#277

كَيْفَ لَا أُحِبُّكَ وَأَنَا أَمْلِكُ عَيْنًا لَا تَرَى سِوَاكَ، وَرُوحًا لَا تَحْيَا بِدُونِكَ؟ يَمُرُّ العُمْرُ خَافِتًا إنْ عِبْتَ عَنَّي، وَلَا يُزْهِرُ فِي قَلْبِي إِلَّا هَوَاكَ. فَكَيْفَ لِي أَنْ الْتَفِتَ لِيَوْمِ لِغَيْرِكَ، وَأَنْتَ الَّذِي مَلَأْتَ بِالنَّوْرِ مَدَاكَ؟ لَنْ أُحِبَّ أَحَدًا سِوَاكَ فِي حَيَاتِي، وَلَنْ يَمِيل قَلبِي لإنسانِ عَدَاك. أَرَاكَ فَيَبْتَسِمُ الزَّمَانُ لِقَلْبِي وَيَنْسَى الصَّدْرُ كُلَّ أَيَّامِ شَقَاكَ، أَنْتَ الأَمَانُ الَذِي فِيهِ اسْتَرَحْتُ، وَأَنْتَ السَّلَامُ الَّذِي رُوحِي تَرَاكَ. فَلَا الأيَّامُ تُنْسِينِي عُهُودًا، وَلَا الخَفَاقُ يَنْبِضُ بِسِوَاكَ، سَأَبْقَى لَكَ الوَفِيَّ طُولَ عُمْرِي، وَأَحْيَا بِمَا جَادَتْ بِهِ يَدَاكَ

ليس لدَي عمر مُحدد اتندَمٍ عليه فَ انا أعتذر لعمري كله لقبوله ان يُعاش بهذه الطريقة وبكُل هذا الضَياع .

_

٨/٨

_ جنت ما اكعد بصف اليدخنون انا من نام هسه وبحلكي الجكارة.

-

-

_

الأشياء من حولي تتحرك وتتغير وتمر، بينما أبقى ثابتًا في مكاني، كأنني فقدت الخيط الذي يربطني بالعالم. كل شيء أصبح باهتًا؛ لا حزن عميق، ولا فرح غامر، فقط فراغ يسكن الزوايا، ويتغلغل في كل فكرة، ويطفئ كل شرارة قبل أن تتحول إلى نار. كنت أبحث عن شيء يوقظني، عن شغف ينتشلني من هذا السكون، لكن حتى الشغف أصبح كزائر عجوز نسي الطريق إليّ، أو ربما أنا من نسي كيف يفتح له الباب.

-

_

ستشتاق يوماً لذلك الرجل الذي كان يزرع الفرحة في قلوبكم ثم يرحل بهدوء وكأنه لم يكن سبباً في كل تلك الليالي الجميلة. ستشتاقون لذلك الاسم الذي كان يكفي وحده ليجعل الملايين تؤمن المستحيل قد يحدث، وأن المباراة لم تنته بعد ما دام هو في الملعب. ستشتاقون لذلك الركض وذلك الاحتفال وذلك الإصرار الذي لا يموت ستشتاقون لصوته ولنظرته ولفرحته التي كانت تشبه فرحتكم تماماً. وحين تمر السنوات وتصبح المدرجات أكثر هدوءاً ستدركون أن بعض اللاعبين لا يُعوّضون أبداً،

ليله البارحة

من الصعب ألا تكره. الناس، الأشياء، المؤسسات. عندما يحطمون روحك ويستمتعون برؤيتك تنزف... الكراهية هي الشعور الوحيد المنطقي. لكنني أعرف ما تفعله الكراهية بالإنسان. تمزقه إربًا. تحوله إلى شيء ليس هو عليه. شيء وعد نفسه ألا يصبح عليه أبدًا. "