Мари Дешен

Не страшно быть одному. Страшно быть не с теми. Не страшно, когда тебя не ценят. Страшно, когда обесцениваешь себя сам. Не страшно ошибаться. Страшно не делать работу над ошибками. Не страшно сталкиваться с трудностями. Страшно сдаваться, сталкиваясь с ними. Не страшно пропустить удар. Не страшно погибнуть в бою. Страшно отдать себя безвольно на растерзание. Не страшно самосовершенствоваться медленно. Страшно не делать этого вовсе. Не страшно страдать, и когда болит душа — это тоже не страшно. Страшно, когда боишься прожить свои чувства. И когда душа не болит и болеть уже нечему — это страшно. Не страшно умереть. Страшно прожить жизнь впустую. Проживайте жизнь до основания — это не страшно. Страшно пропорхать ее по верхам. 🪶 @mariedechene

Хотите быть увиденными. О себе заявить, надрывая глотки. Громко. Ярко. Криком. Слезами. Провокацией. Как будто если не замечает безликая масса в ленте, конструируемой бездушными алгоритмами — то вы лишь неучтенная погрешность бытия. Толпой орете «мы не такие», становясь однотипной блеющей трендовой массой над обрывом небытия, которого даже не замечаете. Отмеряете жизнь от лайка до лайка, от огонечка до огонечка, от коммента до коммента. Они определяют вашу ценность. Они задают вам смысл. Превращая вас в рабов чужих реакций. Вы превращаете дни в контент. Чувства — в сторис. Тишину — в страх пустоты несуществования, ибо если вы молчите — вас нет. Тишина ведь не может получить социального одобрения. Но… Жизнь, истинная, происходит именно тогда, когда вы в слепой зоне для посторонних глаз. Дело — когда ваши руки заняты не телефоном с включенной соцсетью. Когда некому поставить лайк. Когда некому подтвердить, что вы «есть» и что вы чего-то стоите. Всё истинное — сакрально. И не облагается ни взорами зевак, ни молвой толпы. Ценность не приобретаетается во внешнем одобрении. Вы не вещь на аукционе, готовая уйти с молотка. Ваша ценность определяется исключительно тем, что вы несете в этот мир. Делайте то, что не теряет ценности за границами цифрового гетто. Делайте то, что придает ценность жизни. Делайте так, чтобы затраченное время не было истрачено в пустую. Время — ресурс конечный. Невосполняемый. Ограниченный. Вы есть не местоимение. Вы есть глагол и наречие, определяющее глагол. Глагол и его наречие — это Вы. «Я» без глагола — пустой звук. «Я» с глаголом — жизнь. «Я» с глаголом и наречием — Ваша ценность. И Вы единственный — кто свою ценность определяет. Толпа — лишь её потребляет. 🪶@mariedechene

