Волшебный сундучок

Из тех, кого проще всего ненавидеть, под номером первым записано Время. И нет, не за жизнь в календарную клетку, что гонит вперед по неведомой схеме. И нет, не за то, что вбивает в нас копья безжалостных стрелок в кругу циферблата. За то, что упрямо дает нам надежду, ссылаясь на «скоро», «однажды», «когда-то». Безликое нечто по имени Время стремится предстать мудрецом или другом. Твердит, что терпение близит нас к Богу и в будущем счастье положит нам в руки. Клянется, что учит не делать ошибок, а мы за советы ведь даже не платим, И гладит нам волосы, нежно, как мама, вот только добавив белесые пряди. Еще говорят, будто Время – целитель, и очередь в жизнь у него под дверями. Любой, переживший разлуку, потерю идет на приём и стоит там годами. Кому-то наскучит, и он отвлечется, покинет безликую серую ленту, Но с истинной болью никто не уходит, и «врач» убивает таких пациентов. (с) Дикон Шерола (Deacon) #стихи #стихиDeacon Волшебный сундучок

Эта осень так похожа на девчонку Юрий Панюшкин *** Юрка... 9 лет... 🙏🙏🙏

Один доживает в тепле, собирая года, Считая морщины и прячась от бури впотьмах. Другой выбирает билет в эпицентр, навсегда, Чтоб имя свое отпечатать на рваных фронтах. Финал неизбежен. Но как ты шагнешь в пустоту? Скуля от испуга, моля о пощаде врага? Или, задыхаясь, возьмешь на штыки высоту, Оставив свой след там, где кровью покрыты снега? Финал человеческой жизни предельно простой: Два метра земли и гранитная, серая гладь. Но разница в том, как ты встретишься с этой чертой, И что в этих строчках потомки начнут узнавать! Подробности жизни… Вот грязь ледяного окопа, Свинец, разорвавший рассвет на куски полотна. Нам чужда уютная, сытая доля холопа, У нас вместо старости - наша святая война. Подробности смерти: как ты не покинул свой дот, Как брата тащил на пробитом, хрипящем горбу. Как встал в полный рост под секущий, слепой пулемет, С улыбкой безумца приняв боевую судьбу. И вот он лежит. Те же метры сырой тишины. И пульс оборвался, и тело на землю легло. Но эти детали жестокой и страшной войны Его вознесли всем смертям и законам назло. Он смерть обманул, сжав гранату в пробитых руках. Он выменял вечность на яростный, злой ураган. И там, где других парализовал липкий страх, Он встал над эпохой, как влитый в броню великан. Да, жизнь завершится. Для всех уготован финал. Но важно лишь то, как ты встретил последний рассвет. Он выбрал не тлен. Он восстал, как разящий металл, Вписав своей кровью в историю вечный сюжет!

Стояли до последнего. 13 июля 1993 г. пограничники 12й заставы Московского погранотряда приняли неравный бой с превосходящими силами афганских моджахедов. Позиция - фланги открыты, В тумане вертушек не ждать. И выбор наш - быть убитыми, Чем руки позорно поднять. Холодной водой из фляжки Омыл я своё лицо. Бог даст - пойдём в рукопашную, Напичканные свинцом. Пусть песня давно допета, Увидят враги через дым, Что, как завещали нам предки, Мы Родину не посрамим. Теперь почти всё нам можно, Без страха пойдём в эту мглу, Примкнув штык-ножи, как положено, И усики отогнув У эфки, давно припасённой. Фуражки, как будто венцы. Без связи, без сил и патронов - Здесь насмерть стоят погранцы . Нам не перед кем рисоваться, А Богу всё видно и так. Осталось, делов-то, подняться И сделать последний шаг. В зелёных полосках мой тельник, Вот время его и пришло. Пусть нас разглядят в прицеле, Что всё у нас хорошо. И как-то спокойней в тельняшке Смотреть своей смерти в лицо... Бог даст - пойдём в рукопашную, Напичканные свинцом. © Сергей Ефимов

