تائه.

تعي نضيع بمتحف ، بس ما تدوري على اللوحات ، دوري على الناس يلي ماتوا جوّاتها ، على كل شخص حبّ شخص تاني و اكتشف متأخر إنّ التاريخ ما كان يوماً رحيماً بالعاشقين . تعي نبلّش من هيروشيما ، نوقف تحت الساعة يلي توقّفت عند لحظة الانفجار ، و نتخيّل آلاف الناس يلي كان عندها موعد بعد خمس دقايق ، و ما وصلوا ، و نضحك شوي على فكرة إنّ الإنسان بيخطّط لبكرا كأنّ بكرا وعد مكتوب باسمه . تعي نروح على بومباي ، نمشي بين أجسادٍ حوّلها البركان إلى حجارة ، نفتّش عن يدين ضلّوا ماسكين بعضهم حتى بعد ما انتهت الحياة ، و إذا لقيناهم ، خلّيني أمسك إيدك أكتر ، لأنّي ما بوثق بالمدن ، ولا بالبراكين ، ولا بأي شيءٍ ممكن ياخدك منّي فجأة . تعي نمرق من قصر الحمراء ، نسمع صدى آخر الملوك ، و نتذكّر كيف ممكن لمدينة كاملة أن تصير ذكرى بسبب لحظة واحدة من الهزيمة ، و إذا بكيتِ ، ما رح اسألك ليه ، لأنّي بعرف إنّه بعض الأماكن بتخلّي الإنسان يحزن على أشياء ما عاشها . تعي نروح على باريس ، على غرفة فان غوخ ، نحط شمعة جنب كرسيه الفارغ ، و نحكي عن كل الأشياء يلي ما قدر يقولها ، عن اللوحات يلي ضلّت تحكي بعده ، و عن الإنسان يلي ممكن يترك خلفه ألف صورة و ما يلاقي شخص واحد على الأقل يفهم وجهه . تعي نفتح رسالة أبيلار و هيلواز ، نقرأ حب عاش عمره كله بين الورق ، لأنّ الحياة منعت عنهما ما سمحت للكلمات أن تفعله ، و بعدين خبّيني إلي دل رسائلي ، مش لأنّي بخاف عليكِ ، بل لأنّي بخاف من اليوم يلي بتصير فيه رسائلك الشي الوحيد الباقي منك . تعي نروح لألاسكا ، نوقف قدّام البحر ، و نتذكّر كل البحّارة يلي ررحوا يبحثوا عن اليابسة و رجع منهم القليل ، و قلك إنّي ما بخاف من البحر ، أنا بخاف من انّه كون أنا اليابسة و تكوني أنتِ الرحلة و ما ترجعي . تعي نمرق من ساحة واترلو ، المكان يلي انتهت فيه إمبراطورية رجل كان يظنّ أنّ العالم كلّه يمكن أن يُهزم ، و نسخر من نابليون شوي ، لأنّه عرف كيف يحتلّ القارات و ما عرف كيف يحتفظ بامرأة حبّها . تعي نروح إلى قبر جوزفين ، نحط وردة ، و ما نحكي عن الطلاق ، ولا عن الخيانة ، ولا عن الإمبراطوريات ، نحكي فقط عن شي واحد : كيف ممكن لشخص أن يكون وطنك و فجأة تصير أنت الغريب في قلبه . تعي نطلع على سطح كنيسة ، نطلّ على روما ، و نتذكّر أنّ كل حجر تحتنا مرّ عليه عاشق ، و قاتل ، و خائن ، و شخصٌ قال لامرأة : «سأعود» و ما رجع . لهيك ما توعديني إنكِ رح تنطريني ، ولا توعديني إنّي رح أرجع ، خلّينا نوعد بعض بشي أغبى : إنّه لو انتهت الدنيا قبل ما نكمّل قصتنا ، نلاقي طريقة نكمّلها بعد الموت . تعي نرجع للمتحف ، بس هالمرة ما بدي صور روميو و جولييت ، ولا تماثيل أنطوني و كليوباترا ، ولا رسائل هيلواز ، ولا لوحة فان غوخ ، بدي حط صورتنا بالنّص . و تحتها نكتب : «هذان شخصان حاولا أن يحبا بعضهما في زمنٍ كان الموت فيه أسرع من الحب ، فقررا أن يسبقا الاثنين .» تعي نعيش قصتنا كأنّها آخر شيء ممكن ينجو منّا ، نكتبها على جدرانٍ ما بتعرف اسمنا ، نعزفها بأغنية ما رح يفهمها حدا ، نخبّيها بين الكتب ، و نترك للعالم مهمّة تفسيرها بعدنا . و إذا انتهينا شي نهار ، ما تقولي إنّه خسرنا . قولي إنّه كنّا الاستثناء الوحيد بمتحف كامل مليان ناس أحبّوا بعضهم و لم ينجوا . تعي ، قبل ما يصير إلنا تمثال ، خلّينا نكون أحياء . قبل ما نصير ذكرى ، خلّيني حبّك قدهن كلهن . و قبل ما يكتب التاريخ نهايتنا ، نسرق منه الصفحة الأخيرة . -حُسام