Шлёпая надувными губами, вышедшие как с одного конвеера карательной косметологии им. доктора Менгеле, они каруселью сменяли друг друга на видовой точке ресторана, растопыриваясь в избитых пошлых инстаграмных позах, стараясь посильнее выпятить хоботы, сиськи и жопы. Сначала они фоткали друг друга. Потом ещё минут 15 снимали селфи. Я методично грызла зубочистку, очень стараясь не смотреть на сбежавшие экспонаты Кунсткамеры, сверля глазами безрадостную линию горизонта, чуть перекрываемую золотящейся в солнечных лучах, прорывающих временами серую пелену, Петропавловкой. Вид периодически перекрывался жалким подобием корсета из дермантина, выдавливавшим наружу жир дряблой спины своей обладательницы, ждавшей очереди отклячить своё куриное бедро в позе «трахни меня прям сейчас», томно глядя в объектив 17-го айФона. Мир напрочь забыл, что такое красота, что такое естественность, что такое чистота. Я молчу о том, что интеллект и душа, внутреннее содержание вообще перестали быть ценностью. Соцсеточная современность с её бескультурьем себяшечек и экзальтированным бессодержательным эгоцентризмом отполировала плиту над бездонной, вырытой в вечной мерзлоте могилой адекватности и ценностной системы координат. Носители XY хромосом изувечены порнографией и превращены эпохой в бесполое, ни на что не способное (ну, кроме самоутверждения за счет других) желе. XX — «инстаграммом» (как совокупным феноменом потребления и генерирования контента, трендовых псевдосмыслов), тоже порнухой по сути и механизму расчеловечивания (в смысле интеллектуальных способностей), только более изощренной и неочевидной, въедающейся на подкорку, задающей стандарты поведения, внешности и деграданской бессмысленности. Алгоритмы старательно помещают их в информационный пузырик, строго соответствующий их интересам, усиливая погружение в сюрреализм абсурдистики до предельно допустимого уровня. Уродство возводится в эталон. Ущербность — в стандарт. Особи мужского пола массами идут на поводу у примитивизирующих трендов, поощряя реакцией изувеченность лиц, уродство душ, вакуумную очистку мозгов. Девочки хотят нравиться. Иных способов нравиться членоносцам они не находят ввиду крайне ограниченного им понятного и очевидного количества триггеров и полного отсутствия духовного воспитания и ориентирования. Что такое Мужчина — им не ведомо. Душа давно вмазана пережёванной жвачкой в крошащийся бетон грудных клеток. Всё, что связано с душой и интеллектом, — это что-то сложное для обоих полов. Линия восприятия: человек — тело — удовлетворение физиологии и паразитирование на низших уровнях самовосприятия — это просто. Всё низвергнуто до минимализма, стремящегося к животному примитивизму, выливающемуся в надувные части тела, призванные заманивать оскотинившихся половозрелых, но ментально недозрелых, духовно и интеллектуально скурвившихся, слюнтявых мужиков. Желудок, крепко связанный с мозгом, откликался на почти невыносимый визуальный сигнал в него поступавший. Обед просился наружу. Объекты моего сугубо чеховского, почти мизантропического неприятия неприемлемого не угоманивались. Горизонту уже не удавалось прочно удерживать моё внимание меняющимся калейдоскопом облаков. Глаза с ужасом смотрели на тех, кем они были, но кого назвали новым, чуть менее мразотным словом, нисколечки не менявшим суть, но напрочь отбивавшим стыд. Я вышла на свет Божий. Мне страшно хотелось Настоящего. Без воска. Без суррогатов. Во всём. До основания. Мне хотелось души, интеллекта, смысла и совокупной красоты Человека и мира. Прохладный балтийский ветерок мягко расцеловывал моё лицо. Он меня понимал. 🪶@mariedechene

Я очень благодарна каждому, кто не прошел мимо и поддержал. Это бесценно. Даже в самые темные времена мы можем быть светом друг для друга. А можем быть камнями на пути во мраке. Тут уж каждый делает выбор сам. Вы помогли мне. А я теперь хочу помочь и поддержать двух замечательных людей, которые начинают, каждый свой, очень не обычный путь. 🪶 Вика. Вика, самый тонко чувствующий, аристократичный по своей внутренней инженерии, человек, с невероятной тягой к прекрасному. Увлекающийся. Чувствующий. Недавно Вика написала одну очень задевшую меня фразу, говоря о своем прошлом месте работы, Усадьбе Архангельское. Смыслы был: «Что она больше хочет быть частью чего-то. Только целым.» Меня коротнулр разрядом смыслового короткого замыкания. Но к чему я всё это: Вика начала своё дело: цветочную ферму. Поддержать человека, который умудряется все, к чему прикасается, превращать в искусство, можно тут: https://www.instagram.com/freakyflowers_farm 🪶 Сергей. Сложносочиненность, невозможная быть сложноподчиненностью. Дикий и самобытный, глубокий и импульсивный, нетривиально видящий и ощущающий этот странный мир. Актер, сценарист. Человек, совершенно по-особенному чувствующий и проживающий кино. Он начал свой…альманах неочевидных смыслов в кино. Я не знаю, как это иначе назвать. Первый залитый ролик уже улетел в космос. Но рассказчику нужен его слушатель, кинематографисту — зритель. Поэтому поддержите творца. Он это уже заслужил. Своим многосторонним, многоуровневым, многогранным талантом. https://www.instagram.com/sergrozhno. И каждому сие интересно будет. Ибо необычно, непохоже, инакостью бьюще в солнечное сплетение. Творите добро. Пусть оно станет вирусом. Заражайте друг друга любовью. Да накроет мир пандемия неравнодушия. 🪶@mariedechene

