Еловая субмарина

Баг или фича? Один мой (неравно)душный читатель регулярно подозревает мои тексты в косяках. Вот тут, например, слово «тугой» повторяется дважды (заметили?), что есть непозволительная скупость для поэзии (с.). А вот здесь кот «прИчёрный», вместо того, чтобы быть «прЕчёрным», как все нормальные прЕкрасные и прЕмудрые сказочные твари. Так вот, смотрите какая штука! Дважды повторенное слово «тугой» работает на ту же самую зацикленность, на которую работает всё остальное в этом стихотворении. Когда его читаешь, видишь как вертится какое-то монотонное колесо, которое являет одну и ту же картину раз за разом, раз за разом, раз за... тугооое такое колесо. Баг или… средство художественной выразительности? Что касается приставки «-при», то она в русском языке означает принадлежность. Вот, например, «приморский» — это «лежащий рядом с морем». Кот в этом случае из банального «очень чёрного» превращается в «принадлежащего к чёрному». Баг или средство художественной выразительности? Я не знаю, я случайно. Усы у кота, кстати, снова тугие.

Эскизное... Только зАполночь — с улиц слизало последний сброд: По цепи беззастенчиво ходит причёрный кот, Не заводит ни песен, ни сказок — в его тени Гаснут звёзды на небе. Тем более — фонари. Дым рисуется струйкой над домом, что крив и кос, В доме бродит фигура: одета в волну волос, Странным танцем ведомая тянет ладонь к окну, Будто хочет с собою взять в круг и саму луну. Её хохот разносится всюду, тревожит тьму, Распаляет всё больше очаг и её саму. Её запах похож на лаванду и липы цвет, Только среди живых её века уж три как нет. Далеко до зарниц и до утренних петухов, Кот причёрный хранит от случайных гостей альков. И спозается что-то к распущенным волосам, И течёт точно мёд по котовьим тугим усам.

А вам интересно было бы читать / слушать всякое.. эскизное и черновое? Я всегда долго колеблюсь, перед тем как что-то опубликовать. Вот, заколебалась колебаться.. Есть такие пограничные этюды-зарисовки, которые так и зависают где-то в заметках, в своём погранично-этюдном виде. Иногда я сама никак не могу перестать вертеть их в голове и, по прошествии времени, реабилитирую. Иногда забываю напрочь и удивляюсь, когда нахожу. Может быть это зря, а может быть это не зря. Честно говоря, две последние публикации по моему собственному нормометру как раз оттуда достала — из анналов истории пыльных заметок. Так вот, вам интересно было бы..? 👍 Да 👎 Нет 🤔 Другое

Тёплый ветер полощет верёвку с соседским бельём, Мерный цокот в часы превращает тугие минуты, Чей-то голос задумчивый спросит: «Зачем это всё?» Я отвечу: «Не знаю. Наверно, так нужно кому-то» Преломляется поле в закатный тугой небосвод, Птицы держат свой трепетный курс — всё согласно маршруту, Чей-то голос заметит украдкой: «А время идёт...» Я отвечу: «Идёт. Это нужно, наверно, кому-то» Старый дом не видать уж за кронами, да за быльём — Тёплый ветер полощет верёвку с соседским бельём.

По дороге из жёлтого кирпича 2.0... Сколько ни стели соломки — Кожа тóнка, кости лóмки, Жизнь хрупка и глупо очень Думать, что конца ей нет. Где-то у небесной кромки Облаков лежат обломки, Чтобы самой тёмной ночью Нянчить заплутавший свет. Горизонт — земли каёмка, За спиной шуршит котомка, Если ты искать заточен — Точно нападёшь на след. Дальше вплавь — никак иначе, Дальше светят только звёзды, И вообще, быть может очень, Что совсем не для тебя. Был маяк в бурлящем море, Был, да кажется слизало, Что ж, тогда плывём наощупь — Кто это спросил: «Зачем?» Ионическое море, Иронические строчки, Всякий, кто искать заточен — Точно наживёт проблем. Между Сциллой и Харибдой Проплывается не очень — Заплутавший будет пожран — Выбирай любую тварь. Рифмы больше здесь не будет, Впрочем как и смысла в жизни, Если думаешь иначе, То сходи и докажи.

На улицах города был обнаружен Гаркуша. Пока мы в четыре глаза и столько же рук спорили, настоящий ли это Гаркуша, Гаркуша подошёл и предложил сфотографироваться. Отказываться было как-то неудобно. В качестве доказательства настоящести была продемонстрирована футболка. На футболке была фотография Гаркуши на фоне Ленинградского рок-клуба. Ы.

