, от пустующих храмов того, что забыто давно, но все же еще не оставленного, от чего-то еще не остывшего. и кричит в пустоте мое Я Я Я перебивает его отряд моих ангелов, первых во всем, их имена: даня, максим, павел и ильЯ, они шепчут, но их голоса гремят в пустоте почище любого оркестра, и мне не найти нигде лучше места, чем меж них. я названный пустоты, отсутствия суженый, яркого света жених. это ты — этот свет, посмотри и ослепни, как будто и не было темноты, посмотри и ослепни, узнав что свет — это ты, посмотри на меня и ослепни, позабудь свое имя, осеняя просторы страны, что родила тебя в темени, что воспитала тебя для сияния первой звезды, что избила тебя, истерзала и перемолола. ты — лишь семя в земле, ты лишь семя, с которого время пыталось, но не откололо все остальное. у него получится, но не сейчас. ты подбрось себя в воздух и тут же забудь это Я, это МНЕ, все что нужно запомнить, или вспомнить скорее — это путь, терпеливо ждущий, типа райских кущей, но знающий, ощущающий, помнящий что это — Я — в темноте, но не подозревающий, что это — МНЕ.

РЯЗАНЬ 8РЛС Отборочные Координатор - Вячеслав Антюфеев. Ждем ваши заявки в @litsobakabot. ✍️ Отборочные состоятся: •26 февраля, четверг •19:00 •Музей истории молодежного движения (ул. Свободы 79) Победителям будет оплачена дорога до места проведения и гостиница на время 8РЛС. По локациям для 8РЛС рассматриваем Москву и МО и Старый Оскол (в рамках фестиваля «СПЛАВ») Все состоится в конце весны – начале лета 2026. Благодарим Музей истории молодежного движения за безвозмездную поддержку мероприятия. Что такое РЛС? Это Всероссийский поэтический конкурс — подробнее здесь Сбор на помощь детям с онкозаболеваниями. (Свободный донат со входа полностью 💯 идёт в фонд «Настенька»). #РЛС 🧳 ред. андрея войнова 🧳 поэты и художники

Ребята, 26-го февраля в Рязани пройдет отборочный этап Российского Литературного Слэма. Поэты будут читать стихи и биться за возможность поехать в Москву и биться с другими победителями регионов и столицы, и там даже есть денежный приз! А пока приходите ВСЕ-ВСЕ-ВСЕ поэты Рязани! Когда — 26-го февраля в 19:00 Где — Музей истории молодежного движения (ул. Свободы 79)

неловкое движение. пауза в разговоре, вырастающая в молчание. протянуть руку и на полпути опустить ее, сдаваясь усталости. а за окном снег тихо шепчет: «до встречи через год». я улыбаюсь, протягиваю руку, касаюсь.