А потом будешь чуть мудрее и спокойно воспримешь раны: если больно, то, значит, живы, и сдаваться, бесспорно, рано. И сегодняшний дождь по лужам - просто песня вчерашних мыслей, где по крышам крадется осень, поджигая листву и числа. В темноте, что приносит вечер, фонари не заменят звезды, но рассвет непременно вспыхнет, хоть дождаться не так уж просто. Не всегда все мечты доступны, и не всем им удастся сбыться, Но и сам, если хочешь книгу, напиши хоть одну страницу. Ты не будешь всегда прекрасен в отражении глаз прохожих. Это зеркало так опасно, что словами течет под кожу, Оседает в глубинах сердца: "Ты уродлив", "Ты глуп", "Ты серый", Но для них ты всего лишь скука... или зависть... Но ты им веришь. Для кого-то - осколок чашки, непонятно откуда взятый, просто рядом лежал с сервизом, что давно никому не надо. Отнести бы скорей на свалку, ведь и так не хватает полок. А кому-то бриллиант не нужен, лишь бы в целости был осколок... А потом будешь чуть мудрее и научишься видеть счастье. Собирать его шаг за шагом, словно бисер вокруг запястья, находить его в куче хлама словно золото в грязной миске, составлять из побед и кофе, из дождей и звонков от близких.. (с) Дикон Шерола (Deacon) #стихи #стихиDeacon Волшебный сундучок

😮 Когда ты дошел до конца своей нити, И в кровь разрывается грубая снасть, Когда в эпицентре безумных событий Тебе предлагают сорваться и пасть. Закон притяженья диктует сдаваться, И тяжесть кричит, что окончен маршрут. Как сладко в свободном паденье остаться, Где больше не судят и больше не лгут. И если остался хоть сантиметр до обрыва, Завязывай узел на мертвой петле! Вцепись в эту грань на пределе надрыва, Назло гравитации, небу, земле! Пусть мышцы свело от звериного спазма, Пусть судорог ток пробивает висок. Твой узел — ответ для чужого сарказма, Твой самый жестокий и страшный урок. Никто не пришлет эшелоны спасенья, И мягкий внизу не появится мох. Здесь нет понятых, и здесь нет снисхожденья, Отныне ты сам - и каратель, и бог. Когда от усилий ломаются кости, И кажется, больше спасения нет, Сжимая веревку в неистовой злости, Ты кровью своей выкупай этот свет. Из жертвы, висящей на грани провала, Ты станешь скалой, что не сдвинуть с пути. Твой узел - комок из литого металла, Твой повод не падать, а в небо врасти. И пусть эта бездна тебя поглощает, Смотри ей в глаза, не скрывая оскал! Твой узел - граница, где смерть отступает! Ты сам эту прочную нить завязал!

Дорогая, хочу я покоя. Как мне нравится просто молчать. Я хочу обнимать тебя нежно И душою с тобой оживать. Чтобы рядом с тобой отогреться От бездушной и жуткой зимы, Чтобы быть непривычно спокойным, Чтоб угасли пожары войны. Чтоб из сердца, ума и из тела Прочь исчезла колючая боль. Чтоб фантомно душа не болела, Чтоб в висках не стучала кровь, Чтобы ночью не снились прилеты, Не мерещились лица друзей, Что пропали и сгинули где то В лабиринтах кровавых путей. Я хочу снова вспомнить о детстве. Я хочу о семье помечтать. Из клочков своей памяти снова Себя прежнего молча собрать. Я хочу снова стать тем мужчиной, Что ушел от тебя воевать. Я хочу возродиться из пепла - Хоть потерь моих не наверстать. И спасибо тебе, дорогая, Что легко мне с тобою молчать. Что, в глаза мне смотря, ты сумела Все, о чем промолчал я, понять. 24.01.2025 Автор White_Rabbit

"Ветеранам боевых действий" Слова - Роман Юрченко Музыка - Андрей Усманов Вокал - ВБД Роман Успенка. 🇷🇺 1 июля – День ветеранов боевых действий. Это день памяти всех, кто воевал за Россию, не важно – в каких войнах и вооружённых конфликтах, выполняя свой долг по защите Родины. С Днём Ветеранов Боевых Действий 🫡🫡🫡 Безграничное уважение живым 🫡🫡🫡 Вечная слава павшим 🙏🙏🙏 #военныепесни Волшебный сундучок