Опять новое..

Русский рок — [ещё одно] порождение загадочной русской души… Я когда-то обнаружила, что музыка в той.. «музыке», которую я слушаю, второстепенна. Я в «музыку» хожу за текстом. Причём, не за чем-то житейским, что можно вечером на кухне размотать за разговором и все-всё-поймут, а за очень специфически натянутой струной — за тоской, за особым мироощущением. Русская тоска, сплин, хтонь и, при том, странное жизнелюбие. Об этом никогда (или почти никогда) не говорится в тексте прямо — нужен образ, нужно так подобрать слова, чтобы за ними начало просвечивать третье, которая не есть сумма частей, то, чего никогда не увидеть, если воспринимать текст буквально. Это, ёлки-палки, поэзия. И именно по этой причине в меня очень плохо влезает «музыка» на каком-то языке, кроме русского. Русский рок — это приемник той самой «русской культуры», которая веками висит в воздухе, которую в разные годы ловили и Достоевский с Чеховым, и Довлатов с Тарковским и много-много кто ещё. Если говорить про песни, то сначала из русских поэтов какого-нибудь серебряного века выросло поколение бардов. Не тех, кто просто пел про костёр и поход, а тех, кто с помощью рассказов о костре и походе погружал слушателя черти-куда, и слушатель начинал резонировать. Высоцкий, например, проник в души и умы людей не потому, что «жиза» и не потому, что звучал из каждого утюга, а потому что поэт. А потом и бардовская песня преломилась согласно времени и возник, например, Цой. Он уже тот самый «русский рок», который прежде всего про слова. В этом и есть феномен жанра. Да и вообще — желание выделить «это» в отдельный жанр. Это, в сущности, никакой не рок и вообще не сильно музыка. Музыка — просто сукно, чтобы было на что выложить карты — душу наизнанку вывернуть. Об этом, кстати, когда-то прямо сказал Дельфин: «Я просто хочу делиться своими стихами, а стихи сейчас уже не читают. Поэтому я сделал из них песни». Поэтому у нас так любят класть на музыку Есенина, Маяковского, Гумилёва, Мандельштама, Бродского, Рыжего.. Всё это и есть русская культура, которую ничем не вымараешь и никогда не изживёшь. Все походы наших «музыкантов» на Запад не венчаются успехом по той же самой причине. Игра русского языка, которая теряется или сильно меркнет при переводе и.. отсутствие «музыки» в музыке на том уровне, на котором это принято там. Эти «песни» нужно слушать другим местом! Конечно не всякий, кто взял гитару и спел песню на русском языке про тоску и тщетность бытия, автоматически становится представителем русской культуры. То, что сейчас составляет бОльшую часть эфирного времени на каком-нибудь условном «Нашем радио» — это, как говорится, другое. Но и не всё, написанное в столбик, может считаться поэзией.

Наверно субмарина всё-таки потонет.. В смысле — всё труднее и труднее мне просочиться в телеграм. Резервное гнездо у меня в ВК. Сообщества там нет, просто страница. Вот, собрала все дорогие сердцу песни в альбом: https://vk.com/wall21857900_3223 Давайте дружить, если чё)

Новое...

* * * ...одержали победу гиганты. продав пароль, со своей королевой бежал молодой король. и разграбленный город лежал у ступней холма, раскрывая навстречу муссонам свои дома. ветер нес на пороги холодный сухой песок, в опустевшие окна заглядывал, как в глазок, верно, спрашивал: кто эти люди пустой земли? и как жили они, и потом: почему ушли? город стал на просвет, обнажен четырем ветрам. крались шорохи в сумерках прочь по пустым дворам, спали куклы, телеги, передники... и, забыт, целый век мертвый город стоял — и теперь стоит. ...говорят, будто жители тех злополучных мест, понабрали с собой матерей, дочерей, невест и ушли за гигантами в их отдаленный край, где у моря восточного западный лег барай. там у них круглый год круглый рис отдает земля, драгоценные камни бог сыплет с небес в поля, и молочные реки текут, источая мед, и горячее влажное солнце свой пламень льет. говорят, что они взяли в жены себе девиц: узкоглазых, прекрасных, как сон, белокрылых птиц... а бежавший король? если знали о нем ветра, то забыли, забыли, забыли еще вчера.

А пока я сама ничего не пишу, вот вам чужое. Очень нравится...

