𝙖𝙜𝙖𝙩𝙩𝙚𝙣𝙤𝙞𝙧𝙚

есть люди, которые умом создают себе сердце, другие — сердцем создают себе ум: последние успевают больше первых, потому что в чувстве гораздо больше разума, чем в разуме чувств. — Пётр Яковлевич Чаадаев.

эта женщина станет моей, я дерзнул бы отнять её у самого бога, которого она так возлюбила. какое наслаждение то вызывать в ней угрызения совести, то побеждать их. я и не помышляю о том, чтобы сокрушить смущающие её предрассудки! пусть она верит в добродетель, но пусть пожертвует ею ради меня. пусть грех ужасает её, будучи не в силах сдержать, и пусть, всё время находясь во власти страха, она забывает, преодолевает его только в моих объятиях. и пусть — я на это согласен — она мне скажет тогда: «обожаю тебя!» из всех женщин лишь она одна достойна будет произнести эти слова. поистине, я стану тем божеством, которое она предпочтёт. — Шодерло де Лакло, «опасные связи».

одно из любимых мною стихотворений Джио Россо. 💔

мой друг, одинокий и странный парень, рождённый в руках сентября, цветные тату прячет под рукавами, под тёмными стёклами — взгляд. он дальний потомок индейцев апачи, вихрастый и юный зверь. похож на котов, горделиво-бродячих, на брошенных всех детей. в его рюкзаке ты отыщешь конфеты, блокнот на полсотни страниц. он верный хранитель чужих секретов, не помнящий чисел и лиц. он тянет меня — то взобраться на гору, то вдруг — покорить океан. да только нельзя отпроситься с работы, аврал и не выполнен план. вот он говорит: «в понедельник, в семь тридцать, поехали на Кавказ. там небо, в которое можно влюбиться, созвездия — россыпью страз!», но я с головой погружаюсь в отчёты, как друг мой ныряет в моря. работа, зарплата, усталость, зевота — рутины устойчивый ряд. друг пишет мне письма с тибетских нагорий, шлёт фото песков Тимбукту. «в Сахаре на редкость красивые зори, а в Лондоне смог поутру. а завтра махну автостопом в Канаду, оставив Техас за спиной». он видел Пекин, и Париж, и Неваду, его мир большой и чудной. он носит обидное имя «бездельник», ну кто он? — художник, поэт. а как же тогда зарабатывать деньги, оплачивать воду и свет? он моется в речках, питается скудно, он редко когда чист и сыт. встречает рассвет, зябко кутаясь в куртку, растрепан, не стрижен, небрит. ему все пророчат забвение, бедность, смеются ехидно и зло. корят за загар, (благороднее бледность), бросаются стрелами слов. я тоже качаю порой головой: «а стоило б взяться за ум. ведь сила в деньгах, ты ещё молодой, ступай в мир расчётов и сумм. получишь квартиру, машину и дачу, и кучу престижных вещей. тебя все в округе зовут «неудачник», давай же, взрослей поскорей». друг мне отвечает смешком и улыбкой, ударив легко по плечу: «монетное счастье непрочно и зыбко, пойми, я его не хочу». и снова расходимся в разные степи: я в офис, а он на вокзал. «смотрю, не устал ещё прятаться в склепе? — а я бы тебе показал: рассветы и горы, моря и пустыни, туземцев и диких зверей. как солнце на Севере тает и стынет, как свеж и прохладен Борей. увидел бы старые стены Китая, Сеульскую башню в огнях. услышал бы песни песков в Казахстане, узрел бы индейский обряд. в моём рюкзаке сотни воспоминаний, эмоций, восторгов и чувств. что будет с тобой, когда денег не станет? — ведь ты так измучен и пуст? мои фотокарточки с видами моря, ценней, чем твоя Master Card. вот ты в кандалах, я же — вечно свободен. и счастлив в Господних руках». и он выбирает такую дорогу, где раньше никто не ступал. чтоб снова исчезнуть из виду на годы, в смешении джунглей и скал. и в дни выходных я лежу на диване, и вертится мысль в голове: «а может мой друг, что и беден, и странен — счастливейший человек?» — Джио Россо.

здравствуйте, интересный вопрос, потому что вчера меня вёз таксист, который признался, что он психопат, который умеет считывать страх людей и их эмоции, ехала я домой в тотальном ахере, конечно.. и это комфорт +!! 😂 а так нет, не знаю, расскажите..

по средам он играет с друзьями в покер и обжигает гортань дорогим виски. на губах остаётся шоколадное послевкусие, в сердце — щемящий холод. по четвергам он садится за свой письменный стол и пишет, цепляющие за живое, строки о любви, которой никогда не существовало в его сердце. по пятницам он носится по барам в поисках той самой музы для его сердца, которая перечеркнёт всё его отвратительное прошлое, заполнив эту пустоту той самой несуществующей любовью, о которой исписаны все страницы его тетрадей. субботы в его жизни никогда не повторяются. карие глаза сменяются зелёными, зелёные — голубыми и никто не задерживается «навсегда», ибо это непозволительная роскошь — любить поэта. по воскресеньям он отключает телефон, выключает внешний мир и погружается в своё одиночество, чтобы найти в себе силы существовать дальше в этой безлюдной пустоте. я ненавижу его стихи, они впредь отскакивают от моей души, слово пули от рикошета. я сожгла каждую его строчку, до самой последней буквы. он рушит всё, к чему прикасается. гениален в своём творчестве, но бездарен в любви. — agattenoire // 13.08.26

одно из самых красивых явлений на нашей планете. ☀️ 💛 🌜