В общем... Питер решил меня доканать. За последнюю неделю я узнала: ◾️что Александровская больница может войти в историю не только как место, где впервые в истории в СССР был диагностирован СПИД у пациентки (валютной проститутки), но и терапевтом в приемном отделении, куда тебя доставила реанимация, который на каждый твой вполне адекватный вопрос может говорить: "Я вас сейчас стукну". ◾️ что батареи и трубы от местной воды гниют будто кипят. И что иногда крайне важно оказаться в нужном месте в нужное время... И на странный звук лучше отреагировать сразу, а не отмахиваться. ◾️ что теперь все частные компании, работающие в Питере, работают под одной шапкой-паразитом, из-за которой цены улетели в космос. Чтоб вы понимали: 20 тысяч — монтаж новой батареи. Вместе с материалами 30 + 10 сама батарея. Монтаж розетки — 15 000. Это иллюстрация к предыдущему моему посту. ◾️ что пришедший сантехник может быть максимально неадекватным, что с ним может быть страшно спорить, что может пытаться клеить тебя и потом написывать влажные мерзкие СМСки. ◾️ что сантехник из ЖЭКа может не принять работу другого сантехника и отказаться включать стояк, потому что тот "всё сделал неправильно". А ты будешь стоять и обтекать, потому что 30 тысяч, а денег у тебя просто нет и этот месяц выжрал все твои заначки, не оставив ничего, ты, выходит, выбросил на помойку. ◾️ что электрики старого розлива неправильно провели провода и неправильно подключили к автомату. ◾️ что ремонтировать электрику могут дети, девочка 24х лет и парень 28. ◾️ что старые друзья, уехавшие в Питер, смогут дать лучшего сантехника в городе, который возьмет в два раза дешевле. Но денег у тебя — зияющий минус. ◾️ что вода из водопроводной трубы может пахнуть тухлой селёдкой. У меня истерика и беспомощность. Типичные состояния Питера. Достоевский становится ближе и понятнее. Я знаю, что я редко здесь бываю, мой фронт работы сконцентрирован в @infoWAR_rus, но я обещаю чаще писать и сюда. Ибо накопилось смыслей порядком. Просто я пока поломалась, пока чуток не вывожу... 🪶@mariedechene

— Извините пожалуйста, только у нас запрещено снимать на профессиональную камеру. Администратор ресторана заискивающе-виновато смотрела на меня, вооруженную увесистым гаджетом. — В смысле? Даже его?! — вопросила я, перстом вперяясь в громоздящуюся за окном махину Исаакия. — Да, его в первую очередь. Брови неконтролируемо взметнулись куда-то верх, соскребая пыль с потолка: — Ладно. Не буду. 200 мегапикселей и десятикратный оптический зум в телефоне вопрошали: "Мы Вам шутка что ли?". А совершенно плоский из той точки Исаакий, безынтересный для матрицы камеры, виновато пожимал ассиметричными плечами на глупые запреты, ставшие трендом за последние годы. Снимать я не собиралась. Я собиралась есть. И смотреть на Исаакий. Просто потому что. Он действительно ассиметричен. Местами. Монферран строил его безбожно медленно, ибо гадалка ему нагадала, что он умрет, когда достроит. Поэтому строить он не торопился. Так не торопился, что, ощущение, из-за этого возникали ассиметрии, видимые и слегка поджаривающие мозги перфекциониста, только с определенных ракурсов. Это чисто мое предположение. Но он в самом деле чуть кривенький. Могучий, но скрученный хроническим остеохондрозом. Начав строительство в 1818, Монферран его закончил в 1858 и помер в тот же год. Исаакий смотрел на меня. Я смотрела на него. Давно не виделись. Питер в этот день вытащил счастливый лотерейный билет. На небе, неприлично голубом, светил большой белый светящийся шар. Он называется солнце. В город пришел большой капитал толстосумов, слизывая его обычный колорит проплесневелых подворотен и местного неповторимого нейминга. Правда «Пирожки у котика» и «Бродячего пса» я-таки нашла. Как и «Шустрого бобра» (так называлось судно, пришвартованное у Елагина острова). ПМЭФ за последние годы затащил сюда деньгосодержательную клиентеллу с большими аппетитами и невыносимой тоской по Европе. Цены везде ощутимо уползи вверх, сравнявшись с Москвой. Под обтянутыми зеленой сеткой строительными лесами, на которых висят баннеры «Сохраняем наш город», звуки разрушения. Местами старые дома сносят в чистую, оставляя лишь остовы, и строят новое, до умопомрачения элитное. Зная состояние жилищного фонда — вообще без вопросов. Но глядя на итоговые стоимости… Откуда у нас СТОЛЬКО людей, спокойно способных выложить пол ярда и больше рублей за квартиру, я ума не приложу. Почему к этому пытается приложиться мой ум, а не прокуратуры, мне тоже не понятно. Почему все ждут, когда суммы улетают в десятки и сотни единиц недвижимости и в миллиарды, расфасованные по коробкам? Ладно. Спишем эти вопросы на питерские революционные флюиды. Любимый лес Сестрорецкого курорта, в который приезжала прятаться от города сколько себя помню, теперь тоже только для богатых, не желающих, чтобы у них шастали под носом простые смертные. Спасибо, хоть не отобрали пляж. И море. Только теперь негде там спрятаться от солнца и ветра в спасительную тень лесного безветрия. Питер перестал быть демократичным. Перестал быть свободным. Он начал неистово тянуться в элитарность, натягивая шелковые ажурные панталоны на свой старый морщинистый истрепанный зад. Он стал облагороженной пьянью в напудренном парике времен Людовика XIV и с толстым слоем белил на физиономии. Из-за этого не понимаешь, с кем имеешь дело, кто перед тобой. Облагороженные фасады с неизменной вонью гнилостного перегара из зияющих ртов подвалов. Недвижимость за космические деньги с водой в трубах, пахнущей болотом и засоряющей фильтры на раз. Вроде надо радоваться. Город стал краше и чище. По дорогам, наконец, ездят современные трамваи и автобусы с троллейбусами. В нем стало пахнуть помимо Невы, болот и прогнивших подвалов, еще и деньгами. Но как-то радоваться не получается. Питер перестал быть гостеприимным всепрощающим подвыпившим барином. К нему возвращается позолота давно погибшей империи, и в преломлении пространства-времени имперскость превращается в тошнотворную олигархичность. Я смотрела на Исаакий. Исаакий смотрел на меня. Мы оба не могли понять, что теперь с этим делать и как друг к другу приспосабливаться. 🪶@mariedechene

