Сеня вкладывает в зефирки

Попалась "I knew you were trouble" в Моей Волне. Как же мне не хватает этого мемного истошного крика в припеве. Почему Тейлор Свифт не перезаписала трек...

Перечитываю Гарри Поттера. И это такое невероятное чувство, когда прекрасно знаешь, что будет дальше, но с таким удовольствием представляешь каждую строчку романа. На моментах с пролётом Хагрида в хижину, с попадением на Косой переулок, со знакомством Гарри и Рона, со шляпой-распределительницей меня просто просто безостановочно мурашило.

По итогам сегодняшнего дня я выяснил, что Александр Шилов превосходно писал стариков, монахинь и цыганок (потом придумаю, как это применить в жизни); ну и то, что в Кузьминском лесу обитают самые фотогеничные чайники

Люблю когда человеки человечатся Никогда не думала, что зажигалка, кукольный театр и негритянка, которая объясняет кто такие альтухи, сможет так объединить людей

Меня нарисовали, я в шоке😶 Зис ис соу кьют

Эдуардо Карранза (пер. Сергей Гончаренко) Оленье солнце Я помню: оленье солнце врастало рогами в сумрак. Вдали стекленели горы, прозрачные, как рисунок ребенка… Я был ребенком, чей взгляд одинокой болью струился, как наша речка, поющая вдоль по полю печальную песню русла. Я помню, как мне с балкона открылось, что мирозданье мечтательно и бездонно, и сон оленьего солнца, казалось, навеки вечен. А с трепетных губ жасмина, как вздох, поднимался вечер. Дышали стихом грядущим и сок лепестка, и мякоть. И было столь синим небо, что очень хотелось плакать. Я с мамой молчал. И это безмолвие было в ранге святой тишины, в которой над нами витает ангел. Мы в эту минуту были во сне прозрачного слова, отчеркнутого кристаллом от четкой черты земного и времени, и пространства… Я помню себя ребенком. Я помню солнце безрогим, безропотным олененком. Резвилось оно, катилось на дно витражей заката. Вживались мы в зазеркалье cтеклянного небоската. Цвели розмарины, мама, устами прозрачных вестниц. Предчувствием поцелуя порхали улыбки сверстниц. Сон солнца, рассказ луча ли, аквариум акварели? Из клетки сиял, из кроны ль кристалл соловьиной трели? Казалось, что все на свете из воздуха и дыханья. Казалось, что все готово к свечению и порханью. Но это мгновенье длилось не более, чем мгновенье, и смаргивалось ресницей печального отрезвленья. Пружина часов сминала зеркальную гладь покоя, и снова кристалл разлуки оказывался рекою. Но долго на дне заката, обрызганы красной пылью, вечернего перезвона прозрачные крылья плыли. Я помню: оленье солнце врастало рогами в сумрак, и был окоем прозрачен и чист, как детский рисунок. Конечно, я был ребенком, но снова твержу устало: прекрасное — невозможно, и все же существовало.

Друзья, всех с праздником!❤️ Мир вашему дому☺️

Перечитывая дневник за 10 класс, наткнулся на описание нового на тот момент знакомого: "Любознательный, педантичный и несуразный. Самое важное - у него горят глаза. Он живой, хотя и неглупый" Сейчас мне думается, что я бы не смог так сформулировать мысль

И вот ещё, как онкология связана с дьяволом?

А вот монашинский постриг - это что за процесс?

Но вообще, хотелось бы уточнить, начиная с какой длины можно считать человека адекватным? Ну вот возьмём каре - это уже диагноз или пока только пиразидол?

До девяти, успеть до девяти... Во мне поёт привычный драматизм, Ломая волю, Без подозрения о том, что я живой. Зарифмовать бы всё — и даже вонь, — Пока никто не скажет: «Боже мой!» — Про пару войн или хотя бы ножевой. Когда — не помню. Я проплываю по слезам твоей любви; Хоть мне не скажут: «Ёлочка, гори!» — Я загораюсь, будто Славина Ирина, При паразитном ощущении стыда. Уже давно не ждёшь, что скажут да. Я отвоёвываю у памяти весь город: Здесь каждый сантиметр был мне дорог, Здесь каждый сантиметр как война. Я убегаю сквозь пунктир аэролиний Обратно в бессознательное завтра — Не исключая вероятности камбэка, Но забывая это свойство у пути. А если реку вброд не перейти, Я захлебнусь, в неё зайдя с разбега, Пока идёт отсчёт на раз-два-три. 27.05.2024 — 13.12.2025 #текстики Я так и не придумал концовки поудачнее, простите.