Артем Палаш

Эй, вы чего?! Найдите кота Бродского! Малодетскосельский проспект, если что.

Простите за поспешный постинг, миниатюре требуется доработка. Пост не сегодня. На случай, если кто ждал.

А сегодня еще будет небольшая прозаическая миниатюра «Приличия».

НАРЦИСС II Спи. Я тебя не потрогаю за твою молодую и некрасивую грудь. Спи, пусть Вальжан в нашей комнате не разбудит тебя как-нибудь. Да, ты слушала метал, блэкуху, потому что когда внутри от боли и злости черно, нужно скинуть куда-то эту чернуху, но не с собой же в окно, и запрещено — в других. Связь, да, бывшего семинариста, лицемерного либерала, болтливого Бармалея и нескладной девочки, как по впискам, бежавшей из кварталов новосибирских. И нет, не жалею. Спи. Мы целовались так, будто любили друг друга, лежа под одеялом уютной юрты; и замедлялся тогда тик-так, и рука, да, осваивала упругое. «И был вечер, и было утро». Но нет, я никого не люблю – обиженная, с перекрученными чувствами, злая бука. Как теперь говорят, нарцисс. И я почти не пишу уже против нашего гос-ублю.. не хвалюсь, мол, не мне оно ткнуло: «цыц»... Но ты спи. Я ж сказал: «Обязательно разойдемся». И я-таки понял, как оно у вас там работает, методом тыка, удовлетворившись с тобой (но опять не досыта). Наутро карета лунная, как пить, превратилась в тыкву. Ты откроешь свои прикрытые, заресниченные – нет, не невинно, – знакомые, а не ласковые. Спасибо вам, [фамилия, имя скрыты], [фамилия, имя скрыты], [фамилия, имя скрыты]. Я хотел типа увековечить вас, дескать, «будьте счастливы».. Но теперь что-то больно мне... Больно, блин. И я рвусь донести настоящей и прошлым овцам (ха), мол, не будет нам в блуде бла-бла любви. Хотя что с меня взять, с нарцисса и прошмандовца. 2026 г. *Имена и фамилии скрыты по требованию упомянутых лиц.

Сегодня будет стихотворение «Нарцисс II».

Не хватало дополнения: человек — преимущественно — похож на мыслящую и разговаривающую свинью, при этом эта свинья способна обратиться к Богу.

Паскаль писал, что человек — это всего лишь тростник, слебейшее из творений, но — тростник мыслящий. И это-то возвышает его над Вселенной, которая хоть и может убить нас одним дуновением ветра, одной каплей, но не может этого осознать. Странно думать, что именитый французский философ допустил в этом суждении явное преувеличение. Человек — далеко не самое слабое творение! Такое описание больше подходит, не знаю, бабочке. А я часто вспоминаю слова Жени Пакета из одной песни: «Человек — это живучая хуйня». Кто всерьез задумывался над самоубийством, тот мог догадаться, что нужно предпринять некоторые приготовления, чтобы остановить кровообращение в мозге и убить организм. Как тростинку себя не надломишь, разве нет?.. Но я сейчас немного о другом. Метафора тростника — это как-то возвышенно. Поэтично. Человек — это мыслящий тростник.. Мммм.. А не будет ли более справедливым тот взгляд и образ, по которому люди — подавляющая их масса — больше похожи на мыслящих и говорящих, простите, свиней? Ведь в нас явно больше животного, чем растительного. Кто не слышал, что люди — это социальные животные? Это ещё от Аристотеля. Животные же, не растения. Так вот, если животные, то подобные кому? Обезьянкам, как это выходит у Дарвина? А почему не свиньям? Сэр Уинстон Черчилль не без серьезной подкладки, наверное, сказал то, что читается шуткой: «Я люб­лю сви­ней. Со­ба­ки смот­рят на нас сни­зу ввер­х, кош­ки – свер­ху вниз. Лишь свинья смот­рят на нас как на рав­ных». Я про себя точно могу сказать, что веду себя по-свински. Бывает. Как и где именно — не скажу. Что нужно делать, чтобы человек был более похож на человека, что бы это ни значило? И что это, собственно, значит — быть человеком? Есть догадки, нет ответа.

АНАМНЕСИС будто это сто лет искал — воздух, даль да скелеты скал никого... чернозем, хомут да черемухой пахнет тут геймдазайн Твой, Творец, — мое уважение. окоем у воды — в ней глаза, легки, полутонут, как поплавки (2026)

Сегодня будет лаконичное стихотворение-ощущение, стихотворение-как-воспоминание, стихотворение-видение. Добрый день.

А пока почитайте статью Жени Пакета про русскую самоненависть. Я примерно так же смотрю на это все. Ссылка: https://vk.ru/@mb_packet-russkaya-samonenavist

АВГУСТ август — месяц одиночества и бреда. популяции мурашек. целлофаном перетянутое небо, и, как фара «жигули», сияет лунный круг. на время и не смотришь, ибо осенью иное ощущение распада. только тщетно все надеешься и ждешь, подобно Ною, выпускающему птицу из ковчега. (2014)

Скрестим же с левой, вобравшей когти, правую лапу, согнувши в локте; жест получим, похожий на молот в серпе, — и, как чорт Солохе, храбро покажем его эпохе, принявшей образ дурного сна. И. Бродский, «Лагуна» Публикацией этих строчек поэта в ВК я встретил начало «СВО» в феврале 2022 года. Вчера вспомнились — хорошие. Порой хочется провернуть этот жест и направить по адресу.

И НЕТУ ПЕСНИ И нету песни — выплеснуть гортань. И нету солнца — выглянуть наутро. И горла нету — чтобы заорать как трудно без любви, без моря трудно. Лелеет дым один, лелеет дым. Я весь — сплошные книги. Небылицы. Курю и разлетаются страницы чужих эмоций, почерком чужим. А жизнь поёт одно, поёт одно: ты проклят одиночеством за детство. За то, что захотел всего того, что в детстве не положено хотеться. И нету смысла плакать на окно, и узел выворачивать руками. Я просто высекаю молотком любимых губ краеугольный камень. Мой бледный идол — статуя стихов. Я падаю в объятия, не веря, не веря, что у мраморной Венеры не хватит рук ответить на любовь.. Погасла сигарета на столе. Ни вздоха и ни шороха не слышно. И здесь остался только человек, застывший неподвижно, неподвижно. (2012)

* * * Россия — это большой отель, В который въехали мы помимо Воли: хотел или не хотел. И вроде все это поправимо, И вроде можно и съехать, раз Начальство безумствует, все ломая. Но я остаюсь и живу, не зная Зачем, презирая себя; всех нас. (2026)

Пока мои планы разбились о быт и жизненную текучку. Как у вас дела?

Я, если что, не верю в теорию эволюции. Хотите поговорить о том, почему у павлинов такой огромный и откровенно декоративный хвост? Не хотите? Ну ладно..