how to grow roses 🥀

петербургский текст желтый дом приоткроет слезящийся желтый глаз и захлопнет его: ведь глаза у домов — к лицу ли? не увидев, как тает на пасху кровавый спас, конь в руках укротителя возле моста гарцует. в желтой комнате кто-то, конечно, сойдет с ума: в желтых комнатах плохо со смыслами мирозданья. наступает, что армия вражеская, зима. умирая, графиня рассказывает преданье: три особые карты. художник берет портрет, и портрет забирает его без остатка. мимо пролетает карета: чиновный анахорет пролетает внутри, как летучая мышь, незримо. голытьба соберется на илистом берегу, где лениво качаются чуждые чарам чолны, и зашепчет: «к царю — что к антихристу и врагу», до тех пор, пока злая река не подымет волны и не вымоет города. маленький человек на балконе дворца — у него побелели пальцы, и с презрением смотрит на слабость прошедший век, и шагает по городу медным отцом-скитальцем. и однажды другая уверенная рука — с красным флагом, с московским полком, с вожделеньем бега — перехватит бразды и восцарствует. а пока подлетает к подъезду карета, скользя по снегу. посреди этих женщин, разряженных в пух и прах, муж, смешно лопоухий, неловок, противен, рожа! у подъезда нарядная дама в больших мехах спросит ласково: «анна, нервирует ли вас тоже человек в синей форме, глядящий из-за угла?» и опустится белая ночь на его погоны. а балтийская даль так величественно светла! и за стол при луне сядут братья серапионы, но уже не спасти философией наш эдем: город, встав на дыбы, точно конь, ни во что не верит. ...детективный сюжет: чтоб его разгадать, наблюдай за тем, кто приходит и кто не приходит к ангелу пери. федор баганц, екатерининский канал

* * * ночью море становится бархатным, и волна, отбегая от ног, оставляет сухой стопу. корабли вдалеке обращаются в караван и, мигая гирляндой, уходят за горизонт. ветер нынче восточный. толкуется: жди вестей. звезды слабо моргают морзянкой, и кипарис совершенно бесшумно качается на ветру. море спит, спрятав бурную голову под крыло. спят холмы. биография кратера на скале может дать представление о густоте времен и об общей конечности: снег выпадает, и даже старым драконам приходит конец. вода остается, но это явление божества, слишком редкое в этих местах, чтобы спорить с ним. я сижу на песке. море ластится под ладонь, и я глажу барашков по пенистым головам. одинокая чайка — белеющее пятно над водой и в воде. все удваивается: так избегается временность частного бытия. я сижу у залива. над морем чуть брезжит свет. ...и я думаю, смерть — это раковина в песке, серебро, и большая медведица, и печаль. t. alexander harrison, seascape 🤩

🍐🧈 всем привет я написала стихотворение — вот такое смотрите!! (рифмы не будет я ее съела 🥀)

москва ветер пульсирует: его разрывают на части сталинские высотки, и от бетонного бока серой госдумы до красной стены кремля пролегает новая ветка. ровно две станции: начальная — взбухшая почка на самом кончике, конечная — пахнущий деревом слом возле самого основания. ветер с реки переносит чужие новости. здания сити, целуясь, нежно звенят бокалами. я хожу по твоим, похожим на шрамы, улицам, хожу по мостам, открытым верхними веками над серыми реками, я останавливаюсь на площади, чтобы услышать пульс и замедленное дыхание. ты — тяжелое место, ты истеричка, путаница, ты столько лет ждала воли, что решила убить спасителя, ты вспыхиваешь — бесшумно и страшно, прозрачный газ, бытовой незабудочный газ, бытовой смертельный хлопок прозрачных ладоней. ритмичность метро превращается в метроном. желтый глаз фонаря тупо пялится в отражение. - - - я люблю твои сумерки: на длине в тринадцать шагов глубоко во мне воскресает ощущение времени. медленно сходит ночь, и тогда подземная, гулкая, истинная москва выставляет наружу костлявый хребет из кривых высоток, шевелит затекшей спиной (пешеходы соскальзывают в дома), сгибает усталые пальцы составов на мцк, гладит по волосам пустеющий битцевский парк, смотрит слезящимися глазами пустых типовых прудов, прячет во рту золоченый крестик храма христа спасителя. доброй ночи! во дворах пульсирует рваный ветер. перемигиваются телебашни. гаснут экраны. почти замирает ритм. ...но у меня нет времени спать: в темноте я прикладываю пальцы к твоим запястьям — ищу горячие точки. Саша Черникова 👀 Подборка «бесконечный юг», #3

