Скринж

**** Так, завыв на луну, одинокая дочка вождя распугает волчиц, кормящих незрячих щенков, чтобы тот, про кого никогда не знала она, тот, который не знал никогда ничего про неё, наполняя сосуды водой из медленных рек, слышал брачную песнь одинокой дочки вождя. Но границы Земли окольцованы стенами скал. Упирается крик. А за ними уже тишина... Не узнает о ней тот, который её и не знал. Про него никогда ничего не узнает она...

Жаннет (в крещении — Татьяна), ударница интимного труда. Вчера на вызов ездила к цыганам — для Жанны табор — это ерунда. Работать приходилось ей в казарме, партийных съездах и в монастырях. А тут, подумаешь, — какие-то цыгане! Короче, Жанне чуждо слово «страх». Процесс весёлого цыганского гэнг-бэнга под крик ромалов «Ай-нанэ-нанэ!» сулил Жаннет немыслимые деньги — ей виделись айфон и ОАЭ. В конце досель невиданной ей случки, что длилась, на секундочку, три дня, Жаннет сказала: «Золотите ручку!» — а ей вручили старого коня. Сказали: «Будешь ездить на работу. А если нет, то сдашь на колбасу». И в качестве проявленной заботы в нагрузку дали сена и овсу. Скрипя колёсами, уходит в небо табор и дополняют горьковский сюжет: железная дорога. Тамбур. В нём грустный конь и в ахуе Жаннет.

Давненько я ничего не писал по картинкам (да и вообще давненько ничего не писал)) А сегодня подвязался в одном чате на картиночку написать)...

Получил пару авторских экземпляров сборника "Карман" от издательства "Каталист". Внутри стихи (мой один) и цветы (мой цветок похож на скорпиона). Купить туть: Каталист "Карман" Сборник II https://ozon.ru/t/cFS8JsV За текст для этого поста спасибо https://t.me/logunovsound Мне кстати очень приятно, что я в такой компании в этом сборнике 🥰

Давайте я вам хоть покажу как я не умею петь🤭

**** Озверели мухи к середине лета. Хочется им кушать не говно, а кровь. Если бы я был лирическим поэтом, Я бы в этой строчке срифмовал «любовь». Но до дел амурных мухе нету дела, Мухе надо биться головой в окно... Корчится от боли крошечное тело И жужжит надрывно, что любовь — говно.

**** Дым сигарет уменьшает пространство без того крошечной кухни. Чайник с плиты африканским битом сообщает: вода мертва. Кажется: если открыть глаза, ты исчезнешь, и всё вокруг рухнет, — и выстроить всё с нуля мне под силу едва-едва. За моей экзистенциальностью кроется некое подобие веры. Только нет никакого бога. Только я. Я и есть Бог. Надо просто решиться. Сделать шаг и выйти за двери. Но тело не слушает разум, а у разума нет ног. И если посмотреть за окно — всё вокруг обросло пустынями, по которым тысячи лет Моисей водит народ. Я смотрю на него и молчу что есть сил: «Отпусти меня», — но почему-то «Я твой» произносит предательски рот. И моя безысходность — не отчаянье и банальное сожаление. Это как оказаться в середине реки, и нет уже сил плыть. Словом — страх, ведущий тебя за строгий ошейник к безвременью. Но я выбираю другой путь. Я выбираю — жить!

**** прости Ассоль через твою боль и твои глаза я смотрю на распятие Грэя пригвожденного к рее и на белые паруса которые становятся алыми у самого края скал а мы вспарываем животы и ловим ресницами бриз укутавшись в саван из глухонемой слепоты...

Не понимаю почему, но у меня случился период какого-то творческого выгорания. Раньше я легко от этого избавлялся элементарной прогулкой. Сейчас же не спасает ни смена обстановки, ни общение с друзьями, которых уже давно не видел. Не помогает даже сама творческая деятельность в виде музыки. Все стало каким-то ненужным что ли... При этом не покидает мысль, что НАДО что-то сделать. Написать или сочинить. И я пытаюсь зацепиться хоть за что-то. За безумно красивые весенние виды на своей малой родине, за звенящую вечернюю тишину, за пение птиц с утра... Пытаюсь вспомнить чувство страданий, которые я испытывал когда что-то писал. Слушаю музыку. Но абсолютно ничего не связывает и пары строк в моей голове. Её, голову, никак не удается высвободить для новых мыслей. Не знаю сколько это будет продолжаться...