❤️аждое поколение нашей страны платит свою пошлину кровью. Раньше, когда я видел мужчин с орденами на старых пиджаках, я думал об их славе. А теперь я думаю об их боли. О том, сколько ночей они не спали. Я смотрю на свои руки — кожа потрескалась, под ногтями земля, которую уже ничем не отмыть. Земля Донбасса. И вдруг отчетливо понимаю: этой землей, этой гарью и потом пахнет каждый из нас. И те, кто сейчас в окопах под Херсоном и Работино, и те, кто тридцать лет назад задыхался в пыли Кандагара. Мы все — из одного окопа. Просто времена разные. Я мысленно листаю эту нашу общую, страшную книгу памяти. Афган. Мужики, отцы наши... Как вы там выживали на этих каменистых серпантинах Гиндукуша? В Саланге, в Джелалабаде... Жара под пятьдесят, фляжка с теплой, вонючей водой на двоих, и этот проклятый сухой песок, который скрипел на зубах. Вас бросали на скалы, а вы, девятнадцатилетние пацаны, горели в БТРах, но не сдавали своих. Вы первыми узнали, что такое «черный тюльпан» и как это — везти домой друга в цинковом гробу, не зная, как посмотреть в глаза его матери. А потом пришел наш черед. Чечня. Пацаны девяностых... Вас ведь бросили туда, как в топку. Необученных, полуголодных, в дырявых бушлатах. Новогодний штурм Грозного, площадь Минутка, Бамут, высоты под Улус-Кертом... Эта проклятая «зеленка», ледяной дождь, пропитывающий одежду до костей, и грязь. Тяжелая, липкая кавказская глина. Вас предавали в теплых кабинетах, а вы харкали кровью, но шли вперед. Вы вынесли ту войну на одном хребте, на характере, когда сама страна разваливалась на куски. Вы выжили вопреки всему. Потом был Цхинвал, восьмой год. Короткая, яростная вспышка. Пять дней ада, где секунды решали всё, где наши миротворцы стояли насмерть под огнем «Градов», прикрывая собой мирных людей. И Сирия. Горячий бетон авиабаз, Пальмира, Дейр-эз-Зор. Беспощадное солнце, чужие пустыни, где враг не знал жалости. Наши спецы и летчики, работавшие на износ в этом пекле, показавшие всему миру, что у русского солдата нет страха перед лицом абсолютного зла. И вот теперь — мы здесь, на СВО. Наша война — другая. Она технологичная, страшная, сумасшедшая. Над нами круглосуточно жужжат дроны-камикадзе, как стальные осы, небо постоянно рассыпается чугунным дождем артиллерии. Мы зарываемся в чернозем по самые уши, строим подземные города, спим в сырости и холоде. Но суть войны не изменилась. Война — это не парад. Это тяжелый, грязный, изнуряющий, каторжный труд. Это когда ты не спишь четвертые сутки, и глаза режет так, будто в них насыпали битого стекла. Это когда спина ноет от тридцатикилограммового броника, а пальцы не разгибаются от холода. Это когда ты тащишь на себе раненого братишку. Ты падаешь в грязь, встаешь, материшься, плачешь от бессилия, но тащишь. Потому что если ты его бросишь — ты умрешь сам, внутри себя. Каждый, кто прошел через это — в Афганистане, Чечне, Сирии или сейчас на Украине — знает цену миру. Мы воюем не потому, что любим воевать. А потому, что дома нас ждут. Потому что за нашими спинами — матери, жены, дети, которые должны спать спокойно. Мужики... Седые ветераны прошлых войн и совсем молодые пацаны, которые прямо сейчас, в эту секунду, сжимают автоматы в окопах. С праздником вас. С Днем ветеранов боевых действий. Давайте сегодня помянем тех, кто остался на высотах Афгана, в руинах Грозного, в песках Сирии и в полях Донбасса. Они не ушли в небытие. Они стоят за нашими плечами, невидимым бессмертным полком, и держат это небо над нами. А те, кто жив... Живите, мужики. За себя и за них. Берегите свои семьи. И никогда не забывайте, какой ценой нам дается каждый рассвет. Мы выстоим. Мы доделаем свою работу. Быть добру. Обязательно быть.

Верю в вас. Обнимаю 🤗