хоба 💅🏻 скажите, а вам вообще норм верлибры?? кивните как-то, пожалуйста, а то я стесняюсь их выкладывать 💐

⠀⠀Выпуск #3 ◇ Леся Мосеева // а это мы мы ◇ Софья Дубровская // хорошие вещи ◇ Саша Черникова // бесконечный юг ◇ Андрей Любченко // Мне было 7 лет и на скачках я вдруг увидал самодовольную морду лошади-победительницы ◇ Андрей Дмитриев // Ртутное бормотание ◇ Кира Пешкова // будь умницей ◇ Евгения Либерман // разомкнутый воздух 👀 читать на сайте связь: nixmediapost@gmail.com Личные ресурсы авторов можно найти в специальном разделе на сайте.

❤ спасибо!! новый стишок идем читать сюда:

🤩 привет! мы с вами давно не виделись🌿

* * * ...одержали победу гиганты. продав пароль, со своей королевой бежал молодой король. и разграбленный город лежал у ступней холма, раскрывая навстречу муссонам свои дома. ветер нес на пороги холодный сухой песок, в опустевшие окна заглядывал, как в глазок, верно, спрашивал: кто эти люди пустой земли? и как жили они, и потом: почему ушли? город стал на просвет, обнажен четырем ветрам. крались шорохи в сумерках прочь по пустым дворам, спали куклы, телеги, передники... и, забыт, целый век мертвый город стоял — и теперь стоит. ...говорят, будто жители тех злополучных мест, понабрали с собой матерей, дочерей, невест и ушли за гигантами в их отдаленный край, где у моря восточного западный лег барай. там у них круглый год круглый рис отдает земля, драгоценные камни бог сыплет с небес в поля, и молочные реки текут, источая мед, и горячее влажное солнце свой пламень льет. говорят, что они взяли в жены себе девиц: узкоглазых, прекрасных, как сон, белокрылых птиц... а бежавший король? если знали о нем ветра, то забыли, забыли, забыли еще вчера.

* * * днем во храме светло: от окон поднимается свет до центрального купола: лег в него, точно в ладонь. вкруг по куполу евангелисты слагают завет и глазастые ангелы носят на крыльях огонь. а по центру на куполе... я опускаю глаза. доски старого иконостаса поблекли в свету. и я знаю, о чем я так сильно хочу рассказать: я хочу рассказать ему, что и я тоже расту. рядом с этой пустой высотой, полной света и стрел, я учусь, что любовь создает чудеса и живит. и когда человеческим силам приходит предел, наступает черед бесконечной по силам любви. свет — прозрачный и серый — ложится на лики икон, и лампадки горят бесполезно, дымясь и дрожа, потому что любой рукотворный, телесный огонь — только искра великого света с того рубежа, где рождается свет. вот снимаются ангелы с мест, улетая наверх, оставляют под куполом след. наступает весна. и я тоже расту! и окрест — шорох крыльев, и звон, и весенний прерывистый свет.

* * * глухая Азия, топкий север. по снегу тянется влажный запах — разрой руками, и мертвый клевер тебя научит стоять на лапах. восток безмерен и неизменен. медвежьи тропы уходят в почву. убей меня — и я стану зверем, глухим тоскующим одиночкой. здесь дух над бездной взлетит, яснея, а духу тело всегда мешает: прижаться к дереву поплотнее, и всю себя превратить в лишайник. остаться здесь — на чужом фронтире, как птицу, солнце ловить в зените. остаться здесь, потому что в мире с надрывным треском порвались нити. здесь пусто, пусто! но там, на воле все те же мухи в густом сиропе. и тихо в Азии — оттого ли, что слишком шумно теперь в Европе? и глухо в Азии. но, живая, она вздыхает, вставая в стремя. над миром в сумерках проплывают большие беды, большое время. причина мира у края мира видна, как данность, как бренность судеб: швырни их в прах мирового тира — тогда совсем ничего не будет, а будет это: глухое утро, над белым снегом заря багряна. и небо — низкая крыша юрты, и солнце — красное, как румяна.

