Повар, вор, его жена и ее любовник

В августе Самара становится еще нежнее, особенно когда идет дождь. Вчера неизвестный мужчина с лицом летчика-испытателя распространил свой чёрный зонт и на нас с собакой. На нëм находилась куртка хорошей кожи, правильно вытертая в правильных местах. У Кофебина мы поблагодарили его и направились внутрь. Я вас могу проводить до дома, сказал предположительный летчик. Мне, сказала я, нужен вай фай. Я, сказала я, должна ещë одно рабочее дело сделать. Много работаете? - сказал предпол. лётчик. Я качнула плечом, собака зарычала. Наверное, и деньги водятся? - сказал предпол. лётчик. Отдай их мне, сука! - сказал ещё. Наверное, он сразу был сумасшедший, а я не поняла. Собака соображает лучше меня, у неё чуйка.

На набережной в восемь утра мужчина в бейсболке на каких-то мини-гуслях играет Прощание славянки. Мы с собакой поблагодарили и теперь сами поём. Слова вы знаете: клюнул в жопу жареный петух.

Пятнадцать лет назад. Тут смешно с платком. Вот, на голове у меня платок, черно-белый, я про него говорила: с пейсливским узором, хоть понятия не имею об этом узоре. И вот я любила, носила этот платок, в хвост и в гриву, привыкла, сроднилась и не обходилась, и как-то забрела плюс платок в магазин ХАЛЯЛЬ за конской колбасой кызы, а продавец ко мне обратился по не-русски. Наверное, по-татарски, не по-арабски же. Заговорил, значит, на своем языке, а я так удивилась, потому что ну какая из меня арабка, это русское лицо, его кирпичом не прикроешь. И я как-то растерянно сбежала из магазина без колбасы, а продавец меня догнал за плечо и сказал: э, милая, прости, решил, раз хиджаб надела, то и коран учишь. В этом духе, в общем, мы еще минуты три поговорили, и я все-таки смылась, и больше никогда не ходила в этот ХАЛЯЛЬ, даже не знаю, почему, никто меня не обидел, ну, хиджаб, просто неловко как-то получилось.

Сегодня др моей троюродной сестры. Ира - чуть не первое, что я помню из детства. Разница в один год (я старше) позволяла нашим веселым родителям сбагривать нас в любых возможных местах вместе, а самим радоваться жизни. Иру назвали в честь моей мамы. Ира всегда была смелее меня, активнее, и на ее второй свадьбе я без устали танцевала под песню, что перепел Гарик Сукачев А я милого узнаю по походке. Есть знаменитая фотография, которой Ира иной раз меня шантажирует: мы стоим с ней, фоном дача Ириного дедушки (у него были козы! кролики!), Ира нарядная, в платье и буквально бантах, я - в клетчатой рубашке, заправленной в просторные трусы. Мне 5 лет, Ире - 4. Знаете, а троюродная сестра - это не так и далеко. Мой папа и Ирина мама были двоюродными. Наши дедушки - родными братьями. А там, выше, был общий дед. Наши бабушки с Ирой всегда смешно соревновались, кто из них наиболее страшно болен. Господи, сколько здесь всего. И плов, как часть семейного достояния (дедушки жили долгое время в Ташкенте), и наша общая фамилия, которая была девичьей у меня и у Ириной мамы (Карякины). Дорогая сестра! Поздравляю! Мне всегда нравилось, что вот твой др, а через две недели - мой) Такая примета. Спасибо тебе за наше общее хорошее детство.

Но знаете, что. Странно город-миллионник с именем называть неясным Цветаевым, тиражируя его, города, узнаваемые панорамы. А сериал говно, смотреть не буду.

Новый сериал на ТНТ и вправду снимали в Самаре. Там и мой дом почти уже виден.

Что-то вспомнила. Как-то с коллегой готовили репортаж с литературного фестиваля насчет Маяковского, обсуждали по теме. Какой, спрашиваю коллегу, твой любимый стих Маяковского? А сама спешу ответить, потому что очень подкована и вообще. Мой, говорю, вот тот самый, который Сплин потом перепел. Вся лучусь любовью к поэзии. Это, говорю, всем известная композиция: прочь из моей головы навсегда, твой новый бойфренд пробил все пароли, вскрыл все твои ящики, прочитал мои письма к тебе, ни хуя себе! ни хуя себе! А репортаж всё-таки написали.

Хочу рассказать смешной зоологический случай. Иду я сегодня по улице и про себя костерю одного неприятного там человека. Просто так костерить неприятного человека было довольно скучно, и я решила разнообразить задачу и костерить его словами, начинающимися с буквы с. Примерно так: сволочь, скотина, стервец, собака сутулая! И тут упираюсь взглядом в красочный постер Возьми собаку из приюта, и сразу перестаю костерить, а начинаю громко смеяться и даже хохотать, к удивлению будничных прохожих.