تُضيء من تلقاء نفسها، لا صُبح يُشرقها، ولا يُطفئها ظلام.🌻

مِثلُكِ لا يُخسر ، مِثلُكِ تُخاضُ لِنَيلها المعارك.🩷

No

أتجنّبُ صوتَ فَيروز . فَيروز تأخذني إلىٰ مدن لا أرغبُها فَيروز تفتح لي صفحاتٍ لا أودّ قراءَتها فَيروز .. تجرُّ عقلي من عقله .

ــــ

هناك غيابٌ أثقل من الحضور، غيابٌ يحتل المساحة كلها حتى لا يعود في الليل متسعٌ لسواكِ. لم تكوني يوما مجرد ذكرى تمرّ بالبال، بل كنتِ السكون الذي ألوذ به كلما أظلم العالم، والصوت الذي أسمعه في أعمق طبقات الصمت. في كل ليلة، حين يهدأ كل شيء، تبدأ تفاصيلكِ في الحضور بكثافة لا تُطاق. أغمض عينيّ لأجدكِ هناك، وكأن الفراق لم يكن إلا وهما اخترعه العالم الخارجي، بينما في داخلي، لم تفارقي وسادتي ولا أفكاري للحظة واحدة. كل ليلة كنتِ معي، ننام معا في ذات الغياب، ونستيقظ على ذات الشوق

لك أسلوبك في الرقص ،‏ و لي طريقتي في الندم.. ‏لا ينقصنا الآن سوى التهور.. ‏واستجلابُ إيقاعٍ مكسورٍ يليق بهذا الحب.. ‏فلنجرب البكاء معاً.. « ‏بصوتٍ واحد » أنتِ ترقصين ، ‏وأنا أذرف الأغاني

"تعاسةُ المرءِ الحقيقة، لا تأتيهِ إلا من قلبه."

يقولون إنّ كلَّ شيءٍ مباحٌ في الحبّ والحرب، لكن الألم يا ليلىٰ ؟ أفهمه في الحرب، فالحروب لا تنجب إلا الخراب، لكن كيف يخرج الألم حيّاً من رحم الحب ؟

على عكس كل الأوقات ، اليوم الفصحى رح ترتاح و نحكي بالعامّية يلي بتوصّل الفكرة أسرع . عزيزي . أنا مش متأكّد من فكرة إنّه الإنسان بيعرف فعلاً إذا بيستاهل الحب أو لا ، بس الإنسان بيعرف كم مرّة حاول يكون أهل إله . يمكن كرمال هيك بكتب عنه كتير ، لأنّي كل ما عجزت أوصل إله ، بحاول إبني إلو مطرح بين كلماتي . و يمكن أحلى شي بكلامك ، إنّك ما شفت بنصوصي وجع عم بتغنّى فيه ، شفت الإنسان اللي وراه ، اللي رغم كل شي وصل إله ، بعده مآمن إنو في حب بيستاهل الواحد ينطره . فـ شكرًا . مش لأنّك قلت إنّي بستاهل الحب ، بس لأنّك للحظة خلّيتني صدّق إنّي فعلاً بستاهله ، و شفت الإنسان يلي ورا هالنصوص .

فغِب. ما وطئتَ أرضًا أرادتكَ يومًا. وحدهم الناسُ قبلوكَ على الجبين، كجثّة، وعادوكَ فغرسوكَ في الأرض، ينتظرون الأشجار، رمانًا أو تفاحًا.