أثِيل

الحبُّ ليسَ مجردَ شعور، بل هو بُعدٌ آخرُ للوجود، ننزلقُ إليهِ طواعيةً لنقطفَ تلكَ السعادةَ التي تُشبهُ التحليق خارج حدود الجاذبية. لكنكَ لمستَ الجرحَ في أعمقِ نقطة.. السعادةُ فخٌّ شهي، ومصيدتها الكبرى هي "وهمُ الديمومة". نحنُ حين نُحب، لا تخدعنا السعادةُ بحدِ ذاتها، بل يخدعنا يقيننا الطفوليُّ بأنَّ هذهِ النشوةَ محصنةٌ ضدَّ تبدلاتِ الزمن. ننسى أنَّ الفرحَ زائرٌ خفيفُ الظل، لا يُقيمُ طويلاً في تجاويفِ الأيام، وأنَّ تلك الحرارة التي تُذيب جليد أرواحنا في البدايات، قد تبردُ لتتركنا في زمهريرٍ أشد قسوة. الوقوعُ في الحبِ هو ارتهانٌ جميلٌ لهذا الفخ؛ أن تتذوقَ طعمَ الحياةِ المُضاعفة، وأنتَ تدركُ بوعيٍ أو بدون وعي أنَّ ضريبةَ هذا النورِ قد تكونُ عتمةً مفاجئة. إنها المقامرةُ الكبرى.. حيثُ تشتري لحظاتٍ من الخلودِ المؤقت، وتدفعُ ثمنها من طمأنينتك المتبقية. أثيل

💔

لاتنسون أميرة من دعواتكم

без подписи

من أحلامي اني اعرف وش كنت افكر به

без подписи

والصوره الاولى ليه زعلان طيب ابتسم

الصوره الثانيه مدري من غشني وعطاني تيشيرت الهلال الله يهداه 💔

لقيت البوم مخفي فيه صور لي وانا طفل مشاعر غريبه قاعده تمر علي

ليلٌ راكد، وورقةٌ عتيقةٌ أسقطتْ من صدري درعَ النسيانِ بمجردِ أن لامستها أطرافي.. لأجدني أكتبُ إليك، لا من فرطِ الحضور، بل من قسوةِ الغياب: أيا قلباً يخادعني بالبرود، أأنتَ شظيةُ نارٍ لا تغفو إلا لتوقظها الرياح؟ أكتبُ هذه الكلماتِ وأنا أُدركُ تماماً حجمَ الهزيمةِ التي نتكبدها حين نظنُّ أننا تعافينا. لطالما تفاخرتُ برمادي، بذلك البرودِ المفتعلِ الذي بنيتهُ حولَ روحي كقلعةٍ من جليد. أوهمتُ نفسي بأنَّ الملامحَ قد بُهتت، وأنَّ الحكاياتِ قد طُويت في رفوفِ الأمس السحيق، لكنَّ نسمةً واحدةً من طيفكِ، رائحةً عابرة، أو حتى صمتاً يُشبهُ صمتك.. كانت كفيلةً بأن تنسفَ كلَّ هذا الوهم، وتُعيدني إلى نقطةِ الاشتعال الأولى. نحنُ لا ننسى، نحنُ فقط نتعلمُ كيفَ نُخبئُ الجمرَ تحتَ جلدِ الأيام. نبتسمُ، ونمضي في زحامِ الحياة، ونظنُّ أنَّ المسافاتِ الشاسعة قادرةٌ على إخمادِ ما كان. لكنَّ الذاكرةَ فخٌّ فائقُ الذكاء، لا تُرسلُ جيوشها في وضحِ النهار، بل تتسللُ في تلكَ الشقوقِ الدقيقةِ بين سكونِ الليلِ ووحشةِ الروح. تأتي كضيفٍ لم نَدعه، لتنفخَ في الرماد، فتستيقظُ الحرائقُ التي أقسمنا جازمين أنها خمدت. كيفَ لقلبٍ أن يحملَ كلَّ هذا التناقض؟ كيفَ يرتجفُ من بردِ العزلة، وهو يحترقُ بلهيبِ الذكرى في آنٍ واحد؟ لقد حاولتُ مراراً أن أنتزعكِ من لغتي، أن أُجرّدَ الأشياءَ من ارتباطها بك، أن أرى المقاهي مجردَ جدران، والشوارعَ مجردَ أرصفة، والأغنياتِ مجردَ أصواتٍ خاويةٍ من المعنى. لكنكَ كنتِ دائماً كالماءِ الذي يتسربُ إلى جذورِ كل شيء؛ تُعطي للأشياء لوناً يخصكِ. أدركتُ أنَّ محاولةَ النسيانِ ما هي إلا تذكّرٌ بجهدٍ مضاعف، وأنني كلما ركضتُ مبتعداً عنك، كنتُ في الحقيقةِ أطوي المسافةَ نحوكِ في داخلي. ها أنا الآن، أقفُ أعزلَ أمامَ هذا الحنين المباغت، أستسلمُ لاشتعالي. لا أدّعي النجاةَ بعد اليوم، ولا أكابر. لقد قبلتُ حقيقةَ أنَّ بعضَ الأشخاصِ لا يمرونَ في حيواتنا ليغادروا، بل ليتحولوا إلى تكوينٍ خفيٍّ في أرواحنا، نعيشُ بهم، ونحترقُ بهم، ونولدُ من رمادنا في كلِّ مرةٍ تهبُّ فيها رياحُ ذكراهم. إنَّ هذه الرسالةَ ليست طلباً للعودة، فبعضُ المسافاتِ حُكمٌ مُبرم، إنما هي اعترافٌ قاسٍ بأنَّ الجذوةَ التي أودعتها في صدري.. ما زالت، وللأبد، تأبى أن تنطفئ. أثيل