— Девочки, не уходите. Поддержите мальчишек! — Да ну! Молокососы! — Дуры, им за вас умирать! [Не приведи Господь]. Севастопольские диалоги в зрительном зале в конце творческого вечера Бориса Галкина. Ребята успели добраться только к концу. Организовывать им трансфер все отказались. От Училища в ТЮЗовский зал Океан они шли пешком. 4,5 километра. Но дошли. Всему вопреки. Ибо днём ранее, столкнувшись с Борисом Сергеевичем где-то в городе, дали ему слово, что придут. Данное слово сдержали. Поднявшись на сцену, чуть стеснительно протягивали ему свои бескозырки: "Подпишите, пожалуйста". Долго не уходили, говорили, фотографировались, шутили. Они совсем ещё юные взрослые, но кто такой Борис Галкин — знают. И любят его творчество и разделяют его смыслы и ценности. И что такое Родина — они тоже знают. Что такое Долг — знают. Что такое Честь — знают. И что такое Слово — знают. Нет никаких зуммеров. Есть жертвы ублюдочной эпохи. А есть те, кто чудом выстояли, себя отстояли и выковали. Знающие, кто они. И зачем они. И на ком держится будущее наше. Только бы не разочаровались. Только бы не сломались, Отечества славные сыны... У меня есть кадры в цвете. Но бесстрастный ЧБ всё же выкручивает состояние момента на максимум, отсекая всё лишнее, помещая запечатленных в вечное и абсолютное безвременье, вне очерчивающих рамки контекстов. Безвременье, монументальное своей одухотворенной живой простой. Обрабатывая тихо напевала Окуджаву: Ах, война, что ж ты сделала, подлая: Стали тихими наши дворы, Наши мальчики головы подняли — Повзрослели они до поры, На пороге едва помаячили И ушли, за солдатом — солдат… До свидания, мальчики! Мальчики, Постарайтесь вернуться назад. Нет, не прячьтесь вы, будьте высокими, Не жалейте ни пуль, ни гранат И себя не щадите, и всё-таки Постарайтесь вернуться назад. И не дай Вам Бог, мальчики, столкнуться с тем, о чем пел Борис Сергеевич... <...> Отверженные дьяволы войны! Обманутые ангелы присяги! Невиданной отваги работяги Своей стране как видно не нужны! Мы в страх повергли рыхлые сердца, – Профессия такая: быть бесстрашным! Но чести не прикажешь стать вчерашней… Честь офицера – вера до конца.<...> 🪶 @mariedechene