...а ещё я под это дело (см выше) в очередной раз причёсываю страницу на Стихах.ру — конкурс-то их. Что-то удалила, что-то добавила — эти самые тексты песен, например. Вообще там бОльшая часть всего понаписанного аж с 2012 года. Можно считать, резервный канал)

Новости нашего городка... Примерно год назад я ввязалась в «Филатов фест» и срезалась на полуфинале. Это было чудо из чудес, потому что со мной до полуфинала дошли настоящие слоняры от поэзии, а я ещё и читать стихи вслух катострафически не умею. Последнее многоуважаемаякомиссия и отметила. Ещё в коллуарах была речь о том, что в моих текстах маловато субъектности (это цитата), но я это недостатком не считаю (кто здесь?). Так вот, к чему прелюдия. Набрела я тут на очередной конкурс — «Поэт года». Эта тусовка ещё официознее, чем прошлогодняя, и я прошла бы мимо, если бы не номинация «Песни». Странность в том, что слушать, как я свои песни пою, там никто не собирается — их нужно представить в текстовом виде. В первом чтении я уже прошла — позвонили из самой Москвы, сказали, что я молодец и такдержать. Для дальнейшего участия песни нужно... сверстать и отдать в печать, потому что слушать, как я их пою там никто не собирается. Вот, думаю...

Музыканты делятся на две категории — тех, которые артисты в самом прямом смысле этого слова и тех, которые… слова не подобрала, но сейчас попробую объяснить. Две недели назад ходила слушать Илью Леоныча. Он между песнями травит байки (большую часть которых я уж сама наизусть знаю) и всячески заигрывает с публикой лицом — взаимодействует с аудиторией, короче. Я его нежно и ностальгически люблю, вместе со всеми этими песнями и байками, но примера с него брать совсем не хочу. Да и всё равно не смогу — нутро у меня далеко не артистическое. Вчера ходила на Леонида Фёдорова. Он тоже тот ещё гримасник, но по другому поводу — его просто таращит на сцене так, что никаких специальных усилий к мимике прилагать не нужно. Контакта с аудиторией у него нет, зато, кажется, есть контакт с Богом. Музыка — это способ сдвинуть крышу и утащить за собой тех, кто оказался поблизости и некрепко стоит на ногах. Что нужно для того, чтобы быть музыкантом из первой категории, вроде бы понятно — к народу нужно быть ближе и чувствовать, что в этот самый народ попадёт. Только это вообще не интересно. А вот что нужно, чтобы быть музыкантом из второй категории и мочь направить антенну прямо в небо… наверно, дело тут вообще не в музыке, а в наличие дырки в башке.

Мне вчера сказали, что я неестественно завываю..) Сегодня буду завывать в «Чаще», где-нибудь после 19:00. Никогда не была там, но место, говорят, чумовое.

Кусочек воскресного для истории.. Я вообще в растрёпанных чувствах после выступления, потому что всё было... плохо. Зато, по дороге в Глагол я фантазировала, что в зале сыщется губная гармошка, и она действительно сыскалась. А ещё, если внимательно слушать про то, что я глупая, можно услышать на бэке Никиту Неволина)

Специально нашла фотку с диктофона, чтобы рассказать, что в это воскресение я буду петь свои честные три песни на диктофоне. Буду рада знакомым мордам — приходите! 15 февраля, бар «Глагол». Начало в 19:00. Пы. Сы. На волне всеобщего исхода в другие мессенджеры и проч. заявляю: у меня кроме телеги ничего нет и вряд ли будет. Буду как настоящий капитан тонуть вместе с ней)

Были ли?.. Когда-то эта песня была коротким стихотворением, которое набросалось на коленке в ответ на вот эту вот фотографию. Сидела я в метро, проезжала нужную мне остановку и записывала чего-то там про «туманы и дымки». Ко мне подошёл молодой человек (привет тебе, если читаешь!) и сказал, что никогда не писал стихов, но вот только что зачем-то написал и, зачем-то, решил мне показать. Заверил, что он не поэт, что это не подкат, а.. просто странное такое движение души случилось у него, пока он ехал и смотрел на меня. Я не растерялась (хотя, на самом деле растерялась) и показала своё. А ещё через несколько месяцев меня шарахнуло и получилась песня. ...а девочка и птица, которые были случайно пойманы на каком-то случайном пляже, сейчас тоже где-то дышат, топчут лапы и знать не знают ни про стихи, ни про песню, ни даже про фотографию. А может быть ничего этого не было.