🗝️✨здравствуйте! я давно ничего не писала, и я все думала о том, зачем нужно жить и что можно (если что-нибудь можно) писать. вчера у меня закончился семестр. все по-прежнему не очень понятно, но кое-что, хотя бы немного, я думаю, сделать можно.🍂 p.s. спасибо, что вы были тут🤍

* * * "серебром по ветру, по сердцу — серпом, и сирином моя душа взлетит над тобой" Над пустой дворянскою усадьбой На холме пустой Господень храм. — А любовь заканчивалась свадьбой. — Как я эту родину предам? Города сгрудились, как помеха, Ходит вор вдоль городской черты. Что здесь красть, в краю большого смеха, В бесконечных верстах пустоты? — Жил старик со старою старухой... — Их судьба была предрешена. — Довели, мерзавцы, — и разруха! — Я читал «Войну и мир». Война... И над этим веком — старым, новым (из любого времени причаль), Кто-то в руки ловит полусловом, Полувзглядом плавает печаль. — За горами, синими морями — не на небе было, на земле... — По-людски не выйдет с дикарями. И по всей Москве звенят шале¹. — Серебром по ветру, а по сердцу? — Не согласен — вон с моей земли! Ходит вор. Стоит усадьба. Версо². ...И снега просторы замели. 🕊️

🐇🐇🐇перед тем как написать это стихотворение, я долго плакала🌿💮🌿

молитва я знаю: эти строки — не мои. я — радиоприемник, передатчик, я слышу речь, ловлю ее слои, и мне вполне ясна моя задача. свобода слова? ну же, не дури: какая там свобода пред судами? я знаю точно: право говорить не этими даровано страдами. не право — милость. речь — как полотно, пошитое не здесь и не случайно. а милость не заслуживают, но ее даруют, ибо это — тайна. позволь мне говорить, но не позволь мне говорить о пошлом и о праздном. а там, где речь соскальзывает в ноль, позволь молчать и ждать пришедшей фразы. и если я, потворствуя льстецу, себе однажды попрошу иного — мне рот зашей. да не произнесу ни одного бессмысленного слова.

🌸🎠 вчера был хороший день!✨ привет и спасибо всем, кто подписывается ❤️🌸🫐

* * * а. саврасову пролетело лето, и вот на поле ходит старый грач, потерявший крылья, поднимает голову, смотрит в небо. в небе ни птицы. а в конце зимы молодой художник*, потерявший крылья в пучине горя, поднимает голову, смотрит: птицы сели на ветки. хру́пки кости птичьи, как мышца сердца, хрупок мир, стоящий на месте тонком порубежья времени и пространства в шорохе крыльев. «грачи прилетели»

🌳 привет!! сегодня все недлинно: в школе задали написать стишок сапфической строфой 🪨🍏

баркарола ...это песни с воды — а где много воды, там весело, это песни для медленно тонущих, как Венеция, это песни для мутной границы реки и берега, это песни за тем, чтобы ты мне опять поверила. молодой кавальеро влюбился однажды в яблоню. посвящал ей стихи о ее совершенствах, явленных безобразному миру, плоды целовал ей юные, и убил себя, грудь приколов ко стволу возлюбленной. ходит лодка вдоль берега, статная, точно девица, кто живет у воды, от любви никуда не денется, а супруг, ставший тут рогоносец иль рогоносица, поглядит на свое отраженье и в воду бросится. в стародавние дни королева любила рыцаря, а любовь беззаконную нужно, известно, выстрадать. он раздвинул решетки оконные светлым вечером и, обрезав два пальца себе, оказался меченым. в колыбельке младенец. он спит. колыбель качается. а младенец во сне между ангелов величается. проплывет колыбель по реке, наклонится женщина, и Судьба сменит русло для всех, с кем была повенчана. эти песни с воды — а где много воды, там весело, эти песни для медленно тонущих, как Венеция, эти песни — от фей, и за то их зовут феерией, эти песни за тем, чтобы ты мне опять поверила. guglielmo ciardi, lagune

⭐ всем привет! мне временно надоели серьезные стихи, поэтому теперь у нас будет одно сплошное баловство 📖⭐