СЕГОДНЯ!!! 12 сильнейших. Одна сцена. Битва без правил. Кто победит — решать только зрителям. То есть вам. Сбор гостей 19:30 Hidden Bar (Камергерский пер., 6/5, стр. 3) Билеты есть, но лучше не тянуть. 🎟 ЗАБРОНИРОВАТЬ МЕСТО

Буду верить в вашу поддержку) Голосование как обычно на канале ЛитГост примерно 21.30-40

ГЕРОИ ОТКРЫТОГО МИКРОФОНА 16 АПРЕЛЯ🎙️🌟 Снова аншлаг: более 50 заявок. Спасибо каждому, кто решился поделиться творчеством❤️ Отбор был жесточайшим, но 12 авторов прорвались на сцену ЛитГост, чтобы побороться за первое место. И эту битву реально можно назвать битвой сильнейших: 1. Светлана Сергеева 2. Калерия Тишина 3. Варвара Герасимович 4. Артём Подольский 5. Екатерина Юргель 6. Анна К 7. Вячеслав Антюфеев 8. Злата Черн 9. Светлана Чеколаева 10. Михаил Пучковский 11. Любовь Маланина 12. Кирилл Соколовский 16 апреля эти имена заставят вас по-новому услышать слово. А вам — выбрать того, чьи строки попадут прямо в сердце. Победителя определяют ЗРИТЕЛИ. И только вам решать 🏆 Ждём вас: 16 апреля (чт) в 19:30 Hidden Bar (Камергерский пер., 6/5, стр. 3) 🎟 Билеты разлетаются: → ЗАБРОНИРОВАТЬ МЕСТО Будет жарко. Будет честно. Будет поэзия.

Спасибо всем, кто вспомнил Кто не вспомнил - всё норм, не велик праздник)) Кто не знал - знайте😁

**** Ганеша боится мышей и терпеть не может манную кашу. По вечерам слушает джаз и ходит курить на балкон. Пьёт краснодарский чай хоботом из хрустальной чаши, а по пятницам из неё же, в одиночестве, пьёт бурбон. Ганеша живёт в однушке-малосемейке в километре от МКАДа. Прикреплён к ветлечебнице с названием «Здоровый лай». Пенсия - в рупиях. Пять пятьсот. Говорит, что больше не надо: как раз оплатить коммуналку, сигареты, бурбон и чай. Ганеша почти не спит. Не дают покоя пуджари с брахманами: соберутся, словно по графику, под окнами на поклон, орут стосложные мантры, танцуют и бьют в барабаны, приносят разные сладости. В общем, весело. Какой тут сон? Над кроватью Ганеши - ковёр, купленный на блошином в Мытищах. На нём разноцветным узором - человек с головой слона. Он медленно гладит ворс, закрывает глаза, почти не дышит и слушает, как на санскрите о Ганге поёт Луна. Он чувствует сквозь полуявь, как Шива, Вишну и Брахма стоят, ожидая его, с другой стороны дверей. Ганеша не знает - эти трое читают справку: «Пациент по имени Г... Безобидный. Боится мышей».

Пока плачут драконы... Пока во главе с Йормунгандом плачут драконы, не давай скучать королеве, сплетай свои кеннинги, скальд. Скоро придет тьма. Скоро поднимутся волны, разбивая в щепу драккары о подножия белых скал. Пока догорает во фьордах полусъеденное полусолнце, отражаясь кровавыми пятнами на железных умбонах щитов, пой своей королеве, и целуй её, пусть смеётся! Ни за что не давай умереть ей, не познав, что такое любовь. Пока, подражая трёкхарпам, тоскливо плачут драконы, а луры своим звуком заглушают Фенрира вой, не давай своей королеве услышать звуки боргхорнов. Пой свои песни, скальд. Несмотря ни на что, пой. Завтра под лязг цепей и предсмертный бой барабанов будет съедать Иггдрасиль с удвоенной силой Нидхёгг. Боги хотят жить и учатся зализывать раны, но каждый из них знает — завтра грядет Рагнарёк. А значит, сегодня, скальд, веди королеву к Асгарду, веди по молочной реке под мачтами корабля. Избавь ее от Фольквангра средь зарослей звёздного сада, пока плачут драконы и дышит пеплом Земля.