Chaos

يا عزة النفسِ كوني في العُلا قمـراً فالعيش دونك مثل الغصن إن مالا ما قيمة المرءِ إن ضاعت كرامـته فضل الكـرامة يعلو الجـاهَ، والمالا

اللهُمَ أخرجني مِن حَولي إلى حَولك، ومِن عَزمي إلى عَزمك، ومِن ضُعفي إلى قوّتِك، ومِن إنكساري إلى عِزّتِك، ومِن ضيق إختياري إلى براح إرادتِك

يَحسب المرء نفسهُ عزيَزاً فِي قلوَب من يُحب ثم يأتي مَوقف ينهي كُل هذا الظن

الإنسان غريب يحب الاشياء التي تأذيه

أستطيع أن أترك جميع الاشياء إلتي أحبها ثم أجلس شهراً كاملاً في غرفتي أرثيها بكلمات لا يعرفها غيري أبكي بها عمراً كاملاً حتى تجف بها انهار عيني، ثم أخرج للعالم من جديد كأن شيئاً لم يكن هكذا انا دائماً لا احد يعرف قصتي كاملة

لطالما صرختُ، تردد الصدى ولم يُنصتْ اليَّ ابداً اذاً لن اهمس بعد اليوم لأجلِ اي احد.

“إن الوقوع في الحب أمر يصعب تفسيره. إذا ما عرف المرء منّا أنه مع الشخص الصحيح، شعر به في أعماقه ولا يجد إلى ذلك تفسيرًا. إنه أمر لا مفر منه. إن الأمر أشبه بسقوط شجرة على رأسك." — مكتبتنا الصغيرة في طهران، مرجان كمالي.

فقد أمسيتُ غريبَ الحال غريبَ اللَّفظ غريبَ النِّحلة غريبَ الخُلُق مستأنسًا بالوحشة قانعًا بالوحدة، مُعتادًا للصَّمت، مجتنِفًا على الحَيرة، مُحتمِلًا الأذى يائسًا مِن جميع مَن ترى.

فما فارقتُ قُربَ الناسِ من عبثٍ ولا اقوىٰ علىٰ ملئِ الفراغاتِ لكنَّ جرحاً من الأحبابِ أقنعني إنَّ القريبينَ أولى بالخساراتِ وما يعني خروجَ الرّوح إن خَرَجَت ؟ فهذا الموتُ لا يعني النهاياتِ فكم عندي ، من الأحياءِ أعرفهُم ولكني أعامِلهُم  ، كأمواتي .

في أحدى ليالي يناير الباردة في الساعة الثانية، كان الجمال كلهُ امامي

كُل الطرق تؤدي الى روما لكنني لا اريد الذهاب لِروما دُلني أي الطرق تؤدي إليك

وتظن انك داخل كتابي لكنك لم تلمس الغلاف حتى

لاتَسقِني ماءَ الحَياةِ بِذلَّةٍ بَل فَاِسقِني بِالعِزَّ كَأسَ الحَنظَلِ ماءُ الحَياةِ بِذِلَّةٍ كَجَهَنَّم وَجَهَنَّمٌ بِالعِزَّ أَطيَبُ مَنزِلِ

المُعاناة لا تعني أنك ستنجح، يُمكن أن تُعاني وتموت.

قاموا بإطفائي ثم اشتكوا من ظلمتي

أَخافَ أن يُفنى بِنا العُمر ونحنُ نتخيل الأشياء عَلى أَمل أن تحدُث، " ولا تَحدُث "