Записки режиссера

Он рождён был для дальней дороги, Для холодных, как небо, ветров, Но застыл на пустом эпилоге Среди выцветших, скучных дворов. Ему снятся бескрайние дали, Горизонт, где встречается свет, Но года, как песок, убегали, Оставляя лишь призрачный след. Он живёт чью-то жизнь, как в тумане, Носит имя, что дали не те, И мечты о бескрайнем просторе Растворились в пустой суете. Ему б вырваться к белому морю, Расправить, как парус, крыла, Но он вторит чужому укору, И душа его, словно зола. Он мог стать бы сияющей искрой, Разжигающей новый рассвет, Но года пролетели так быстро, Оставляя унылый куплет. Он — застывшая в небе комета, Потерявшая правильный путь, Он — забытое, может, где лето, Что не может на север свернуть. А когда затихают все звуки, И темнеет в холодном окне, Он сжимает бессильные руки, Вспоминая о той стороне, Где гуляет свободный, как птица, Ветер, зная лишь волю свою. Он хотел бы однажды забыться И остаться в том самом краю.

Я