مساء الخير جميعاً اشتقت للقناة واشتقت لكم جميع 🤍

تقفُ أمامهُ كمن يقفُ في حضرةِ محيطٍ شاسع؛ تسلبكَ زمجرتُهُ القدرةَ على الإبحارِ فيهِ برعونة، فترتعدُ أطرافكَ من فرطِ الجلال، وتظنُّ أنَّ مجردَ المساسِ بأمواجهِ خطيئةٌ لا تُغتفر. لكنكَ، وما إن تتعثرَ بخطواتكَ خائفاً، حتى تكتشفَ أنهُ ليسَ غرقاً محتوماً، بل ذراعانِ من ماءٍ دافئٍ تحتضنُ ارتباكك، وتنتشلكَ من وحشةِ اليابسة. إنها تلكَ المنزلةُ العبقريةُ والمربكةُ بين الجلالِ والجمال.. حيثُ يفيضُ النورُ بكثافةٍ تُلجمُ اندفاعك وتُسقطكَ في صمتِ المهابة، لكنهُ في الوقتِ ذاته، نورٌ حنون، يتسللُ إلى أعمقِ ندوبكَ وعيوبك، يمسحُ عليها برقةٍ تُذيبُ كلَّ ذرةِ خجلٍ أو عارٍ في صدرك. في تلكَ المسافةِ الفاصلةِ بين الرهبةِ والرجاء، تجدُ نفسكَ مسلوبَ الإرادةِ، عارياً من كلِّ ادعاء.. لا تستطيعُ أن تتطاولَ وتتجرأ لفرطِ العظمة، ولا تستطيعُ أن تتوارى وتخجل لفرطِ الاحتواء. أثيل

без подписи

مساء الخير جميعاً

‏وأجَاري« ظروفً »ما تهيّت على ودّي

مُغريه جداً وفاتنه 🤎

مساء الخير

ماذا لو استُهلكتْ آخرُ قطرةٍ من محبرةِ المجاز، وبلغتِ الأبجديةُ حافتها الأخيرة حيثُ لا معنى جديد يُخلق؟ كيفَ سيترجمُ الشعراءُ دهشتهم؟ هل سيتحولُ الشعرُ حينها من فعلِ "النطقِ" إلى عُمقِ "التجلي"، فتصبحَ النظرةُ قصيدةً، والتنهيدةُ ديواناً؟ أيكونُ العجزُ التامُ عن الوصفِ هو ذروة البلاغة.. أم أننا سنُدركُ أخيراً أننا لطالما استخدمنا الكلماتِ لنحتمي بها من كثافةِ الشعور، لا لنصفه؟ أثيل

صباح الخير جميعاً 🤎

ونأتي في نهاية الطريق، فإذا بنا نرتطم في جدارٍ من الخيبات كأنّ الطريق الذي حسبناه موصلًا إلى النجاة، كان يقودنا بصمتٍ إلى آخر ما كنّا نخشاه؛ فنقف هناك نُحدّق في ما تبقّى من أحلامنا ونتساءل: أكان علينا أن نختار طريقًا آخر، أم أنّ بعض النهايات كُتبت علينا منذ البداية؟ •رُؤًيْد