«13 минут радости», Евгения Батурина – наконец-то новенькое у писательницы, книжки которой ещё в 2021-м стали моим антидепрессантом. И я вчера её прочитала за вечер и за ночь на Букмейте, а сегодня пошла и купила бумажную – потому что АД, вы знаете, надо осязать как следует. Из этого как бы понятно, что «13 минут» мне здорово понравились. А теперь расскажу, почему не так понравились, как хотелось бы. Не безоговорочно. Потому что начинается всё с какого-то предельно мелкого возраста главной героини, причём с упором на общую атмосферу повального несчастья и нелюбви, бедный ребенок, она некрасива и прочее. Мама сказала: ужасные уши, папа отобрал свои старые книжки, тётка не взяла на юг, одна бабушка просто не любила, вторая умерла, а дедушка кидался предметами. Не люблю в книжках для взрослых (в хорошем смысле) этого «детства Никиты», ну сколько можно – и не верю в травмы, которые миллениалы носят к психологу. Так что вот это прям лишнее, лишнее. Зато потом сюжет линейно выруливает к журфаку МГУ, где наконец-то нет обиженных девочек, а есть голодные студенты конца 90-х и всякое такое, интересное – особенно зайдёт людям в теме, которые работали/работают в редакциях, выпускают, вычитывают, фактчекают и тп. Ну и понятно, про любовь и её поиски – а чем мы все ещё занимаемся-то всю жизнь. Почитайте, обсудим! И да. Это первая часть дилогии, я это только в конце узнала. Продолжение, как это говорится, следует.

Хочу поделиться очередным успехом: молва обо мне как об одном из достойнейших и толерантных журналистов давно бродит по Европе Самаре. В общем, мы с собакой сегодня перепутали просто девочку на улице со своей знакомой девочкой, и вместо того, чтобы малодушно извиниться и следовать дальше, я зачем-то энергично произнесла: и вообще, известно, что по мнению европейца, все азиаты - на одно лицо. Причем я так вовсе не думаю! Зачем сказала, не знаю; подозреваю синдром Туретта. Собака тоже.

В храме затеяли колокольный звон. Девочка-бегун в неоново-розовой майке спрашивает своего бородатого спутника в тотал блэк: а это типа же мелодия какая-то? Джудас Прист, - невозмутимо отвечает борода. Девочка смотрит на него недоумённо, а я с уважением: ну кто сейчас помнит Джудас Прист? Только я да спортсмен.

В бригаде коммунальщиков на набережной мужчина в форменной оранжевой тужурке с загадочным лицом лезет рукой в мусорный бак, выуживает оттуда розу и преподносит коллеге-женщине, даже и с полупоклоном.

Гуляем с собакой. Навстречу идут за руку молодой человек в весёленьком костюмчике расцветки тай-дай и мрачная девочка в грамотно порванных джинсах. МЧ, чётко артикулируя, утренне свежим голосом говорит, будто бы объявляет по радио: а я-то всё думал, в кого у тебя дочка такая некрасивая, а теперь вижу - в тебя! Вот и сходили за хлебушком.

Вот так выглядит опиловка курильщика: большие здоровые деревья спилить до полутрупов, которые потом превратить в пни и с наслаждением выкорчевать. Это мой двор, любимые подписчики помнят скамейку, на которой мы с ногами загораем с апреля и пока зима не разлучит нас. Нам анонсировали опиловку, ну так вот она как бы и есть. Такое, знаете, пламя аутодафе, в котором сгорает великолепная тенистая аллея из больших хороших деревьев. Это преступление, мне неохота в лирику про то, посадил ли кто из подписывающих вырубной ордер хоть одно дерево, но я настроена поднять народный бунт. А что? Протестовать из-за погубленных деревьев пока можно. А знаете, ещё хорошо бы провести расследование, кто из знакомых так называемого мэра получил подряд на всё это дело. Проблема общая для города.

Смотрю на ютубе один кулинарный канал типа ЦЫГАНКА ГОТОВИТ, потому что мне ужасно нравится, как там оператор (муж) обожает автора контента и ведущего (жену), и нахваливает её. Прямо, знаете, как маленький: а вот смотрите, эти все банки Галя закрыла! А торт видели в прошлом видео? Сама приготовила, и коржи и крем! А шашлыки, я вас умоляю, мы с пацанами (дети семьи) дрались за последний кусок из свиной шеи. А кабачки как она, никто блин не умеет, это не кабачки, это маринованные ангелы какие-то! Приятно, говорю же. upd Ой, забыла! Он ещё песню про неё сочинил, в духе дома будет хорошо, Галя кормит от души, скажете, кринж? А я скажу, молодец мужик.

«Сад твоей лжи», Лиз Ньюджент – мрачный ирландский триллер про психопатов, будто бы написанный в противовес всем мрачным скандинавским триллерам про психопатов. В духе, наши ирландские психопаты в сто раз более сумасшедшие, чем ваши шведско-норвежские! Семейное дело – мама-папа, толстый (это важно) сын-подросток. Живут себе, вроде бы и не тужат. Как вдруг отец семейства внезапно задушил проститутку. С каких-то непонятных щей, а ещё судья! Задушил, закопал в собственном саду, а потом взял и помер от инфаркта месяца через два, вот вам и хлопоты. Сюжет-обманка мастерски выстроен так, чтобы читателю сначала создать совершенно неадекватное обстановке и происходящему впечатление, а уж потом трое рассказчиков – мать семейства (типа образцовая жена), сын (который сначала толстый подросток, а потом похудевший красавчик) и сестра той самой убитой проститутки будут понемногу рассеивать морок. Читать жутко и интересно, хотя финал в итоге неожиданным не назовёшь – все неожиданности интегрированы по ходу повествования, но так даже лучше.