Красные маки кровью заливают безбрежные зеленые крымские просторы в обрамлении гор, еще не выцветшие под палящим летним солнцем. Война незримо витает в воздухе, бликами мерцая то в обнулившихся табло заправок, то в антидроновых сетках, выглядящих приложенным на перелом позвоночника подорожником, то в разбитых ударной волной ослепших окнах, то в натужно бредущем по дорогам военном транспорте, то в обугленном остове свежеразбитого Штормами здания, то в огрызающемся на очередной чертохохлолет ГШГ, то в вое сирены воздушной тревоги, парадоксально успокаивающей, ибо тишина неведения куда тревожнее артикулируемой опасности. А сирены иногда молчат, когда следовало бы реветь. И жизни обрываются под грохот непредвещенного, пронзенные шрапнелью, коей небратья щедро начиняют дроны. Шизофрения реальности приводит к раздвоению на две взаимоисключающиеся парадигмы сознания: мира и войны. Часть пытается скрыть войну, другая — не может смотреть на мир, осознавая реальность и осязаемость того, что пытаются затереть. Есть и третья парадигма сознания, расползшаяся метастазами, пожалуй, сверх меры — крысятническая, от коей зловонно веет предательством. Крыс, готовых вонзить свои острые иудовы зубы в глотки своим соседям при первой возможности, да и России в целом, много. Заселенные. Подселенные. Коренные. Частично вычищенные крысоловами. Зло под солнцем не дремлет. Оно выжидает, когда опустятся тревожные подслеповатые сумерки. Многострадальный русский Крым, пропитанный русской кровью. Маками расцветает она в маятный май. Война идёт. Снова идёт. Снова над тобой нависла угроза, творимая адовой тьмой, мой Крым. Истинный рай на грешной Земле, ласкаемый поцелуями самого родного и самого синего в мире Чёрного моря моего. У-ууу-у, убаюкивают растревоженный полуостров горлицы. Я вглядывалась в занавешенный туманом горизонт, нарезая его на сектора. Я мерила его километрами дорог. Я отмеряла время вдохами и выдохами его плотного на травах и море настоенного воздуха. Я опиралась на его хребты, устав от долгой дороги. Я гладила белых барашков на волнах его. Я терялась в кровавом зареве перешептывающихся маков. Я нанизывала воздушную тревогу на пики кипарисов. Я люто ненавидела врагов, вознося молитвы к столь близким на той земле небесам, ибо враг есть дьявол, и пощады и милосердия к нему иметь не дОлжно. Русский, наш и только наш Крым, с Богом мы выстоим. 🪶@mariedechene

Все нужно делать на совесть, чтобы затраченное время не оказалось временем, потраченным впустую. Время — ресурс крайне ограниченный, постоянно иссякающий, невосполняемый. Это не перфекционизм. Это не синдром отличника. Это четкое понимание ценности отмеренного тебе отрезка под названием — жизнь. #смысль

Репост не случаен. Я это перевела. И это мой первый перевод целикового художественного произведения. И по словам моего редактора, легендарной Анн Колдефи-Фокар (без излишней скромности, приведу её слова), мой перевод великолепен. С ней согласны все сотрудники издательства, кто работал с текстом. Согласен с ней и автор, который сегодня щедро осыпал в нашей триумвиратной переписке: "Некоторые находки в «Песнях» кажутся мне даже лучше передающими мою мысль, чем оригинальный текст!" Лично я бы ещё бы над ним посидела. Но, как говорит Анн, тогда бы от него осталось меньше авторского стиля и больше меня. Тем слегка невыносимы переводы. В них не должно быть тебя. Ты дешифратор из одного языка в другой, и твой высший пилотаж в том, чтобы передать изначальный стиль, манеру и дух в новом ойкумене жизни книги. Презентация в июне. 🪶@mariedechene

Дружбы, Войны, Перемирия, Женщины, И вновь начинать сначала. Нет победы, нужно сражаться И любить без конца. Песни новой Одиссеи, Песнь тринадцатая

#дешен_читаетстихи 🪶@mariedechene

#дешен_читаетстихи 🪶@mariedechene